¿De qué hablamos cuando hablamos...?

Hablo de esfuerzo de verdad. Hablo de dormir cuatro horas por día y a veces de no dormir. Hablo del olor que tiene las madrugadas cuando tomábamos mates. Hablo de discusiones inteligentes e interesantes de autores diversos y de temas diferentes. Hablo de explicarte temas mientras viajábamos en el tren. Hablo de esperarse mientras el otro rendía. Hablo de esperarse mientras el otro cursaba. Hablo de aprender a hacer silencios. Hablo de respeto. Hablo de dolores de cuello. Hablo de dolores de espalda. Hablo de hacerme resúmenes. Hablo de estar incondicionalmente. Hablo de abrazos. Hablo de confiar siempre en el otro. Hablo de exigirnos cada vez mas.


Hablo de concentrarnos. Hablo de focalizar. Hablo de tener metas. Hablo de lo importante de seguir esas metas, pero disfrutando el ir. Yo voy por ir, no (exclusivamente) por llegar. Hablo de generosidad. Hablo de altruismo. Hablo de compañerismo. Hablo de Antoine de Saint-Exúpery. Hablo de cuidarnos. Hablo de jazz. Hablo de Silvio Rodriguez. Hablo de Cortázar. Hablo de Sobre héroes y tumbas. Hablo de un árbol de moras. Hablo de Luca y de Sofys. Hablo de una hamaca paraguaya. Hablo de un viaje al norte. Hablo de Colonia. Hablo de esferas centelleantes. Hablo de las gotas de la lluvia. Hablo del lagarto blanco. Hablo de Galeano. Hablo de una flor amarilla.


Hablo de risas, hablo de que estas lejos pero estas cerca, hablo de ir al Británico (¿Acaso hay una café con leche mas rico que ese?) Hablo de leer en El Parque. Hablo de fotocopias. Hablo de apuntes. Hablo de libros. Hablo de marcadores. Hablo de cuadros sinópticos. Hablo de parciales. Hablo de recuperatorios. Hablo de finales. Hablo de trabajos prácticos. Hablo de entregas. Hablo de resaltadores. Hablo de monografías. Hablo de encuestas. Hablo de trabajos de campo.


Hablo de esperas. Hablo de uñas carcomidas. Hablo de nervios. Hablo de gastar las suelas. Hablo del tiempo que no pasa.

Hablo de una nota. Hablo de un abrazo interminable. Hablo de huevos. Hablo de talco. Hablo de harina. Hablo de agua. Hablo de satisfacción. Hablo de alegría. Hablo de armonía. Hablo de brindis.

¿Te diste cuenta que hablo de vos?

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¡¡¡FELICITACIONES LICENCIADA!!!

Y ahora... ¿Quién sirve el vermú?

"Yo no llegué a eso de no salir de mi casa, ni siquiera tengo una casa. Viajo en subte y en colectivo por que nunca voy a tener coche, voy a morir sin tener coche, siento mucho miedo a los automóviles... Claro, ahora tengo fans que se pelean por un pedacito de cualquier cosa que les tire desde el escenario.
Yo ya fui un gran fan de Led Zeppelin o Pink Floyd. Pero era un fan sereno, curtía por dentro mi admiración."


"A SUMO le gustaría poder brindar felicidad y diversión, pero no me gusta hacer proselitismo. En cuanto a decirle a la gente, creo que lo mejor sería decirle que se respeten unos a otros, pero es medio idiota por lo imposible que resulta... "


Luca Prodan (17 mayo 1953 - 22 diciembre 1987)


Les dejo acá algo para que escuchen

Informe del cielo y del infierno

A ejemplo de las grandes casa de remate, el Cielo y el Infierno contienen en sus galerías hacinamientos de objetos que no asombrarán a nadie, porque son los que hay en las casas del mundo. Pero no es bastante claro hablar sólo de objetos: en esas galerías también hay ciudades, pueblos, jardines, montañas, valles, soles, lunas, vientos, mares, estrellas, reflejos, temperaturas, sabores, perfumes, sonidos, pues toda suerte de sensaciones y de espectáculos nos depara la eternidad.

Si el viento ruge, para ti, como un tigre y la paloma angelical tiene, al mirar, ojos de hiena, si el hombre acicalado que cruza por la calle, está vestido de andrajos lascivos; si la rosa con títulos honoríficos, que te regalan, es un trapo desteñido y menos interesante que un gorrión; si la cara de tu mujer es un leño descascarado y furioso: tus ojos y no Dios, los creó así.

Cuando mueras, los demonios y los ángeles, que son parejamente ávidos, sabiendo que estás adormecido, un poco en este mundo y un poco en cualquier otro, llegarán disfrazados a tu lecho y, acariciando tu cabeza, te darán a elegir las cosas que preferiste a lo largo de tu vida. En una suerte de muestrario, al principio, te enseñarán las cosas elementales. Si te enseñan el sol, la luna o las estrellas, los verás en una esfera de cristal pintada, y creerás que esa esfera de cristal es el mundo; si te muestran el mar o las montañas, los verás en una piedra y creerás que esa piedra es el mar y las montañas; si te muestran un caballo, será una miniatura, pero creerás que ese caballo es un verdadero caballo. Los ángeles y los demonios distraerán tu ánimo con retratos de flores, de frutas abrillantadas y de bombones; haciéndote creer que eres todavía niño, te sentarán en una silla de manos, llamada también silla de reina o sillita de oro, y de ese modo te llevarán, con las manos entrelazadas, por aquellos corredores al centro de tu vida, donde moran tus preferencias. Ten cuidado. Si eliges más cosas del Infierno que del Cielo, irás tal vez al Cielo; de lo contrario, si eliges más cosas del Cielo que del Infierno, corres el riesgo de ir al Infierno, pues tu amor a las cosas celestiales denotará mera concupiscencia.

Las leyes del Cielo y del Infierno son versátiles. Que vayas a un lugar o a otro depende de un ínfimo detalle. Conozco personas que por una llave rota o una jaula de mimbre fueron al Infierno y otras que por un papel de diario o una taza de leche, al Cielo.


Silvina Ocampo

(De "La furia", 1959)

And the güiner is...

Como pueden ver a la derecha de este post, se cerró la votación. No insistan, ya no pueden votar más.

A las 3 (tres) personas que no entienden porque la mayoría de los comentarios provienen de personas del sexo femenino, quiero decirles que yo tampoco lo sé. Debe ser porque no me conocen mucho o porque me conocen mucho.

A las 7 (personas) que no entendían porque no había una dirección de correo electrónico para poder insultarme, quiero que sepan que ahora lo pueden hacer. En un momento de lucidez y de creatividad cree un mail: aburridopeligroso.pable@gmail.com (Habrán notado al leer este blog que no soy una persona de un gran ingenio)

A las 6 (seis) personas que no entienden porque firmo como "Pable", es solo una derivación de mi nombre, pero el crédito se lo lleva la persona a la que se le ocurrió llamarme así (No les pienso decir quien es)

Y a las 14 (catorce) personas que no entienden para que puse esa encuesta, solo puedo decirles que era para intentar que sonrían. (Si no lo logré los puedo indemnizar sonriendoles yo)

¿Qué tiene que ver "El Grito" de Munch? Eso lo dejo para otro post, ya es hora que escriba algo más o menos serio ¿no?

Necesito una nariz de payaso ¿No me prestás la tuya?

Me enteré que el Chino Chau cerró su blog y ni siquiera se despidió, y como yo lo conocí por intermedio del supremo DDLF, decidí hacerle este pequeño homenaje al blog Fumado.
Por medio de ese blog, conocí el blog de la chica mas mala, el de L E O N I A, el de una de las uruguayas más dulces, el de Paula de Pigüe y muchisimos mas.

Y día a día en ese blog, descubro y conozco personas maravillosas que me alegran el día y me hacen pensar mucho, como esa profesora de álgebra que no escribe como tal. Y muchisimos otros que están nombrados (o no), en la canción que está mas abajo.

Decidí, entonces, que podíamos hacer el Fumado Circo y recorrer todo el mundo y alrededores, en un colectivo naranja, financiado desde luego por Lanata. Uno de los números con los que cuenta dicho show se llama "Hola Don Pipito, hola Don Pablé" (con música de Gaby, Fofo y Miliki), y en exclusiva les dejo la letra de lo que puede llegar a ser el hit del verano pasado:

Eran dos porros re-que-te finos,

eran dos perros medio fumaos,

eran dos tipos casi divinos,

eran dos perros descontrolaos.

Cuando estrujaban a Valerina,

o si volaban con Diegoté.

siempre se oia a Con(nie) y Justina,

y el saludito de Don Pablé:

Hola Don Pipito, Hola Don Pablé,

¿Pasó por lo de MaRiaN?

Con Puck y Sheeba yo pasé

¿Vió usté a Aquarella?

Que Paganda, yo la ví

Adiós don Pipito, adiós Don Pablé

Hola Don Pipito, Hola Don Pablé

¿Y el dulce duraznito?

Ya pasó con Gobegté

¿Vió a pablo el discreto?

Con Anita yo lo ví

Adiós don Pipito, adiós Don Pablé

Arte milenario

Un café concert como los de antes...

pero con la sapiencia de hoy y siempre...

Vení a ver un programa de TV culturísimo...

que va a sacarte de vos mismo...

Ustedes saben que cada tanto este blog se da algunos grandes lujos como éste o éste. En esta ocasión, en el post número 50 (cincuenta) tengo el agrado de presentarles a mi amiga impersonal Nayla, ella es actriz y esta próxima a estrenar una obra. No les voy a decir cual es en la foto, pero creanme es muy bonita. (Además es artesana)

Como pueden leer, la obra "Prisma, luces de la cultura" se estrena el 22 de noviembre en Liberarte, Corrientes 1555. Y el precio es más que accesible. Así que aprovechen, vayan y diviertanse.

El rito hoy es subversivo:

las palabras se toleran o no se oyen

pero la puesta en cuerpo, en acción es imposible de omitir,

eso es lo que se teme.

Será porque nos queremos sentir bien...

...que estuvimos bailando entre la lluvia.

Después de un año y medio, volvió a tocar en vivo en un escenario argentino. Para los que no pudieron ir, para que los no quisieron ir y para que los fueron les dejo la lista de temas que toco Charly García el 23 de octubre de 2009.

Como dije en algún lado fue una catarata de lluvia, de acordes, de emociones, de lindas voces, de pogo, de alegría, de saltos, de hits...

El amor espera
Rap del exilio
No soy un extraño
Cerca de la revolución
Chipi chipi
Fanky
No te animás a despegar
Demoliendo hoteles
Promesas sobre el bidet
Adela en el carrousell
Rezo por vos (Con la presencia de "su ídolo y su maestro", Luis Alberto Spinetta)
Yendo de la cama al living
Canción de 2 x 3
Nos siguen pegando abajo
Influencia
Llorando en el espejo
Raros peinados nuevos
Pasajera en trance
Tu vicio
Buscando un símbolo de paz
No voy en tren
Deberías saber por qué
Rock and Roll Yo
No me dejan salir
No toquen
No se va a llamar mi amor.

Los Nombres

Porque también la cosa está en los nombres, en cómo suenen, en las palabras, pero más, más en los nombres porque se puede estar transmitiendo agarrado al micrófono con las dos manos, casi pegado el fierro a la boca, y la camisa abierta, transpirada y abierta, los auriculares ciñiendo las orejas y las sienes como un dolor de cabeza y ahí valen los nombres, tienen que venir de abajo, carraspeados, desde el fondo mismo del esternón, tienen que llegar como un jadeo, lastimarte, tienen que ser llenos, digamos macizos, nutridos, eso, nutridos.

Tienen que llenar la boca, atragantarla, que se los pueda masticar, escupir, como puede ser digamos Marrapodi, viejo, Marrapodi, ¡volóoo Marrapodi y echó al córner!, Marrapodi llena la garganta, sube, se puede arrastrar, no queda encía, muela, paladar sin Marrapodi, para deletrear casi con asco, con afonía. No. Marrapodi además volaba y se quedaba colgado en el aire con la pelota suya como un dirigible, remata, ¡vuela Marrapodi y atrapa! Roque Marrapodi, para colmo, nombre para reventarse las venas del cuello y que lloren los ojos por un solazo bárbaro de domingo a la tarde, lleno de gente porque entra Borello o quien sea y ¡tiraaa! Y allá sale disparado Marra como un lanzazo, la boca abierta, más abierta, los ojos casi en blanco, el pelo exagerado en el aire, un pie aquí, el otro allá, un manchón verde, uno gris, ese golpe en la punta de los dedos como quien puede manotear un pájaro, una gaviota, caer hecho un manojo en el aire, los bigotes misturados de césped, el olor, relojear por bajo el brazo y la ingle dónde fue a parar esa bola y gritar sintiendo la garganta afiebrada de flema volóooo Marrapodi, medio arrastrando entre los dientes y la lengua la doble erre porque ya el flaco con el fulbo bajo el brazo va a buscar la gorra que quedó en el otro palo.

O quizás Carrizo, pero menos, no tiene tanta fuerza decir Carrizo, tal vez en la zeta está ese olor a naranja, a cigarrillo, pero por ejemplo Camaratta, otro, Camaratta, vamos viejo, Camaratta, viene el centrooo... y son tenazas las manos de Camaratta, ¡dos garfios Camaratta!, cómo no va a tener tenazas Camaratta aunque no se debía tirar, a Camaratta le debían reventar pelotazos en el pecho desde medio metro y el ruido se debía escuchar hasta en la otra cuadra y viene el rebote, entró Pontoni, tiróoo, sacó Camaratta, de nuevo un balinazo en el tórax inmenso de Camaratta con el pelo mojado sobre la frente y una lluvia de sudor desprendida de su nariz y el sudor en los ojos, ¡cómo le debía picar el sudor en los ojos a Camaratta!, ¡cómo le debería picar! Y se quedaría tirado tras el tercer rebote en el suelo como un cachalote con la media derecha caída, sangrante y terrosa la rodilla, porque Camaratta siempre debía jugar en cancha de Atlanta donde es pura tierra y cada entrevero era una polvareda tremenda, donde catorce hinchas se morían de calor y odio y miles pero miles de argentinos escuchaban succionados por la radio la voz porteña del balompié, pasión de multitudes, ¡Ca-ma-ra-tta!, salvó su arco de segura caída, Camaratta carajo, no Blazina por ejemplo porque Blazina es como decir felino o colina, algo plástico, estético, Mirko volaba en treinta y tres revoluciones, ahora un brazo, después el otro, flexionar la rodilla, una gambeta blanca blanca pero todo en cámara lenta, muda, como un vacío que se hubiera chupado el rugido de la tribuna, sólo Blazina planeando, en blanco y negro para colmo, que eso no es para hinchas, es para artes visuales.

No, no se puede transmitir sin esos nombres, ojalá estuviera Marrapodi, o Camaratta, o Macarrata, o Camarrodi, Macarrata, ¡se tira Macarratta!¡Voló!, el micrófono hecho un puñal, un puñetazo sudoroso, ¿cómo puede haber un arquero García por ejemplo, García, qué se va a decir?, volóoo García, si queda en la boca esa sensación desierta y adormecida de cuando uno come pastillas de menta, volóoo García, qué mierda va a volar ese boludo. Que se quede parado para eso.


Roberto Fontanarrosa
(De "Los trenes matan a los autos")

Nadie me enseñó como sentir (Kurosawa)

Existe una relación apasionante entre la memoria y la continuidad de la existencia. Si bien no podemos recordar exactamente todo lo que paso (en cuyo caso, nos pasaría como a Funes, el memorioso), elegimos de forma inconsciente que cosas recordar y cuales dejar relegadas al olvido. Y como la memoria es una resistencia al devenir del tiempo, hoy me propongo recordar:

Recordaré amanecer abrazados,

recordaré la calidez de tu cuerpo,

la comodidad de tu cama.

No hubo nada que se iguale al aroma de tus besos,

no lo olvidaré jamás.

Son únicos,

mágicamente indescriptibles,

simplemente inolvidables.

Generación @

A ver si nos entendemos, sinceramente me interesa un cuerno saber que:

Alguien me ha bloqueado o el brazalete de la amistad, o que me envíen un “teddy”, o medir mi kilometraje en el sexo, o la bendición de Reyes 8:23, o que Carrefour me invite a su cumpleaños, o que quieran ser mis amigos en "Quepasa.com". Tampoco quiero entrar a ningún lugar a conocer gente o ver las últimas fotos de nadie en Sónico, agradezcan que tengo feisbuck .
No me interesa saber que Sony Ericsson me va a regalar un celular, o que el msn va a desaparecer, o que me va a salir el nombre de quien me ama, o que mi deseo de conocer a Julieta Diaz en el subte, va a depender de enviarle un mail a 2344 personas en 5.8 segundos. No quiero saber quien me elimino de msn, o quien me tiene en no admitido, o "saber como eliminar todos los kilos de sobra que posees con el programa de descenso de peso mas efectivo que existe!".

Sé que existe la opción "correo no deseado", pero me molesta mucho recibir correos de ese estilo.

Si tenés tiempo para reenviar decenas de correos también tenés tiempo para enviar otras cosas. No pido un "te quiero", ni un "te extraño", ni un "Dame un abrazo ya mismo" (Bueno, el último quizás sí).

Me conformo con un "Hola Pable ¿Cómo estás?"

¿Acaso pido mucho?

A mis hijos

Queridos Hildita, Aleidita, Camilo, Celia y Ernesto:

Si alguna vez tienen que leer esta carta, será porque yo no esté entre ustedes.

Casi no se acordarán de mi y los más chiquitos no recordarán nada.

Su padre ha sido un hombre que actúa como piensa y, seguro, ha sido leal a sus convicciones.

Crezcan como buenos revolucionarios. Estudien mucho para poder dominar la técnica que permite dominar la naturaleza. Acuérdense que la revolución es lo importante y que cada uno de nosotros, solo, no vale nada.
Sobre todo, sean siempre capaces de sentir en lo más hondo cualquier injusticia cometida contra cualquiera en cualquier parte del mundo.
Es la cualidad más linda de un revolucionario.

Hasta siempre hijitos, espero verlos todavía. Un beso grandote y un gran abrazo de

Papá

Ernesto Guevara (14 de junio 1928 - 9 de octubre 1967)

Esa estrella es un lujo

Hoy tengo el honor, el agrado y la responsabilidad de presentarles a alguien que le sobra talento. Y como se que ustedes se mueren de ganas de saber de quien les hablo, no les voy a decir nada, solo miren esa imagen.

Por si hay algún/a desprevenido/a que no sabe quien es, les cuento que, además de ser muy bonita, es Carolina Flechner, la baterista de Me darás mil hijos. Si no vieron a esa banda en vivo es muy recomendable que lo hagan, suenan muy lindo.

Y no me vengan con que están grandes para aprender a tocar la batería.

Supongamos que ahora tenés 35 años y consideras que estás viejo para aprender a tocar, pensá que podés quedarte en esa actitud pasiva y nunca aprender nada, y llegar así a los 40 y decir "nunca tome clases de batería". O podés llamar a Carolina, arreglar un horario, tomar clases regularmente, y seguramente cuando cumplás 40 vas a saber tocar mucho mejor de lo que tocás ahora.

Si mencionan que vieron el anuncio en este blog, se ganan un abrazo mío. O quizás podamos compartir alguna bebida espirituosa.

Los testigos

Cuando le conté a Polanco que en mi casa había visto una mosca que volaba de espaldas, siguió uno de esos silencios que parecen agujeros en el gran queso del aire. Claro que Polanco es un amigo, y acabó por preguntarme cortésmente si estaba seguro. Como no soy suceptible le expliqué en detalle que había descubierto la mosca en la página 233 de Oliver Twist, es decir que yo estaba en mi pieza leyendo Oliver Twist, con puertas y ventanas cerradas, y que al levantar la vista justamente en el momento que el maligno Sykes iba a matar a la pobre Nancy, vi tres moscas que volaban cerca del cielo raso, y una de las moscas volaba patas para arriba. Lo que entonces dijo Polanco es totalmente idiota, pero no vale la pena transcribirlo sin explicar antes como pasaron las cosas.

Al principio a mí no me parecio tan raro que una mosca volara patas para arriba si le daba la gana, porque aunque jamás habia visto semejante comportamiento, la ciencia enseña que eso no es una razón para rechazar los datos de los sentidos frente a cualquier novedad. Se me ocurrió que a lo mejor el pobre animalito era tonto o tenía lesionados los centros de orientación y estabilidad, pero poco me bastó para darme cuenta que esa mosca era tan vivaracha y alegre como sus dos compañeras que volaban con gran ortodoxia patas abajo. Sencillamente esta mosca volaba de espaldas, lo que entre otras cosas le permitía posarse cómoda en el cielo raso; de tanto en tanto se acercaba y se adhería a él sin el menor esfuerzo. Como todo tiene su compensación, cada vez que se le antojaba descansar sobre mi caja de habanos se veía precisada a rizar el rizo, como tan bien traducen en Barcelona los textos ingles de aviación, mientras sus dos compañeras se posaban como reinas sobre la etiqueta "Made in Havana" donde Romeo abraza enérgicamente a Julieta. Apenas se cansaba de Shakespeare, la mosca despegaba de espaldas y revoloteaba en compañía de las otras dos formandos esos dibujos insensatos que Pauwles y Bergier se obstinan en llamar brownianos. La cosa era extraña, pero a la vez tenía un aire curiosamente natural, como si no pudiera ser de otra manera; abandonando a la pobre Nancy en manos de Sykes (¿qué se puede hacer contra un crimen cometido hace un siglo?), me trepé al sillón y traté de estudiar más de cerca un comportamiento en el que rivalizaban lo supino y lo insólito. Cuando la señora Fotheringham vino a avisarme que la cena estaba servida (vivo en una pensión), le contesté sin abrir la puerta que bajaría en dos minutos y, de paso, ya que la tenía orientada en el tema temporal, le pregunté cuánto vivía una mosca. La señora Fotheringham, que conoce a sus huéspedes, me contestó sin la menor sorpresa que entre diez y quince días, y que no dejara enfriar el pastel de conejo. Me bastó la primera de las dos noticias para decidirme - esas decisiones son como el salto de la pantera - a investigar y a comunicar al mundo de la ciencia mi diminuto aunque alarmante descubrimiento.

Tal como se lo conté después a Polanco, ví enseguida las dificultades prácticas. Vuele boca abajo o de espaldas, una mosca se escapa de cualquier parte con probada soltura; aprisionarla en un bocal e incluso en una caja de vidrio puede perturbar su comportamiento o acelerar su muerte. De los diez o quince días de vida, ¿cuántos le quedaban a este animalito que ahora flotaba patas para arriba en un estado de gran placidez, a treinta centímetros de mi cara? Comprendí que si avisaba al Museo de Historia Natural, mandarían a algún gallego armado de una red que acabaría en un plaf con mi increíble hallazgo. Si la filmaba (Polanco hace cine, aunque con mujeres), corría el doble riesgo de que los reflectores estropeasen el ritmo de vuelo de mi mosca, devolviéndolo en una de esas a la normalidad con enorme desencanto de Polanco, de mí mismo y hasta probablemente de la mosca, aparte de que los espectadores futuros nos acusarían sin duda de un innoble truco fotográfico. En menos de media hora (había que pensar que la vida de la mosca corría con una aceleración enorme si se la comparaba con la mía) decidí que la única solución era ir reduciendo poco a poco las dimensiones de mi habitación hasta que la mosca y yo quedáramos incluidos en un mínimo de espacio, condición científica imprescindible para que mis observaciones fueses de una precisión intachable (llevaría un diario, tomaría fotos, etc) y me permitieran preparar la comunicación correspondiente, no sin antes llamar a Polanco para que testimoniara tranquilizadoramente no tanto sobre el vuelo de la mosca como acerca de mi estado mental.

Abreviaré la descripción de los infinitos trabajos que siguieron, de la lucha contra el reloj y la señora Fotheringham. Resuelto el problema de entrar y salir siempre que la mosca estuviera lejos de la puerta (una de las otras dos se había escapado la primera vez, lo cual era una suerte; a la otra la aplasté implacablemente contra un cenicero), empecé a acarrear los materiales necesarios para la reducción del espacio, no sin antes explicarle a la señora Fotheringham que se trataba de modificaciones transitorias, y alcanzarle por la puerta apenas entornada sus ovejas de porcelana, el retrato de Lady Hamilton y la mayoría de los muebles, esto último con el riesgo terrible de tener que abrir de par en par la puerta mientras la mosca dormía en el cielo raso o se lavaba la cara sobre mi escritorio. Durante la primera parte de estas actividades me ví forzado a observar con mayor atención a la señora Fotheringham que a la mosca, pues veía en ella una creciente tendencia a llamar a la policía, con la que desde luego no hubiese podido entenderme por un resquicio de la puerta. Lo que más inquieto a la señora Fotheringham fue el ingreso de las enormes planchas de cartón prensado, pues naturalmente no podía comprender su objeto y yo no me hubiera arriesgado a confiarle la verdad, pues la conocía lo bastante como para saber que la manera de volar de las moscas la tenia majestuosamente sin cuidado: me limité a asegurarle que estaba empeñado en unas proyecciones arquitectónicas vagamente vinculadas con las ideas de Palladio sobre la perspectiva en los teatros elípticos, concepto que recibió con la misma expresión de una tortuga en circunstancias parecidas. Prometí además indemnizarla por cualquier daño, y unas horas después ya tenía instaladas las planchas a dos metros de las paredes y del cielo raso, gracias a múltiples prodigios de ingenio, scotch-tape y ganchitos. La mosca no me pareció descontenta ni alarmada; seguía volando patas arriba, y ya llevaba consumida buena parte del terrón de azúcar y del dedalito de agua amorosamente colocado por mi en el lugar más cómodo. No debo olvidarme de señalar (todo era prolijamente anotando en mi diario) que Polanco no estaba en su casa, y que una señora de acento panameño atendía el teléfono para manifestarme su profunda ignorancia del paradero de mi amigo. Solitario y retraido como vivo, sólo en Polanco podía confiar; a la espera de su reaparición decidí continuar el estrechamiento del "hábitat" de la mosca a fin de que la experiencia se cumpliera en condiciones óptimas. Tuve la suerte de que la segunda tanda de planchas de cartón fuera mucho más pequeña que la anterior, como puede imaginarlo todo propietario de una muñeca rusa, y que la señora Fotheringham me viera acarrearla e introducirla en mi aposento sin tomar otras medidas que llevarse una mano a la boca mientras que con la otra elevaba por el aire un plumero tornasolado.


Preví, con el temor consiguiente, que el ciclo vital de mi mosca se estuviera acercando a su fin; aunque no ignoro que el subjetivismo vicia las experiencias, me pareció advertir que se quedaba más tiempo descansando o lavándose la cara, como si el vuelo la fatigara o la aburriera. La estimulaba levemente con un vaivén de la mano, para cerciorarme de sus reflejos, y la verdad era que el animalito salía como una flecha patas arriba, sobrevolaba el espacio cúbico cada vez más reducido, siempre de espaldas, y a ratos se acercaba a la plancha que hacía de cielo raso y se adhería con una negligente perfección, que le faltaba, me duele decirlo, cuando aterrizaba sobre el azúcar o mi nariz. Polanco no estaba en su casa.


Al tercer día, mortalmente aterrado ante la idea de que la mosca podía llegar a su término en cualquier momento (era irrisorio pensar que me la encontraría de espaldas en el suelo, inmóvil para siempre e idéntica a todas las otras moscas), traje la última serie de planchas, que redujeron el espacio de observación a un punto tal que me era imposible seguir de pie y tuve que fabricarme un ángulo de observación al ras del suelo con ayuda de dos almohadones y una colchoneta que la señora Fotheringham me alcanzó llorando. A esta altura de mis trabajos el problema era entrar y salir; cada vez había que apartar y reponer con mucho cuidado tres plantas sucesivas, cuidando de no dejar el menor resquicio, hasta llegar a la puerta de mi pieza, tras de la cual tendían a amontonarse algunos pensionistas. Por eso, cuando escuché la voz de Polanco en el teléfono, solté un grito, que él y su otorrinolaringólogo calificarían más tarde severamente. Inicié entonces un balbuceo explicativo, que Polanco cortó, ofreciéndose a venir inmediatamente a casa, pero como los dos y la mosca no íbamos a caber en tan pequeño espacio, entendí que primero tenía que ponerlo en conocimiento de los hechos para que más tarde entrara como único observador y fuera testigo de que la mosca podía estar loca pero yo no. Lo cité en el café de la esquina de su casa, y ahí, entre dos cervezas, le conté.

Polanco encendió la pipa y me miró un rato. Evidentemente estaba impresionado, y hasta se me ocurre un poco pálido. Creo haber dicho ya que al comienzo me preguntó cortésmente si yo estaba seguro de lo que le decía. Debió convercerse, porque siguió fumando y meditando, sin ver que yo no quería perder tiempo (¿y si ya estaba muerta, y si ya estaba muerta?) y que pagaba las cervezas para decidirlo de una vez por todas.

Como no se decidía, me encolericé y aludí a su obligación moral de secundarme en algo que sólo sería creído cuando hubiera un testigo digno de fe. Se encogió de hombros, como si de pronto hubiera caído sobre él una abrumadora melancolía.

-Es inútil, pibe -me dijo al fin -. A vos a lo mejor te van a creer, aunque yo no te acompañe. En cambio a mi...

-¿A vos? ¿Y por qué no te van a creer a vos?

-Porque es todavía peor, hermano -murmuró Polanco-. Mirá no es norma ni decente que una mosca vuele de espaldas. No es ni siquiera lógico si vamos al caso.

-¡Te digo que vuela así! -grité, sobresaltando a varios parroquianos.

-Claro que vuela así. Pero en realidad esa mosca sigue volando como cualquier mosca, sólo que le tocó ser la excepción. Lo que ha dado media vuelta es todo el resto -dijo Polanco-. Ya te podés dar cuenta que nadie me lo va a creer, sencillamente porque no se puede demostrar y en cambio la mosca esta ahí bien clarita. De manera que mejor vamos y te ayudo a desarmar los cartones antes de que te echen de la pensión ¿No te parece?

Julio Córtazar

(de ¨Ultimo round", Tomo I, 1969)

Escuchenlo, escuchenlo, escuchenlo...

...la aplanadora del rock and roll es Divididos la puta que lo pario!!!

La bellísima Angie público en algún momento este meme (¿Se dice meme?)

Responde astutamente estas preguntas. No puedes usar al artista que yo escogí. Trata de no repetir los títulos de las canciones. ¡Es mucho más difícil de lo que piensas! Publícalo de nuevo como "Mi vida según (nombre de la banda o del artista)".

Veamos que sale.

Mi vida según Divididos

¿Eres un hombre o una mujer?
Soy quien no ha de morir
Descríbete a tí mismo:
Haciendo cosas raras
¿Cómo te sientes?
Un alegre en este infierno
Si pudieras ir a cualquier lugar, ¿a dónde irías?
Jujuy (Tema nuevo)
Tu mejor amigo es:
Pepe Lui
¿Cómo está el clima?
Agua en Buenos Aires
¿Qué es la vida para tí?
Vida de topos
¿Tu miedo?
Huelga de amores
Pensamiento del día:
Ay que Dios boludo
El estado actual de tu alma:
Buscando un angel (Tema nuevo)
Como te gustaría morir?
Haciendo cola para nacer
Tu lema:
Aburridos Peligrosos. (Como veran es la canción que le da nombre a este blog)


Y como es una banda que me gusta mucho, el 17-09 (o sea mañana) me voy a verlos a La Trastienda.

¿Cultura de lo nacional?

La problemática de los distintos espacios culturales de la ciudad de Buenos Aires:

1- Centro Cultural y Social Almagro: En el mismo lugar donde desde 2001 funcionó la Asamblea de Almagro (Medrano al 400), estudiantes, organizaciones sociales, vecinas y vecinos formaron el Centro Cultural con el objetivo de crear un espacio comunitario y colectivo que impulse actividades educativas y culturales. Entre otras actividades que se realizaban cabe destacar las charlas debates de interés general con sociólogos/as, psicólogos/as y economistas de la Universidad de Buenos Aires, y también los talleres de tango, historia, periodismo, danza folklórica, malabares, magia y teatro.
A las 22:00 horas, del martes 11 de agosto de 2009, se presentó en el Centro Cultural, el supuesto dueño para tapiar la entrada con el apoyo de la Policía Federal, y sin ninguna orden judicial. Durante toda la noche, mas de 50 efectivos policiales mantuvieron un cordón policial que no dejaba salir a las 30 personas que estaban dentro del Centro Cultural y tampoco dejaba que nadie ingresara al mismo. Recién a las 8:00 de la mañana del miércoles llegó la orden de desalojo (o algo similar), los integrantes que estaban dentro del Centro Cultural decidieron salir pacíficamente, ahí fue cuando empezó la represión brutal y la irrupción de infantería, deteniendo a los que iban saliendo.
Contactos almagrocentrocultural@gmail.com

2- Vecinos por el 25 de Mayo: Grupo de vecinos de Villa Urquiza que lograron la recuperación del cine teatro 25 de mayo, la promesa fue co-gestionarlo entre el gobierno porteño y los vecinos del barrio, pero no se cumplió.
Contactos vecinosxel25demayo@gmail.com

3- Centro Cultural del Sur: A fines de abril fue clausurado por el gobierno a causa de que el propio gobierno no realizó las reparaciones indispensables para mantenerlo funcionando. Se cerraron los talleres y se levantaron todos los espectáculos programados en su auditorio. Av. Caseros 1750.
Contacto: Barracas.folkdelsur@gmail.com

4- Cirko Trivenchi: centro cultural alternativo circense con orden de desalojo, Av. Caseros 1712, Barracas.

5-Movimiento Afrocultural Bonga: Centro cultural alternativo afro con orden de desalojo. El gobierno de la ciudad les daría el uso del CC Plaza Defensa, donde no podrían tener su vivienda ni llevar adelante los talleres que les permiten subsistir. Herrera 313, Barracas.

6- CC Plaza Defensa del gobierno de la ciudad de Buenos Aires, sería cedido al Movimiento Afrocultural con lo cual quedarían en banda los trabajadores que vienen sosteniendo el espacio desde hace 10 años y se cancelaría la programación artística prevista hasta fin de año. Defensa 535, San Telmo.
Contactos defendemosplazadefensa@yahoo.com.ar

7- CC 20 Flores de la Asamblea de Flores: Acaban de recibir el primer aviso de desalojo. Avellaneda 2177.

8- El Sexto Kultural: Centro cultural alternativo con orden de desalojo que afecta también a la mutual sentimiento y otras organizaciones sociales y cooperativas de trabajo. Av. F. Lacroze 4181, Chacarita.
Contactos sexto_kultural@hotmail.com

9- IMPA La Fábrica Ciudad Cultural: Centro cultural alternativo, orden de desalojo de la justicia sobre la cooperativa de trabajadores que recupero la fábrica e implica el desalojo del centro cultural. Querandíes 4290, Almagro.

10- Casa de la Cultura Compadres del Horizonte: Clausura del salón en el que tocaban grupos musicales, con ese ingreso sostenían el merendero y las actividades sociales para los niñ@as del barrio. Combate de los Pozos 1983, Constitución.

11- Casa Zitarrosa: Centro cultural uruguayo-argentino liderado por Cristina Zitarrosa, hermana de Alfredo Zitarrosa el gran cantautor y poeta uruguayo. Desalojado de su sede de Villa Urquiza donde realizaban talleres, espectáculos y vivía la familia Zitarrosa. Av.Constituyentes 5700, Villa Urquiza.

12- La Huerta Orgazmika y CC La Sala: La huerta que funcionaba desde hace varios años en terrenos linderos a las vías del FFCC Sarmiento, estación Caballito, fue violenta y completamente arrasada con topadoras en horas de la madrugada. Al día siguiente, las organizaciones sociales y culturales fueron al CGP para protestar contra la destrucción terminaron siendo perseguidas por la policía que ingresó al CC La Sala para golpearlos, detenerlos y romper las instalaciones.

13- Grupo de Cine libre de Parque Rivadavia: El gobierno de la ciudad mediante la UCEP (Unidad de Control de los Espacios Públicos) y la policía intenta impedir que continúen las actividades culturales gratuitas que el colectivo de cine y otros artista callejeros desarrollan en el Parque.
Contactos galopeacontramano@gmail.com

14- Complejo Teatral Buenos Aires: (Incluye Teatro San Martín, Alvear, De la Ribera, Reggio y Sarmiento). Artistas y técnicos de las obras teatrales están trabajando sin contrato y sin cobrar.

15- Centros Culturales Barriales del Gobierno de la Ciudad: Los talleristas llevan varios meses sin cobrar.

16- Teatro Colón:por causa de la paralización de obras que lo mantienen cerrado desde hace varios años, corren riesgo los puestos de trabajo de los cuerpos artísticos y técnicos. Además la orquesta académica no esta funcionando debido a la actual administración del Teatro Colón

17- Escuela de Artes Manuel Belgrano: Los alumnos resisten su vaciamiento.

* Basta de desalojos en la Ciudad de Buenos Aires*

* Basta de operativos nocturnos e irregulares*

* Basta de detenciones y de criminalización de la protesta social

* Por el derecho al espacio público*

* Por el derecho a los espacios culturales*

* Por el derecho a la vida en la ciudad*

Mujer que dice chau

Me llevo un paquete vacìo y arrugado de cigarrillos Republicana y una revista vieja que dejaste aquì. Me llevo los dos boletos últimos del ferrocarril. Me llevo una servilleta de papel con una cara mía que habías dibujado, de mi boca sale un globito con palabras, las palabras dicen cosas còmicas. También me llevo una hoja de acacia recogida en la calle, la otra noche, cuando caminábamos separados por la gente. Y otra hoja, petrificada, blanca, que tiene un agujerito como una ventana, y la ventana estaba velada por el agua y yo soplé y te ví y ése fue el día en que empezó la suerte.


Me llevo el gusto del vino en la boca. (Por todas las cosas buenas, decíamos, todas las cosas cada vez mejores, que nos van a pasar).


No me llevo ni una sola gota de veneno. Me llevo los besos cuando te ibas (no estaba nunca dormida, nunca). Y un asombro por todo esto que ninguna carta, ninguna explicación, pueden decir a nadie lo que ha sido.


Eduardo Galeano
(De "Vagamundo", 1973)

Es lindo leerlo, pero más bonito aún es escucharlo a él. Lo pueden hacer acá

Jornada Cultural

A siete meses de la desaparición de Luciano Arruga

Jornada Cultural y de Protesta en la Casa de la Provincia de Buenos Aires

LUNES 31 DE AGOSTO DESDE LAS 13.00 HS.
CALLAO 237
MURGA – MALABARES – SERIGRAFÍA –
PINTADAS – RADIO ABIERTA

Cuando empezaba el último día de enero, en la cuadra de su casa del Barrio 12 de Octubre en Lomas del Mirador, se lo vio por última vez a Luciano Arruga. Han pasado siete meses y lo que en un principio fue sospecha, hoy es certeza: la policía del Destacamento del barrio lo secuestró y lo hizo desaparecer. Todos los indicios de la causa judicial apuntan en ese sentido. Sin embargo, y a pesar de los insistentes pedidos públicos, Scioli sigue sin recibir a sus familiares.
Luego de la repercusión mediática que tuvo el escrache realizado en CQC, el Gobernador de la Provincia de Buenos Aires se vio obligado a concertar una reunión con los familiares, a la que luego no asistió y envió funcionarios de segunda línea. Esta ausencia evidencia la falta de interés y de decisión política para resolver el caso.

Por todo esto, los Familiares y Amigos de Luciano Arruga y las organizaciones que nos apoyan, vamos una vez más a denunciar la falta de respuesta del Gobernador Scioli.

Exigimos al gobierno nacional, provincial y municipal:

APARICION CON VIDA DE LUCIANO ARRUGA YA!
JUICIO Y CASTIGO A LOS RESPONSABLES.
CIERRE DEL DESTACAMENTO DE LOMAS DEL MIRADOR
NO A LA BAJA DE LA EDAD DE IMPUTABILIDAD
BASTA DE REPRIMIR LA POBREZA Y LA PROTESTA SOCIAL

Publicado por Familiares y Amigos de Luciano Arruga
http://lucianoarrugadesaparecido.blogspot.com/

Un alegre en este infierno

Estoy bien porque puedo escribir. Puedo escribir que hoy miré el cielo y estaba hermoso, porque sentí el sol sobre mi cara y también el viento.

Porque vi que mis moreras están creciendo de vuelta. Y las regué, las mime y les dí mucho amor así crecen grandes, fuertes y lindas.

Y me dí cuenta que tengo una banda amiga que me aguanta el corazón. Y aunque haya muchas cosas que me molestan se que puedo luchar para cambiarlas.

Estoy vivo y tengo que aprovechar y disfrutar de las pequeñas cosas (y de las grandes también)

Y aunque a veces haya días grises, que existan personas que cuidan bien sus estrellas; o profesoras de álgebra que no escriben como profesoras de álgebra; o el grupo de los viajantes que recorren el país, me hace sentir que algo bien estamos haciendo, aunque seamos pequeños fueguitos alumbrándonos.

Haga circular esta información...

Me dí cuenta que esto lo puede leer gente que no este tan involucrada en el tema, sea por desconocimiento o sea por estar en el primer mundo como Paula y su albahaca, o en las tierras de Simón Bolívar como Luisana, o incluso cruzando el charco como Kitty.

¿Que pasó con Luciano Arruga?

El 31 de enero de 2009, Luciano, de 17 años de edad, sale de su casa en el barrio 12 de octubre de Lomas del Mirador, Partido de La Matanza (Buenos Aires). Le avisa a su mama, Mónica, que va a la casa de un amigo. La noche se hace madrugada y Luciano no vuelve, Mónica se desespera pensando que una vez mas se lo llevo la policía.

Lamentablemente, no se equivoca.

Las sospechas hacia la policía no eran un capricho por parte de Mónica. En setiembre del año pasado, luego de que Luciano se había negado a participar en robos para algunos policías, fue detenido y amenazado por esos mismos policías.

Mónica declaró: “Mi hijo era cartonero, pero no salía por miedo. La policía ya lo había amenazado. Lo detenían. Le pegaban. No denunciamos por miedo a que tomen represalias y ese fue nuestro error. Preferimos dejar todo así para que no lo molesten.”

Algunos vecinos dijeron que a Luciano lo habían subido a un patrullero.

Cada vez que Mónica se acercaba al Destacamento de Lomas del Mirador, los policías decían no tener registro de la detención de su hijo y tampoco haberlo visto.

Tres semanas después de la desaparición un chico del barrio se quebró y contó que un amigo suyo estuvo detenido junto a Luciano. Que vio cómo lo golpeaban y lastimaban en el Destacamento Policial de Lomas del Mirador.

Los medios ocultaron el tema, fueron encargados de desinformar. Se dijo que Luciano tenia causas penales por el robo de un MP3. Cabe preguntarse si eso justifica una detención ilegal, una golpiza brutal y (en el peor de los casos) el ocultamiento del cuerpo.

26 días después de la desaparición de Luciano, asesinaron a Gustavo Lanzavecchia, el florista de Susana Gimenez también en Lomas del Mirador, pero en una zona de clase media. El miércoles 15 de abril, Daniel Capristo fue asesinado a balazos en Valentín Alsina. Seguramente la mayoría de nosotros se enteró de estos dos casos, la televisión le brindo gran cobertura en diferentes horarios y también ocuparon lugares centrales en los diarios.

En cuanto a la detención de Luciano, los medios no le dieron importancia, ¿por qué será?

¿Tendrá algo que ver el proyecto para bajar la edad de imputabilidad de 16 a 14 años?

¿Acaso el origen social de Luciano, su aspecto físico y su ropa permiten que se lo tilde de "sospechoso"? ¿Es lo que habitualmente se llama "portación de cara"?

El Destacamento Policial de Lomas del Mirador fue creado por la Asociación Vecinos en Alerta Lomas del Mirador (VALOMI), un grupo de vecinos que reclamaba mas "mano dura". El presidente de VALOMI, Gabriel Lombardo es un caudillo político de Francisco de Nárvaez (¿Te suena? ¿no? Bueno, para refrescarte la memoria visita este post de Lucre)

Desde enero hasta agosto, Daniel Scioli, gobernador de la Provincia de Buenos Aires, nunca había recibido ni a la madre ni a la hermana de Luciano. Luego del escrache en CQC, Scioli se comprometió a recibirlos. Sin embargo, el gobernador dijo "tener problemas de agenda", la reunión se llevó a cabo , el pasado 12 de agosto, con el Ministro de justicia Ricardo Casal y el Ministro de Seguridad Carlos Stornelli.


No quiero que lo que le pasó a Luciano, le pase mañana a otro.

No quiero que en el país de los desaparecidos, un desaparecido no sea noticia,

No quiero que nadie tenga que pasar el dolor, la bronca y la impotencia que sienten Vanesa, Monica y todos los familiares y amigos de Luciano Arruga.

APARICIÓN CON VIDA DE LUCIANO ARRUGA
JUICIO Y CASTIGO A LOS RESPONSABLES
CIERRE DEL DESTACAMENTO POLICIAL DE LOMAS DEL MIRADOR
NO A LA BAJA DE EDAD DE IMPUTABILIDAD
BASTA DE CRIMINALIZAR LA POBREZA
BASTA DE REPRIMIR LA PROTESTA SOCIAL

Ya lo dijo Rodolfo Walsh: “El terror se basa en la incomunicación. Rompa el aislamiento. Vuelva a sentir la satisfacción moral de un acto de libertad. Derrote el terror. Haga circular esta información”.

Festival por la Aparición de Luciano Arruga

El joven maravilla

Me imagino que alguna vez jugaron a esto ¿no?

Ayer me dí cuenta que Wonder Boy es el Joven Maravilla. Se me creó una confusión, acerca de quien debería acompañar a Batman.

Sobre todo despues de ver esto:

Con lo linda que es Gatubela...

Nunca son frases sin pensar...

Siempre se habla que algunas letras de algunas bandas, son crípticas o incomprensibles, o ambas cosas.

Seguramente con este pequeño análisis no logre descrifrarlas, pero vamos a ver hasta donde puedo llegar. Esta claro que es totalmente subjetivo, así que acepto críticas, otros puntos de vista, mimos, insultos y/o caricias.



La ñapi de mama (Divididos)

Es el tema numero 08 (de un total de 13) del disco "Narigón del siglo yo te dejo perfumado en la esquina para siempre"

El disco sale en el año 2000. Es una crítica a la década menemista argentina. Los narigones son, por un lado, esos políticos y/o empresarios cuya nariz crece por las mentiras que les hacen creer al pueblo. Por otro lado, habla de los pibes que se juntan en cualquier esquina del barrio para tomar merca (cocaína)

Vayamos a la letra:

Buenos Aires se ve como vianda de ayer
Hace referencia a que Buenos Aires sigue estando como antes, sin cambios significativos, sin un progreso aparente.

encarnada en un pie que olvido su dolor.
Lo veo por el lado de un dolor profundo y muy doloroso (como lo es una uña encarnada) que no deja a BsAs levantarse, como que siempre esta en lo mismo de antes. Por eso Buenos Aires tambalea y no puede caminar (tiene un pie encarnado)

guardapolvo, dios, dos mil, amnesia y orador
La vorágine del cambio de siglo, el ingreso al siglo XXI, las profecías apocalípticas, en el 2000 se acaba el mundo, la falta de memoria, como que eso se anuncio muchas veces.

que sea así como así, somos ñapi de mama
Habla de ellos mismos, que nadie les enseño a ser lo que son. La ñapi de mama es el golpe tranquilizador de la vieja, es crecer a los golpes. Argentina creció así también, a los golpes (no solo los militares)



No pensar. No pensar
Es el mensaje que te mandan muchas veces de las altas esferas del poder. No pensés, quedate en tu casa mirando a Tinelli, mientras menos sepas mejor para nosotros, podemos gobernarte mejor.
Puede entrar también la frase de Ernesto Guevara "Un pueblo que no sabe leer ni escribir es un pueblo fácilmente manipulable"

Hubo un tiempo que fui hermoso y fui preso de verdad
Es una critica o una burla al tema de Sui Generis. Fui preso de verdad es una clara alusión al Proceso de Reorganización Nacional.

el billete mas valioso tiene casco y religión
Los que marcaron y designaron los destinos de Argentina fueron los militares y la iglesia, muchas veces en forma conjunta.

mezcla rara de angustia y cañita voladora
Esta es una frase hermosa y poética de Ricardo Mollo. Me remite a nostalgia de lo que fue, o de lo que pudo haber sido.

Que sea así como así somos ñapi de mama

Buenos Aires naufraga por Peron punto com, semental de balcón, asma de libertad

La primera parte es la realidad que tenemos hoy, producto de la dicotomía histórica de peronismo vs antiperonismo, los últimos 60 años estuvieron marcados por ser peronista o gorila.

semental de balcón
Imagino que se refiere a los presidentes que desde el balcón de la Casa Rosada querían "comprarse" o "convencer" al pueblo.

asma de libertad
Tiene que ver con una libertad enferma, asfixiada, una libertad que en realidad no era tal.

divididos desde siempre desde el aula hasta el bar
Sigue con lo misma dicotomía que mencionaba antes. Desde el colegio, antes se separaba mas si eras hijo de radical o de peronista.

pero algo nos junto fue la ñapi de mama
somos distintos, pero nos encontramos en algo, ese algo también puede ser la música, la banda en si.


Campeonatos de canciones con bonitos estribillos
Habla de las bandas que hacen temas solo para que sean hits, o para que tengan ritmos pegadizos.

la venganza de los Incas que salpica hasta Morón
lo lógico seria pensar un resurgimiento de la tradición precolombina, hostigada por la conquista española. Un volver a nuestros origenes.

mezcla rara de angustia y cañita voladora,
que sea así como así somos ñapi de mama.

No pensar. No pensar


Me gustaria que ustedes la escuchen, pueden hacerlo acá. La selección de fotos no es mía, hay muchas con las que no estoy de acuerdo, pero la idea es que escuchen el tema.

Los confiados

La noche del fin de semana tenía mas gente con cara de amigos que otros sábados y domingos. Y parecía lógico, celebraban el Día del Amigo. Y eran mucho mas las mujeres que los hombres. Y las mujeres lo explicaban sentenciando que ellos lo festejan jugando al fútbol, entretanto, los hombres argumentaban que a los amigos los usan como excusa para enmascarar salidas tramposas. Pero allí estaban solos y solas sin mezclarse. Acaso esto confirmaría la teoría que asegura que es difícil que exista la amistad entre el hombre y la mujer. Los escenarios naturales para los encuentros fueron los bares, restaurantes y los boliches. Allí se encontraban desde los amigos de todo el mundo, pasando por los amigos de ocasión y conocidos de vista, hasta los amigos interesados, postergando por ausencia o por deslumbramientos pasajeros a los amigos íntimos.


Había cierta lógica en esa euforia: mucho tiempo de engaños y desengaños con políticos, bancos, asesores, comunicadores y otros tantos centinelas del Diablo que nos rodearon en los últimos tiempos nos llevaron a pensar que por algo el mar inventa las islas, como refugio para los que no tienen ni quieren amigos. Venimos de una estimulada sociedad atareada y de un exagerado amor propio que nos brindaba algo de apoyo virtual y un fingido consuelo. Y los lugares vacíos los ocuparon los conocidos de siempre, los influyentes y los poco fiables hombres de confianza.


Encontrar en el otro un sorprendente otro yo es de un azar sobrenatural. Algo que nunca dañará el cuerpo, ni intoxicará la mente, simpatizará con tu éxito y no dramatizará tus errores.


Acabemos con las apariencias, a las que, por otra parte siempre hay que salvar. Comencemos por ser buenos y leales amigos, y el resultado no será otro que tener algunos amigos, que no serán bastantes, pero para un enemigo serán demasiados.


Adolfo Castelo

Hubo un tiempo que fui hermoso...

No pregunten como, pero de alguna forma me convertí en lo que soy ahora.

Si, lo sé, todo tiempo pasado fue mejor (pero no sé si tan divertido)

Una recomendación

Se que muchos de ustedes querian saber algo mas sobre la persona que escribio este post. Así que les dejo el siguiente link, con unas recomendaciones que realmente valen la pena.

http://www.taringa.net/posts/ebooks-tutoriales/2719409/Grandes-obras-de-grandes-autores.html

Dense una vuelta por ahí, y despues me cuentan que eligieron.

El peor analfabeto es el analfabeto político

Él no oye, no habla ni participa en los acontecimientos políticos.

No sabe que el costo de la vida, el precio de los frijoles, del pescado, de la harina, del alquiler, del calzado y de las medicinas dependen de las decisiones políticas.

El analfabeto político es tan animal que se enorgullece e hincha el pecho al decir que odia la política.


No sabe, el imbécil, que de su ignorancia política proviene la prostituta, el menor abandonado, el asaltador, y el peor de los bandidos, que es el político embaucador y corrompido,
lacayo de las empresas nacionales y multinacionales.


Bertolt Brecht

Fragancia de tribunas

Lo mas parecido a un pogo es viajar a las 08:00 de la mañana en el tren eléctrico Roca, con destino a Constitución, pero sin música ni olor a faso. Como dice Andrea en su blog... "el Roca te hace salvaje"

Si le tuviera que poner música sería Sucio y Desprolijo, del gran Norberto Napolitano, pero la versión de Divididos.


Y como tengo ganas de estar en un pogo de verdad, mañana me voy a La Trastienda a ver a la aplanadora del rock. Es mi show número 16.

No se si hay algo mas lindo que cuando tocan Cielito Lindo.

Instrucciones para que una mujer sonría

No me gusta que ninguna mujer este triste y/o enojada, así que dejo estos consejos para que esté contenta:

1) Tome el teléfono mas cercano a su persona, y comuníquese con alguien que la haga (o la haya hecho) reír mucho. (Espero recuerde mi número,si no lo recuerda avíseme. Espero al menos recuerde mi nombre)

2) Mírese al espejo mas cercano y sonría. Verá reflejada en el mismo, una mujer bonita, sensible, dulce e inteligente.

3) Piense lo siguiente: "En algún lugar del mundo existe una rosa única, distinta de todas las demás, una cuya delicadeza, candor e inocencia, harán despertar de su letargo a mi alma, mi corazón y mis riñones."

4) Quizás como corolario del punto anterior, sepa que usted tiene mas que cuatro espinas para defenderse del mundo.

5) Siga sonriendo.

Si luego de hacer esto, usted esta de buen humor o al menos esboza una sonrisa, mi objetivo se habrá cumplido. En caso contrario repita los dos primeros pasos tantas veces como sea necesario.

CHAU PUTO LINDO

Nada nos deja más en soledad que la alegria si se va...

Debo confesar...

...que por mas que lo intente, por mas que me concentre, por mas que practique no le puedo ganar a Luisana al Biotronic.
Ella es una formidable y magnífica SpaceMan (debería decir Space-Woman) y yo no puedo pasar de un simple y mortal Roman Soldier.

Aparentemente en Venezuela, el Biotronic es materia obligatoria.

Estuve a punto de eliminarla del facebook (lease feisbuck), pero me arrepentí.

Señor Mario

Mi táctica es

mirarte

aprender como sos

quererte como sos

mi táctica es

hablarte

y escucharte

construir con palabras

un puente indestructible

mi táctica es

quedarme en tu recuerdo

no sé cómo ni sé

con qué pretexto

pero quedarme en vos

mi táctica es

ser franco

y saber que sos franca

y que no nos vendamos

simulacros

para que entre los dos

no haya telón

ni abismos

mi estrategia es

en cambio

más profunda y más

simple

mi estrategia es

que un día cualquiera

no sé cómo ni sé

con qué pretexto

por fin me necesites.

Mario Benedetti

No les sorprenda volverme a ver

Como ustedes sabrán ya que es de público conocimiento, Los Piojos decidieron parar por un tiempo a través de este comunicado.

Cuando me enteré tuve sensaciones encontradas dentro mio. Por un lado una profunda tristeza y angustia. Pero por otro lado, pensé que fue lo mas franco y lo mas sincero, perdieron la magia y la alegria al tocar juntos, y deciden frenar por un tiempo.

Los que medianamente me conocen saben que soy muy piojoso. Practicamente crecí con ellos, sirvieron de inspiración para seducir muchas señoritas (bue, ¿me creerían si digo algunas?).

Juntos alternamos alegrías, tristezas, sueños, esperanzas, miedos. Gracias a ellos entendí como es enamorarse con una canción, entendí como se puede decir mucho con pocas palabras. Básicamente, crecimos juntos, cambiamos juntos, con ellos me enamoré, cuando me separé ellos estuvieron ahí cerca, sufrí, viaje, me emocione, fui feliz y no tanto. Me hicieron pensar y reírme y quedarme pensando.
Me fui muchas veces sin zapatillas, afónico, cansado pero profundamente reconfortado y feliz.

Piojos y piojosos, por los veinte años, GRACIAS.

Gracias por todo y perdon por tan poco.
Gracias por el pogo.
Y gracias a todos lo que en algun momento me acompañaron a verlos.

Los piojosos decidimos que esta maquina de sangre no pare y este fin de semana vamos a llenar la cancha de River, sabiendo que por un tiempo no nos vamos a ver. El sabado 30 de mayo es el último ritual sin calma.

Ahi voy a estar. Si alguien no tiene con quien ir o simplemente quiere sumarse, me avisa y vamos juntos.

Si no existe la memoria todo lo nuestro es suicida...


Ah, y el domingo 31 voy a ver Divididos. Si, un fin de semana con mucho rock.

NO SE ME IMPORTA UN PITO...

No se me importa un pito que las mujeres
tengan los senos como magnolias o como pasas de higo;
un cutis de durazno o de papel de lija.
Le doy una importancia igual a cero,
al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco
o con un aliento insecticida.
Soy perfectamente capaz de soportarles
una nariz que sacaría el primer premio
en una exposición de zanahorias;
¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono,
bajo ningún pretexto, que no sepan volar.
Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme!
Ésta fue -y no otra- la razón de que me enamorase,
tan locamente, de María Luisa.
¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos?
¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo
y sus miradas de pronóstico reservado?
¡María Luisa era una verdadera pluma!
Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina,
volaba del comedor a la despensa.
Volando me preparaba el baño, la camisa.
Volando realizaba sus compras, sus quehaceres...
¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando,
de algún paseo por los alrededores!
Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado.
"¡María Luisa! ¡María Luisa!"... y a los pocos segundos,
ya me abrazaba con sus piernas de pluma,
para llevarme, volando, a cualquier parte.
Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia
que nos aproximaba al paraíso;
durante horas enteras nos anidábamos en una nube,
como dos ángeles, y de repente,
en tirabuzón, en hoja muerta,
el aterrizaje forzoso de un espasmo.
¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera...,
aunque nos haga ver, de vez en cuando, las estrellas!
¡Que voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes...
la de pasarse las noches de un solo vuelo!
Después de conocer una mujer etérea,
¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre?
¿Verdad que no hay diferencia sustancial
entre vivir con una vaca o con una mujer
que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo?
Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender
la seducción de una mujer pedestre,
y por más empeño que ponga en concebirlo,
no me es posible ni tan siquiera imaginar
que pueda hacerse el amor más que volando.



Oliverio Girondo

Se los voy a decir sólo una vez...

Hoy... sí hoy...


es MI CUMPLEAÑOS...



Ustedes saben lo que tienen que hacer...

Yo se que vendrán buenos tiempos...

Si me levanto media hora mas tarde de lo habitual para ir a cursar..
Si el sachet de leche que recién abrí,resulta estar agria...
Si el servicio de trenes anda con retraso (cosa que siempre ocurre, hermosa linea Roca)...
Si llego a la facultad a las 09:25hs (cuando debería estar a las 09:00hs)...
Si entro en el aula y veo que están dictando Semiótica I...
Si llego a mi aula correspondiente y la profesora se fue porque se sentía mal...
Si me voy al bar de la facu a tomar unos mates, pero no tienen gas...
Si el apunte que tenia que comprar para la clase de mañana esta agotado...


...puede que tenga una mala mañana.


Parece una copia de este post de Kitty, pero no lo es. Aunque quizás sí.

Y un día...

TELECATAPLUM

(No encontré una onomatopeya mejor)

Sinceridad señoritas!

Me molesta mucho acercarme a una señorita, y que tras intercambiar una o dos frases, me diga "Tengo novio". Y me di cuenta que es por varios motivos:

• Me molesta que crean que quiero tener algo con ellas (aunque lo mas probable es que lo quiera, pero no te la creas tanto)

• Me molesta que me refrieguen que hay un tipo mejor que yo (ya lo sé, nena, no me lo repitas)

• Me molesta que no sean sinceras, lo mas probable es que esa señorita que dice tener novio termine tomando el té con su tia Eulalia y mirando cada dos minutos su teléfono celular a ver si le mando alguien algun mensaje, mas no sea el Sr Movistar/Claro/Personal o el de "Juga con Susana Gimenez".

Señoritas: prefiero que me digan "sos feo" o "no me gustas" o "tenés mal aliento" o "no me gusta tu barba de cuatro días" o "no te podés levantar ni a la mañana" o "mi amor es el mar".

Pero no se escuden en otra persona, y menos si esa persona es solo producto de vuestra imaginación.

Atracción de los cuerpos

Acerca del movimiento de los planetas (o de nosotros mismos)

De acuerdo con la explicación clásica, la griega, los planetas están hechos de una materia superior, distinta, el éter, mientras que las cosas de la tierra estan hechas de aire, agua, tierra y fuego, es decir, los elementos básicos. La combinación de estos cuatro elementos básicos da como resultado a nosotros que somos corruptibles, nos deterioramos, nacemos, morimos, nos enfermamos, somos imperfectos, mientras que los planetas son eternos, nunca se desgastan, no nacen ni mueren.
Los griegos no sabían que las estrellas nacen y mueren, creían que eran de una materia eterna y perfecta. El movimiento perfecto para los griegos era el circulo, por eso mismo pensaban que los planetas se movían en circulo, porque era el movimiento perfecto y como estaban hechos de materia perfecta solo les cabía el movimiento perfecto, el movimiento natural de los objetos hechos de éter era el movimiento circular.

Desde luego que la ciencia moderna discute esta concepción, lo que hay que entender es porque los planetas giran y no se pierden en el universo. Descartes hace una explicación racionalista, diciendo que el movimiento siempre es rectilíneo, lineal nunca circular. Los planetas se mueven en línea recta y existen en el universo zonas donde el universo se arremolina y eso hace girar a los planetas. Kepler luego descubre que los planetas no giran en círculo sino en forma elíptica. Esto le permite a Newton entender que existe una relación entre el planeta que gira y la estrella o el cuerpo alrededor del cual gira.

A medida que el planeta esta mas cerca a la estrella tiende a acercarse porque hay una relación de atracción mutua entre los cuerpos, cuando pierde relación se aleja y solamente cuando entra en relación con otros cuerpos de otras orbitas vuelve a girar. Hay una relación gravitatoria entre los cuerpos, eso es lo que mantiene a los cuerpos en órbita.

Asi mismo, cada uno de nosotros se mueve cuando se siente atraido por otra persona. Cuando una señorita nos gusta, nos movemos a su alrededor, y nos vamos acercando por la fuerza de atracción (o de seduccion) de dicha mujer.

Cuanto mas nos gusta una fémina, mas giramos y mas pelotudos nos ponemos. Terminamos haciendo cosas que nunca hariamos: Leemos otros libros, nos hacemos amigos de sus hermanos o hermanas, modificamos nuestra recorrida habitual tan sólo para verla por tres minutos más, nos inventamos profesiones, aprendemos algun idioma, tomamos clases de piano, nos bañamos todos los días, ensayamos posibles charlas.

Si somos correspondidos nos mantenemos gravitando cerca de su cuerpo. Si somos rechazados (como casi siempre ocurre) permaneceremos quietos esperando cruzarnos con otros cuerpos de otras órbitas.

Cuento Chino

Yo soy como un supermercado chino. Tengo lo que me pidas, pero de una calidad deficiente, a saber:

Me encanta el fútbol, pero soy un mediocre jugador.

Tengo una guitarra que a veces toco. Debería decir que a veces golpeo.

Me pedis que escriba y tengo este blog, donde a veces escribo algo mas o menos bonito.

Tengo una carrera universitaria a medio terminar.

Me dicen de actuar, y lo puedo hacer. Tengo 3 años de teatro.


Y finalmente si te debo plata, y son monedas, es muy probable que te de caramelos. Sin lugar a dudas debo ser oriental, pero no como Kitty

Uno no llega a ser quien es por lo que escribe sino por lo que lee

Tengo una lista de libros que quiero leer este año:

Diario del Che en Bolivia, de Ernesto Guevara

Divina comedia, de Dante Alighieri

62/Modelo para armar, de Julio Córtazar

Los miserables, de Victor Hugo

La guerra y la paz, de Leon Tolstoi

Algo de Bukowski. Y seguramente algo mas de Osvaldo Bayer.

Libros que me miran desde la repisa, desafiando ser leidos:

JuntaCadaveres, de Juan Carlos Onetti

Del sentimiento trágico de la vida, de Miguel de Unamuno

Ezeiza, de Horacio Verbitsky

Adiós a las armas, de Ernest Hemingway

Y otra lista de libros que tengo empezados y quiero terminarlos:

Fausto, de Goethe

Madame Bovary, de Flaubert

Espejos, de Eduardo Galeano

Caso Satanowsky, de Rodolfo Walsh


Donaciones, recomendaciones, sugerencias, regalos, intercambios literarios o algún dato de alguna edición bonita y a buen precio, seran bienvenidos.

Pequeñas molestias de la vida cotidiana

1. La persona que se pone junto a la puerta en el tren y el subte, y que cuando el tren llega a una estación,no se baja, sino que se queda ahí quieto entorpeciendo el paso de quienes bajan (y de quienes suben). ¿No es mas fácil bajar, quedarse a un costado y luego volver a subir?


2. Los que utilizan la nacionalidad para justificar sus propias miserias. "Y que querés? es Argentina!!!!"


3. Los que hacen alarde de cosas estúpidas.


4. Los que critican cuando va mal, pero festejan cuando va bien.


5. La gente que envía zumbidos por msn, sin justificación. Y si les preguntas "¿Pasa algo?" te dicen: "Era para ver si estabas" o "Ayy ¿Te molesta?"


6. Aquellas personas que les hacen dos preguntas contradictorias y te contestan afirmativa o negativamente Ej: ¿Querés helado de vainilla o de chocolate? Rta: Si.


7. Ir a preparar el mate y que este sucio.
8. Estoy en la facultad, la profesora dice un término ininteligible y el compañero que tengo al lado me pregunta: ¿Qué dijo? No sé que dijo, preguntáselo a ella antes que a mí ¿Te crees que tengo un traductor incorporado?

Mi amigo más grande

Recibí el siguiente mail:

Me pidió un texto de mi autoría y voy a cumplir con lo pactado. Haga lo que crea conveniente con el mismo

Mi amigo es más grande

Por eso, cuando yo estaba en primaria él me explicaba porqué tenía que estudiar para diciembre o marzo.

Por eso, un día me llamó y su voz era mas grave

Por eso, me hacía escuchar música de bandas que no conocía

Por eso, me decía “esa mina esta buenísima” y yo creía que era una mujer con mucha bondad.

Por eso, crecí con él y a veces junto a él.

Por eso, me invitaba a salir con sus amigos, que también eran más grandes

Por eso, me acompañaba al cine y por eso vimos a Bredicce

Por eso, me acompañó a la facultad en mis primeros meses y cursaba conmigo aunque seguía otra carrera.

Por eso, me ayudó a planear mis viajes.

Por eso, cada vez que lo veo me divierte.

Por eso, pasó penas muchísimo antes que yo.

Por eso, cada vez que lo leo quiero parecerme a él.

Por eso, aborrezco a quien le haga daño.

Por eso (y por muchas cosas más), es por lejos la persona y el amigo más grande que conozco.

Guillermo Rey

Ni le declaro la guerra ni ella me firma la paz.

Cuando los besos que creía eternos, demostraban ser mortales.
Cuando los abrazos que mas me curaban, están en otros brazos.
Cuando esa mirada que me hacía feliz no se refleja en mis ojos.
Cuando el corazón se me rompía antes de empezar.
Cuando mis sueños dependían tan solo de mi.
Cuando me faltaba con quien compartir.
Cuando deje de arroparte por las noches y de darte el besito de los buenos días.
Cuando me patoteaba el sol en la persiana y no me dejaba dormir.
Cuando no podía hilvanar dos ideas seguidas y menos plasmarlas en una oración.
Cuando me perseguía la mala racha (y cuando me alcanzaba)
Cuando los ojitos se me llenaban de lágrimas y tenía que dejar de escribir.
Cuando la gente me hacia mal y me pensaba peor.
Cuando no encontraba lo que tengo y perdía lo que no tengo.
Cuando los vendedores de flores me saludaban.
Cuando creía en lo que veía mas que en lo que sentía.
Cuando los espejos no reflejaban lo que quiero ver, y mostraban solo lo aparente.
Cuando la costumbre me aburría.
Cuando los impostores compartían mi misma mesa.
Cuando me rodeaba de gente con antifaz.
Cuando me molestaba porque llueve mucho.
Cuando no me caía de la cama por cosquillear a alguien.
Cuando miraba al cielo y la nube gris, seguía sobre mi cabeza.
Cuando tenia regalos que no te podía dar....

...es cuando mas necesitaba que estés.


Ya estoy curado, anestesiado, ya me he olvidado... Hoy me despido de tu ausencia (y de tu presencia), ya estoy en paz...

La Memoria

Hay canciones que me gustan, miles que no quiero olvidar, otras que me divierten, muchas que me hacen pensar y algunas que me emocionan. Además de hacer todo eso, esta canción es una de las pocas, que siempre que termino de escucharla me doy cuenta que tengo los ojos vidriosos y llenos de gotitas saladas.

Los viejos amores que no están,
la ilusión de los que perdieron,
todas las promesas que se van,
y los que en cualquier guerra se cayeron.

Todo está guardado en la memoria,
sueño de la vida y de la historia.

El engaño y la complicidad
de los genocidas que están sueltos,
el indulto y el punto final
a las bestias de aquel infierno.

Todo está guardado en la memoria,
sueño de la vida y de la historia.

La memoria despierta para herir
a los pueblos dormidos
que no la dejan vivir
libre como el viento.

Los desaparecidos que se buscan
con el color de sus nacimientos,
el hambre y la abundancia que se juntan,
el mal trato con su mal recuerdo.

Todo está clavado en la memoria,
espina de la vida y de la historia.

Dos mil comerían por un año
con lo que cuesta un minuto militar
Cuántos dejarían de ser esclavos
por el precio de una bomba al mar.

Todo está clavado en la memoria,
espina de la vida y de la historia.

La memoria pincha hasta sangrar,
a los pueblos que la amarran
y no la dejan andar
libre como el viento.

Todos los muertos de la A.M.I.A.
y los de la Embajada de Israel,
el poder secreto de las armas,
la justicia que mira y no ve.

Todo está escondido en la memoria,
refugio de la vida y de la historia.

Fue cuando se callaron las iglesias,
fue cuando el fútbol se lo comió todo,
que los padres palotinos y Angelelli
dejaron su sangre en el lodo.

Todo está escondido en la memoria,
refugio de la vida y de la historia.

La memoria estalla hasta vencer
a los pueblos que la aplastan
y que no la dejan ser
libre como el viento.

La bala a Chico Méndez en Brasil,
150.000 guatemaltecos,
los mineros que enfrentan al fusil,
represión estudiantil en México.

Todo está cargado en la memoria,
arma de la vida y de la historia.

América con almas destruidas,
los chicos que mata el escuadrón,
suplicio de Mugica por las villas,
dignidad de Rodolfo Walsh.

Todo está cargado en la memoria,
arma de la vida y de la historia.

La memoria apunta hasta matar
a los pueblos que la callan
y no la dejan volar
libre como el viento.

Es mucho más lindo si lo escuchan a Leon Gieco acá.

Pasado por agua

Siempre que uno va apurado caminando por la vereda suelen aparecer desde la mismisima nada, unas personas que a simple vista son las abuelitas mas tiernas del mundo, pero que esconden detrás de esa ternura una clara intención de no dejarnos llegar a tiempo. Si uno quiere pasarlas por el sector derecho, la simpática abuelita lo intuye y se va moviendo pasito a pasito hacia el sector mencionado para no dejarlo pasar a uno con una agilidad que dejaría pasmada a Eleonora Casano.

Lo lógico es, entonces, que uno intente sortear este obstáculo por el otro sector (al que llamaremos izquierdo para diferenciarlo del primero), pero con gran asombro y estupor veremos como la ya no tan amable y tierna abuelita se desliza hacia ese flanco cortándonos el paso al mejor estilo Mascherano.

Es como si tuvieran un radar incorporado y supieran, merced a dicho radar, cuales van a ser nuestros movimientos futuros.

Esto ya de por si es malo, pero es mucho peor en el caso que estas simpáticas señoras fueran acompañadas por sus amigas y/o parejas, no tendremos otra opción que resignarnos a llegar tarde o a no concurrir a nuestras correspondientes obligaciones.

En caso de lluvia, las posibilidades de llegar a tiempo también disminuyen considerablemente. Además de las ya mencionadas "simpáticas abuelitas" debemos lidiar con aquellas personas que usan el paraguas no solo para protegerse de la lluvia, sino para protegerse de los balcones ¿Por qué razón aquellos que usan paraguas lo hacen debajo de los techos, toldos, balcones etc? Deben creer que sus paraguas lo protegen, incluso de caca de pájaros, escupitajos provenientes de balcones, bombitas de agua, bollos de papel etc ¿O creen que la lluvia cae con tanta fuerza que atraviesa su paraguas y por eso buscan refugio debajo de los techos?
Si hasta se indignan cuando uno les dice algo, exclamando (al tiempo que arquean las cejas) el ya célebre “¿ Y por donde querés que camine?"

Tendria que existir una licencia para portar paraguas. Mas de una persona ha perdido un ojo o ha sufrido serias lesiones debido al mal manejo de esas sombrillas que nos protegen de la lluvia.

Si usas paraguas, llevalo alto para prevenir accidentes, y no vayas debajo de los techitos.

Primera aventura amorosa (o la importancia de tener una moneda)

El amor se apoderó de mí cuando tenía doce años. Aún llevaba pantalones cortos, pero un tenue vello empezaba a brotar de mi labio superior. Una jovencita, también de doce años, vivía en el apartamento de encima del nuestro. Tenía una "buena figura". Además de su buena figura, tenia numerosos tirabuzones castaños que caían agradablemente sobre su cuello, y dientes tan uniformes como los granos de una mazorca de maíz en un año de buena cosecha. Gracias a unas hábiles maniobras mías ella invariablemente me encontraba en el descansillo cada vez que subía a su piso.
Yo había estado ahorrando mis centavos durante cierto tiempo y finalmente había acumulado el dinero necesario para invitarla al teatro de variedades Hammerstein Victoria. Yo nunca había estado allí, pero lo había oído mencionar frecuentemente. Tenia ahorrados 70 centavos y lo había calculado todo minuciosamente. Dos localidades del segundo anfiteatro, 50 centavos... Tranvía de ida y vuelta, 20 centavos... Total, 70 centavos.
Hubiésemos podido ir andando, pero vivíamos en la calle 93 Este, y el teatro estaba en la 42 Oeste. Estábamos en enero, los días eran cortos y el tiempo ofrecía una imitación bastante buena de Laponia.
Cuando descendimos del tranvía en Times Square, Lucy estaba encantadora, y yo muy guapo. Pero un granito de arena se había introducido en el engranaje. El granito de arena era un vendedor ambulante. Estaba instalado ante el teatro y vendía dulces de coco a 5 centavos la bolsa. Fiel a su sexo, Lucy contemplo al vendedor y murmuro que el dulce de coco era su golosina predilecta y que cuales eran mis intenciones al respecto. Yo hice lo que todos los tontos han hecho en todas las épocas, cuando la belleza pide algo. Lo que aquella belleza no sabia era que su indiferente petición había echado por los suelos mi cuidadoso presupuesto y me había arruinado la tarde incluso antes de empezar.
Nos instalamos en el segundo anfiteatro, lejos, muy lejos del escenario. Los actores parecían enanos y los sonidos que proferían apenas si eran audibles desde nuestro observatorio. Mas fuerte que las voces de los actores, sin embargo, era el continuo crujir de los dulces de coco, a medida que cada uno de ellos se deslizaba graciosamente por el bello gaznate de Lucy. Tal vez ella estuviese demasiado absorta en la representación para ofrecerse a compartir conmigo los dulces, o quizá supusiera que yo era diabético y, sintiendo por mi un amor loco, no deseaba poner en peligro mi salud. Cualquiera que fuese el motivo se los comió todos, migajas incluidas.
Quede algo afectado por el egoismo de Lucy, pero tenia ante mi un problema que me hizo olvidar incluso los dulces que no llegue a probar. Aunque registre esperanzadamente mis bolsillos, únicamente encontré en ellos una solitaria moneda de 5 centavos.
La representación por fin termino. Salimos en silencio del teatro. Al hallarnos en la calle nos encontramos con la oscuridad y una furiosa tormenta de nieve. Ahora me siento terriblemente avergonzado acerca de esto, pero recuerda que solo tenia doce años, que hacia un frío tremendo y que Lucy se había comido todos los dulces. Además, si ella no me hubiese obligado a comprarle los dulces, me habrían sobrado 10 centavos, lo suficiente para que ambos pudiésemos haber regresado a casa en tranvía.
Pese a todos estos argumentos convincentes, todavía me quedaba algo de honor. Me volví hacia ella y le dije:
-Lucy, cuando salimos para el teatro de Hammerstein yo tenia 70 centavos, lo suficiente para las entradas y para el viaje de ida y vuelta. Yo no había proyectado comprar dulces. Yo no quería dulces. Has sido tú quien los ha pedido. Si llego a saber que ibas a querer dulces, hubiese retrasado la invitación. El caso es que solo me quedan 5 centavos. Recuerda, Lucy, que tú te has comido los dulces y sabes muy bien que tengo perfecto derecho a irme a mi casa en tranvía y dejar que tu regreses andando. Pero ya sabes que estoy loco por ti y que no puedo hacer tal cosa sin concederte una oportunidad. Escucha con atención. Voy a tirar esta moneda al aire. Tu eliges cara. Si sale cara tu coges el tranvía. Si sale cruz, lo cojo yo.
Los dioses estaban de mi parte. Salio cruz.

La hembra de la especie siempre me ha desconcertado y siempre la he considerado como una raza aparte. Por alguna extraña razón, Lucy nunca volvió a dirigirme la palabra. La ultima vez que me vio fue como si yo hubiese muerto. Y de llevar ella un cuchillo, seguramente lo hubiera utilizado.

Bueno, ese fue el final de mi primera aventura amorosa, e incidentalmente, de mis 70 centavos. Sin embargo, creo que tuvo una particularidad. Probablemente fue la única aventura amorosa de la historia que fracaso por falta de cinco centavos.

Groucho Marx
Del libro "Groucho y yo", correspondiente al capitulo 5 "Mi juventud: Puedes quedarte con ella"

Feliz gracias a Ella

No esperen profundidad en este relato ni algo revelador.

Ayer estaba en medio de un bache intelectual, me había perseguido durante la última semana y finalmente me había alcanzado.

Decidí ir al gimnasio. Y al volver llovía muchísimo, pero MUCHISIMO. Decidí caminar despacito bajo la lluvia, y me dí cuenta que me gusta demasiado caminar bajo la lluvia como para usar paraguas. La lluvia tiene algo especial, caminar y sentir como las gotas resbalan por mi cuerpo es algo sorprendente.

Claro, llegué a casa cual pato mojado (empapado). Luego de una ducha, descubrí en un instante, la felicidad:

Mates + Jazz (mas si es Ella Fitzgerald)

No se si eludí al bache intelectual, pero estuve pensando largo rato "esto debe ser estar feliz"

Cables cruzados

Se que es una boludez, pero siempre, si, SIEMPRE que busco los auriculares, los cables estan enredados.

Aunque me tome el trabajo de desenredarlos, y guardalos correctamente, zás, cuando los vuelvo a agarrar estan enmarañados como mas les plazca.

¿Será que son mis dedos los que estan enredados?

Los Argentinos

Un discípulo le dijo a Jesús... "Maestro, hablanos de los argentinos"

"Los argentinos están entre vosotros, pero no son como vosotros".

No intentéis conocerlos, porque su alma vive en el mundo impenetrable de la dualidad.
Los argentinos beben en una misma copa la alegría y la amargura. Hacen música de su llanto (el tango) y se ríen de la música de otro; toman en serio los chistes y de todo lo serio hacen bromas.
Ellos mismos no se conocen. Nunca subestiméis a un argentino.
El brazo derecho de San Pedro se supone que es argentino, y el mejor consejero del demonio también.Argentina nunca ha dado un hereje, pero los argentinos pontifican sobre los herejes y heretizan a todos los santos.
Su espíritu es universal e irreverente.
Creen en la interpretación de los sueños, en Freud y el horóscopo chino,todo al mismo tiempo.
Me tratan como "el flaco" y se mofan de los ritos religiosos, aunque los presidentes no se pierden un Tedeum en la catedral.
No renuncian a sus ilusiones ni aprenden de sus desilusiones.
No discutáis con ellos jamás! Los argentinos nacen con sabiduría inmanente!.Saben y opinan de todo!
En una mesa de café y en programas de periodistas/políticos arreglan todo.Cuando los argentinos viajan, todo lo comparan con Buenos Aires. Hermanos, ellos son "el pueblo elegido"... por ellos mismos. Individualmente, se caracterizan por su simpatía y su inteligencia, en grupo son insoportables por su griterío y apasionamiento. Cada uno es un genio, y los genios no se llevan bien entre ellos; por eso es fácil reunir argentinos, unirlos imposible.
Un argentino es capaz de lograr todo en el mundo, menos el aplauso de otros argentinos.
No le habléis de lógica. La lógica implica razonamiento y mesura.
Los argentinos son hiperbólicos y desmesurados, van de un extremo a otro con sus opiniones y sus acciones.
Si os invitan a comer, no os invitan a una comida sino a "morfar" la mejor comida del mundo. Cuando discuten no dicen: No estoy de acuerdo, sino: Usted está absolutamente equivocado. Aman tanto la contradicción que llaman"bárbara" a una mujer linda, a un erudito lo bautizan "bestia" y a un mero futbolista "genio".
Cuando alguien les pide un favor no dicen simplemente "sí", sino "como no". Son el único pueblo del mundo que comienza sus frases con la palabra NO. Cuando alguien les agradece, dicen: "NO, de nada" o "NO" con una sonrisa. Los argentinos tienen dos problemas para cada solución. Pero intuyen las soluciones a todo problema.
Cualquier argentino dirá que sabe como se debe pagar la deuda externa, enderezar a los militares, aconsejar al resto de América Latina, disminuir el hambre de África y enseñar economía en USA. De hecho, cuando quise predicar mi palabra, comenzaron por enseñarme como tenía que hacer para llegar a ser un buen predicador.
Nuestras escrituras tienen parábolas, los argentinos tienen metáforas para referirse a lo común con palabras extrañas.
Por ejemplo, a un aumento de sueldos le llaman "rebalanceo de ingresos", aun incremento de impuestos "modificación de la base imponible" y a una simple devaluación "una variación brusca del tipo de cambio".
Un plan económico es siempre "un plan de ajuste" y a una operación financiera de especulación la denominan "bicicleta".
Todo argentino que se precie ha pedaleado alguna vez una bicicleta.
Viven, como dijo Ortega y Gasset, una permanente disociación entre la imagen que tienen de sí mismos y la realidad.
Tienen un altísimo número de psicólogos y psiquiatras y se ufanan de estar siempre al tanto de la última terapia.
Tienen un tremendo súper ego, pero no se lo mencionen porque se desestabilizan y entran en crisis.
Tienen un espantoso temor al ridículo, pero se describen a sí mismo como liberados.
Son prejuiciosos, pero creen ser amplios, generosos y tolerantes.

Hermanos,

LOS ARGENTINOS SON ITALIANOS QUE HABLAN EN ESPAÑOL. PRETENDEN SUELDOS NORTEAMERICANOS Y VIVIR COMO INGLESES. DICEN DISCURSOS FRANCESES Y VOTAN COMO SENEGALESES. PIENSAN COMO ZURDOS Y VIVEN COMO BURGUESES. ALABAN EL EMPRENDIMIENTO CANADIENSE Y TIENEN UNA ORGANIZACION BOLIVIANA. ADMIRAN EL ORDEN SUIZO Y PRACTICAN UN DESORDEN TUNECINO.
¡Son un misterio...!

Lalo Mir (Lalo BlaBla)