tag:blogger.com,1999:blog-4014140640748422332024-02-02T19:26:23.139-03:00Aburrido PeligrosoEl gran ensayo de encontrar la eternidad...Pablehttp://www.blogger.com/profile/01010448352546006493noreply@blogger.comBlogger138125tag:blogger.com,1999:blog-401414064074842233.post-30983733149248004222016-11-24T16:11:00.000-03:002016-11-24T16:11:00.602-03:00Calidad y cantidad<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">No se enamoró de ella, sino de su sombra.</span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">La iba a visitar al alba, cuando su amada era más larga</span>.<br />
<br />
<br />
<b><br /></b>
<b>Alejandro Jodorowsky</b>Pablehttp://www.blogger.com/profile/01010448352546006493noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-401414064074842233.post-77771677183531395592015-12-22T23:39:00.001-03:002015-12-22T23:39:27.435-03:00San JauretcheAsesorarse con los técnicos del FMI (Fondo Monetario Internacional) es lo mismo que ir al almacén con el manual del comprador escrito por el almacenero.<br />
<br />
Arturo JauretchePablehttp://www.blogger.com/profile/01010448352546006493noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-401414064074842233.post-45693957901338339402015-12-18T02:46:00.001-03:002015-12-28T15:22:40.657-03:00Fijate de que lado de la mecha te encontrás¿Ahora me vienen a hablar de hermandad? ¿De unión de todos los argentinos? ¿De tolerancia? ¿De respeto?<br />
<div>
<br /></div>
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Se pasaron doce años puteando al gobierno (y a los militantes) desde todos los ángulos. Nos dijeron "chorros", "vagos", "que íbamos por el chori y la coca", dijeron que Cristina era bipolar y Maximo drogadicto, dijeron que La Campora tenia armas escondidas esperando para usarse, hace un par de días dijeron que Cristina llamó a Maduro para que armase a La Campora, dijeron que Nestor no estaba en el cajón, que estaba en alguna isla del caribe, dijeron que no se había muerto, dijeron que lo mató Cristina, dijeron que Máximo solo servia para jugar a la play, dijeron que nos pagaban un sueldo por "militar en facebook", dijeron que nuestras convicciones eran pagas, dijeron que hacíamos campaña del miedo, dijeron que Vatayón sacaba presos para llevarlos a actos, dijeron que los actores que apoyaban a este gobierno lo hacían porque recibían un subsidio, dijeron que solo eramos aplaudidores, nos dijeron focas, dijeron que Cristina no iba a terminar el mandato, dijeron que iba a volver hecha una planta, dijeron que se moría antes de las elecciones, dijeron que eramos ñoquis, negros y que merecíamos sufrir, dijeron que Cristina era yegua, terca, bruta, soberbia, testaruda, que se acostaba con éste o con aquel, dijeron que los nietos recuperados y los genocidas condenados eran un curro, dijeron todo lo que quisieron decir y más también. Y ahora resulta que porque ganaron una elección presidencial (democraticamente ganada) ¿tenemos que olvidarnos de todas las ofensas y trabajar juntos porque vino un tipo con un discurso de pastor evangelista entonces todos debemos creerle, tomarnos de la mano y cantar "All you need is love" y cerrar esa "grieta"?</div>
</div>
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<div>
¿Saben qué? A mi me gusta que exista esa grieta. Si, me gusta que exista esa grieta entre y tipos y minas que creen que los DDHH son un curro y muchos otros que pensamos que tienen que ser una política de estado central. </div>
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<br /></div>
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Yo quiero estar lejos de esa gente que trae a tipos y a minas a cargos públicos porque les deben favores como ser Avila en politicas universitarias, o el marido de Mariana Fabiani que vaya al frente de canal 7. </div>
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Me gusta estar en la vereda opuesta de la economía de libre mercado que va a abrir las importaciones y se va a cagar en la industria nacional, porque no se va a poder competir de igual a igual con los productos extranjeros. </div>
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<br /></div>
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Prefiero estar lejos de minas y tipos que dicen que estamos en una dictadura, que denunciar fraude cuando los resultados de las elecciones no son como ellos pretenden y se quedan callados cuando les favorecen. Elijo estar lejos de los que no respetan la voluntad popular.</div>
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<br /></div>
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Adoro estar del otro lado de periodistas que se hacen llamar independientes pero que defienden a los grandes medios económicos que tan mal le hicieron a éste país. </div>
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Me gusta estar lejos de esos que dicen que la AUH se va por la canaleta del juego y de la droga.</div>
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Y como leí por ahí y adhiero cien por cien:</div>
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"A mí me gustan las grietas que separan lo claro de lo oscuro, lo árido de lo fértil, lo individual de lo colectivo, el amor del odio, lo cálido de lo frío, la verdad con errores pero humilde de la hipocresía. Me gustan las grietas además, porque he visto muchas veces, crecer florcitas obstinadas y hermosas, entre las grietas más tristes de los muros más altos y las zanjas más feroces. No me vengan con estar todos unidos. Yo no odio. Los que me conocen saben que no odio. Pero nunca voy a estar de ese lado de la orilla de los que sí odian porque se sienten asustados o superiores.</div>
<div>
Unanse ustedes, y si quieren, cambien. </div>
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Todo lindo, cada uno en su orilla"</div>
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<br /></div>
Pablehttp://www.blogger.com/profile/01010448352546006493noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-401414064074842233.post-528620371124549332015-10-14T00:02:00.004-03:002015-10-14T00:02:55.192-03:00Postrimerias<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Cuando entró en el edificio, buscó las escaleras, para subir. Encontrarlas era difícil. Preguntaba por ellas y algunos le contestaban: "No hay". Otros le daban la espalda. Acababa siempre por encontrarlas y por subir otro piso. La circunstancia de que muchas veces las escaleras fueran endebles, arduas y estrechas, aumentaban su fe. En un piso había una ciudad, con plazas y calles bien trazadas. Nevaba, caía la noche. Algunas casas -eran todas de tamaño reducido- estaban iluminadas vivamente. Por las ventanas veía hombres y mujeres de dos pies de estatura. No podía quedarse entre esos enanos. Descubrió una amplia escalinata de piedra, que lo llevó a otro piso. Éste era un antecomedor, donde mozos, con chaqueta blanca y modales pésimos, limpiaban juegos de té. Sin volverse, le dijeron que había más pisos y que podía subir. Llegó a una terraza con vastos parques crepusculares, hermosos, pero un poco tristes. Una mujer, con vestido de terciopelo rojo, lo miró espantada y huyó por el enorme paisaje, meciéndose la cabellera, gimiendo. Él entendió que cuantos vivían allí estaban locos. Pudo subir otro piso. En una arquitectura propia del interior de un buque en la que abundaban maderas y hierros pintados de blanco, halló una escalera de caracol. Subió por ella a un altillo donde estaban los peroles que daban el agua caliente a los pisos de abajo. Dijo: "Sobre el fuego está el cielo" y, seguro de su destino, se agarró de un caño, para subir más. El caño se dobló; hubo un escape de vapor, que le rozó el brazo. Esto lo disuadió de seguir subiendo. Pensó: "En el cielo me quemaré". Se preguntó a cuál de los horribles pisos inferiores debería descender. En todos él se había sentido fuera de lugar. Esto no probaba que no fuese la morada que le correspondia, porque justamente el infierno es un sitio donde uno se cree fuera de lugar.</span><br />
<br />
<b><span style="font-size: large;"><br /></span></b>
<b><span style="font-size: large;">Adolfo Bioy Casares</span></b>. (De "Guirnalda con amores")<br />
<br />
<br />
<br />Pablehttp://www.blogger.com/profile/01010448352546006493noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-401414064074842233.post-6288546024888563762015-01-02T05:27:00.000-03:002015-01-02T05:28:21.805-03:00Los Justos<div style="text-align: center;">
Un hombre que cultiva un jardín como quería Voltaire</div>
<div style="text-align: center;">
<br />
El que agradece que en la tierra haya música</div>
<div style="text-align: center;">
<br />
El que descubre con placer una etimología</div>
<div style="text-align: center;">
<br />
Dos empleados en un café del Sur juegan un silencioso ajedrez</div>
<div style="text-align: center;">
<br />
El ceramista que premedita un color y una forma</div>
<div style="text-align: center;">
<br />
Un tipógrafo que compone bien esta página que quizás no le agrada</div>
<div style="text-align: center;">
<br />
Un hombre y una mujer que leen los tercetos finales de cierto canto</div>
<div style="text-align: center;">
<br />
El que acaricia a un animal dormido</div>
<div style="text-align: center;">
<br />
El que justifica o quiere justificar un mal que le han hecho</div>
<div style="text-align: center;">
<br />
El que agradece que en la tierra haya Stevenson</div>
<div style="text-align: center;">
<br />
El que prefiere que los otros tengan razón</div>
<div style="text-align: center;">
<br />
Esas personas, que se ignoran, están salvando el mundo.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
<b><br /></b></div>
<div style="text-align: left;">
<b><br /></b></div>
<div style="text-align: left;">
<b>Jorge Luis Borges</b></div>
<br />Pablehttp://www.blogger.com/profile/01010448352546006493noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-401414064074842233.post-67352193257273945322014-04-03T21:43:00.004-03:002014-04-03T21:43:54.698-03:00El gato loco<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Lo he calumniado. Le he llamado el gato loco; he dicho que necesitaba un psiquiatra. Me he burlado de él torpemente.</span><br />
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">En cuanto empieza a oscurecer, mientras la gata se acomoda en los sillones de la sala, el gato bizco comienza su ronda nocturna: da doce o quince vueltas alrededor, dentro de mi cuarto, pegado a las paredes, debajo de la cama, detrás del buró, con un itinerario fijo e insistente; luego sale al patio y se pasa toda la noche, pero toda la noche, dando vueltas y vueltas, maullando lastimeramente, a un ritmo preciso, como buscando algo, alguien, tenazmente. El paso es veloz, su actitud alerta, inquisitiva. A las siete de la mañana, más o menos, se viene a dormir. </span><br />
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Y así todos los días.</span><br />
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Me preguntaba si se sentía prisionero, angustiado o qué. Hoy me he dado cuenta que es sólo un oficio: él patrulla la casa contra fantasmas, malas vibraciones y extraterrestres.</span><br />
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">De aquí en adelante lo llamaré el patrullero de la noche, el vigilante del amanecer.</span><br />
<br />
<br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><b>Jaime Sabines</b>. Poemas sueltos.</span><br />
<br />
<br />Pablehttp://www.blogger.com/profile/01010448352546006493noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-401414064074842233.post-69390969520576470572014-01-28T07:22:00.000-03:002014-01-28T07:30:37.655-03:00Mientras tanto el hombre se convierte en UAntojábasele que toda existencia se asentaba en la dualidad, en los contrastes; se era mujer u hombre, vagabundo o burgués, razonable o emotivo; en ninguna parte era posible, a la vez, inspirar y espirar, ser hombre y mujer, gozar de libertad y de orden, guiarse por el instinto y por el espíritu, siempre había que pagar lo uno con la pérdida de lo otro y siempre era tan importante y apetecible lo uno como lo otro.<br />
<br />
<br />
<b>Hermann Hesse</b> (Narciso y Goldmundo, cap XVI)Pablehttp://www.blogger.com/profile/01010448352546006493noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-401414064074842233.post-15636733014884642832013-10-30T22:02:00.000-03:002013-10-30T22:02:08.662-03:00No aceptes lo habitual como algo natural.<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">No aceptes lo habitual como algo natural</span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">porque en tiempos de desorden</span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">de confusión organizada,</span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">de humanidad deshumanizada</span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">nada debe parecer natural.</span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Nada debe parecer imposible de cambiar.</span><br />
<br />
<br />
Texto atribuido a <b>Bertolt Brecht</b>Pablehttp://www.blogger.com/profile/01010448352546006493noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-401414064074842233.post-89512347108293534192013-08-21T20:53:00.001-03:002013-10-31T19:20:26.493-03:00El hijo de la patria<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">La otra historia ha condenado a Manuel Belgrano a no ser. Belgrano no tiene día en el calendario oficial. El día de su muerte es el Día de la Bandera. Y ya sabemos de la importancia que el símbolo patrio tiene entre nosotros mas allá de los festejos deportivos y las declamaciones patrioteras de ocasión. No nos han enseñando con ejemplos a querer a nuestra bandera. Ha sido violada y usurpada por los gobiernos genocidas que han hecho abuso de su uso. Tenemos que recuperarla para nosotros, tarea imprescindible pero larga, y, mientras tanto, Belgrano sigue sin ser recordado como se merece.</span><br />
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Manuel Belgrano, uno de los más notables economistas argentinos, precursor del periodismo nacional, impulsor de la educación popular, la industria nacional y la justicia social, entre otras muchas cosas, ha sido condenado a convertirse en una especie de Sastrecillo Valiente.</span><br />
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">La operación es simple. Se trata claramente de un ideólogo de la subversión americana y no
conviene que, desde la más tierna infancia, los niños aprendan a honrar la
memoria de pensadores, innovadores y revolucionarios, portadores, como en este
caso, de una coherencia meridiana entre sus dichos y sus hechos.</span><br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Los ricos
de la Argentina, enriquecidos a costa del país y del trabajo de su gente, se
enorgullecen diciendo que Belgrano murió pobre. Según sus leyes de la
obediencia y el ejemplo, no hay nada mejor para los demás que morir pobres.
Aprender a morir como se nace, sin disputarles los ataúdes de roble, los
herrajes de oro, las necrológicas de pago y las exclusivas parcelas en los
cementerios privados, es una gran virtud en la escala de valores de los que
viven de la Bolsa de valores.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">El
desprendimiento, el desinterés y la abnegación son virtudes que nuestras
"familias patricias" dicen admirar en los demás, aunque no forman
parte de su menú de opciones. Sus integrantes, por su parte, morirán mucho más
ricos de lo que nacieron, porque el resto de los argentinos morirá mucho más
pobre. Leyes de la matemática, de la suma y de la resta.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Claro que
omiten decir que Belgrano nació rico, y que invirtió todo su capital económico
y humano en la revolución. No dicen que Belgrano no se resignó a morir pobre y
reclamó hasta los últimos días de su vida lo que le correspondía: sus sueldos
atrasados y que se aplicaran a los fines establecidos los 40.000 pesos oro que
había donado para la construcción de escuelas y que le fueron robados por los
apropiadores de la administración pública.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Tampoco
nos recuerdan que Belgrano no se cansó de denunciarlos y no ahorró epítetos
para con ellos. Los llamó "parásitos", "inútiles",
"especuladores" y "partidarios de si mismos", entre otras
cosas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Las
banderas de Belgrano, la honestidad, la coherencia, la humildad llena de
dignidad, los siguen denunciando.</span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Felipe Pigna</b></span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 10.0pt;"><br /></span>
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 10.0pt;"><br /></span>
<span style="font-size: 10.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">.</span><span style="font-family: Arial;"><o:p></o:p></span></span></div>
<br />Pablehttp://www.blogger.com/profile/01010448352546006493noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-401414064074842233.post-87108531950917100302013-07-03T23:12:00.002-03:002013-07-03T23:13:01.382-03:00Escrúpulo<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Me parece que vivo</span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">que estoy entre los ruidos</span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">que miro las paredes, </span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">que estas manos son mías,</span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">pero quizás me engañe</span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">y paredes y manos</span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">solo son recuerdos</span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">de una vida pasada.</span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">He dicho "me parece"</span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">yo no aseguro nada.</span><br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<b>Oliverio Girondo</b>Pablehttp://www.blogger.com/profile/01010448352546006493noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-401414064074842233.post-15517245430704010472013-06-11T20:46:00.000-03:002013-06-12T19:11:45.036-03:00La invitaciónNo me interesa lo que haces para ganarte la vida. Quiero saber lo que ansias, y si te atreves a soñar en satisfacer el deseo de su corazón.<br />
<br />
No me interesa la edad que tengas. Quiero saber si te arriesgarías a parecer un tonto por amor, por tus sueños o por la aventura de estar vivo.<br />
<br />
No me interesa saber que planetas están en la cuadratura de tu Luna. Quiero saber si has llegado al centro de tu tristeza, si las traiciones de la vida te han abierto o te han marchitado y cerrado por miedo a nuevos dolores.<br />
<br />
Quiero saber si puedes sentarte con el dolor, el mio o el tuyo, sin intentar esconderlo, desvanecerlo o arreglarlo. Quiero saber si puedes estar con alegría, la mía o la tuya, si puedes bailar con locura y permitir que el éxtasis te llene hasta la punta de los dedos de manos y pies sin que tu prudencia nos llame a ser cuidadosos, a ser realistas, a recordar las limitaciones propias de nuestra condición humana.<br />
<br />
No me interesa si la historia que me cuentas es verdadera. Quiero saber si puedes desilusionar a otros para serte fiel a ti mismo, si puedes soportar la acusación de la traición y no traicionar a tu propia alma.<br />
<br />
Quiero saber si puedes ver la belleza, incluso cuando cada día no sea hermoso, y si puedes hacer que tu vida surja de su presencia.<br />
<br />
Quiero saber si puedes vivir con el fracaso, el tuyo o el mio, y no obstante pararte a la orilla de un lago y gritarle a la luna plateada... ¡Sí!<br />
<br />
No me interesa saber donde vives o cuanto dinero tienes. Quiero saber si puedes levantarte después de una noche de pesar y de desesperación, cansado y golpeado hasta los huesos, y hacer lo que sea necesario para alimentar a tus hijos.<br />
<br />
No me interesa saber a quien conoces ni como llegaste aquí. Quiero saber si te pararas en el centro del fuego conmigo sin rehuir.<br />
<br />
No me interesa dónde o qué o con quién has estudiado. Quiero saber lo que te sostiene, desde el interior, cuando todo lo demás se derrumba.<br />
<br />
Quiero saber si puedes estar solo contigo mismo y si verdaderamente te agrada tu compañía en momentos de vacío.<br />
<br />
<br />
<br />
Oriah Mountain Dreamer<br />
Sabio de una tribu norteamericana.<br />
<br />
Especiales gracias a la página de <a href="https://www.facebook.com/Jakurri?fref=ts">Jakurri</a><br />
<br />
<br />Pablehttp://www.blogger.com/profile/01010448352546006493noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-401414064074842233.post-72866439243067390182013-05-10T11:05:00.000-03:002013-05-10T11:05:50.618-03:00Poema de Jose<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Se que algún día dejaré de pertenecer al mundo</span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">y nunca más podré escribir</span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">ni hacer el amor</span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">ni disfrazar la naturaleza con un poema</span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">ni viajar en los libros</span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">ni exponer mis ideas</span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Por eso es que en este poema dejo mar, cielo y luna</span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">mariposas, besos y sirenas</span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">y me dejo a mi</span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">porque cuando muera seguiré viviendo en estos versos.</span><br />
<br />
<br />
<b>Jose Belaustegui.</b><br />
<br />
<br />
Jose escribió este poema en 1968, tenía 13 años.<br />
<br />
Diez años después fue desaparecido por la última dictadura militar.<br />
<br />
(Gracias Silvina por presentarme estas letras de este gran hombre)Pablehttp://www.blogger.com/profile/01010448352546006493noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-401414064074842233.post-2095628848797227682013-03-29T03:00:00.002-03:002013-03-29T03:02:25.570-03:00Es allí...<em style="font-style: normal;"><span style="font-family: Georgia;">Es allí-</span></em><br />
<em style="font-style: normal;"><span style="font-family: Georgia;"><br /></span></em>
<em style="font-style: normal;"><span style="font-family: Georgia;">dijo una voz</span></em><br />
<em style="font-style: normal;"><span style="font-family: Georgia;"><br /></span></em>
<em style="font-style: normal;"><span style="font-family: Georgia;">miré a mi alrededor</span></em><br />
<em style="font-style: normal;"><span style="font-family: Georgia;"><br /></span></em>
<em style="font-style: normal;"><span style="font-family: Georgia;">no veo nada -respondí</span></em><br />
<em style="font-style: normal;"><span style="font-family: Georgia;"><br /></span></em>
<em style="font-style: normal;"><span style="font-family: Georgia;">creo que quiso decir</span></em><br />
<em style="font-style: normal;"><span style="font-family: Georgia;"><br /></span></em>
<em style="font-style: normal;"><span style="font-family: Georgia;">escucha la voz que hay en tu interior</span></em><br />
<em style="font-style: normal;"><span style="font-family: Georgia;"><br /></span></em>
<em style="font-style: normal;"><span style="font-family: Georgia;">no la silencies</span></em><br />
<em style="font-style: normal;"><span style="font-family: Georgia;"><br /></span></em>
<em style="font-style: normal;"><span style="font-family: Georgia;">con tus propias palabras.</span></em><br />
<em style="font-style: normal;"><span style="font-family: Georgia; font-size: x-small;"><br /></span></em>
<em style="font-style: normal;"><span style="font-family: Georgia; font-size: x-small;"><br /></span></em>
<em style="font-style: normal;"><span style="font-family: Georgia; font-size: x-small;"><br /></span></em>
<span style="text-align: -webkit-center;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><b>Ryszard Kapuściński</b></span></span>Pablehttp://www.blogger.com/profile/01010448352546006493noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-401414064074842233.post-16577998915142606312013-02-09T14:04:00.000-03:002013-02-09T14:04:09.524-03:00Instrucciones para cambiar el mundo<div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
Constrúyase un cielo más bien cóncavo.</div>
<div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
Píntese de verde o de café, colores terrestres y hermosos.</div>
<div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
Salpíquese de nubes a discreción.</div>
<div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
Cuelgue con cuidado una luna llena en occidente,</div>
<div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
digamos a tres cuartas sobre el horizonte respectivo.</div>
<div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
Sobre oriente inicie, lentamente, el ascenso de un sol brillante y poderoso.</div>
<div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
Reúna hombres y mujeres, hábleles despacio y con cariño,</div>
<div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
ellos empezarán a andar por sí solos.</div>
<div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
Contemple con amor el amor. Descanse el séptimo día.</div>
<div style="font-family: inherit;">
<br /></div>
<div style="font-family: inherit;">
<br /></div>
<b style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">Sub Comandante Marcos. </b><br />
<br />Pablehttp://www.blogger.com/profile/01010448352546006493noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-401414064074842233.post-2281189593357896202013-01-10T09:40:00.001-03:002013-01-10T09:40:15.151-03:00Gente necesaria<div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
Hay gente que con solo decir una palabra<br />
enciende la ilusión y los rosales,<br />
que con <b><span style="color: #e69138;">sólo sonreír entre los ojos</span><br style="color: #e69138;" /><span style="color: #e69138;">
nos invita a viajar por otras zonas,</span><br style="color: #e69138;" /><span style="color: #e69138;">
nos hace recorrer toda la magia</span></b>.<br />
<br />
Hay gente,que con solo dar la mano<br />
rompe la soledad, pone la mesa,<br />
sirve el puchero, coloca las guirnaldas.<br />
Que <b><span style="color: #cc0000;">con solo empuñar una guitarra</span><br style="color: #cc0000;" /><span style="color: #cc0000;">
hace una sinfonía de entrecasa</span></b>.<br />
<br />
Hay gente que con solo abrir la boca<br />
llega hasta todos los límites del alma,<br />
<b><span style="color: #e69138;">alimenta una flor, inventa sueños</span></b>,<br />
hace cantar el vino en las tinajas<br />
y se queda después, como si nada.<br />
<br />
Y uno se va de novio con la vida<br />
desterrando una muerte solitaria,<br />
pues sabe, que a la vuelta de la esquina,<br />
hay gente que es así, tan necesaria.</div>
<br />
<br />
<b>Hamlet Lima Quintana </b>Pablehttp://www.blogger.com/profile/01010448352546006493noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-401414064074842233.post-9223225931141970412012-12-23T21:46:00.000-03:002012-12-23T21:46:22.792-03:00Merci!<iframe width="420" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/bH3Vwej4o74" frameborder="0" allowfullscreen></iframe>Pablehttp://www.blogger.com/profile/01010448352546006493noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-401414064074842233.post-31643855145290477152012-11-13T23:15:00.000-03:002012-11-13T23:15:04.395-03:00Puto el que lee esto<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Nunca encontré una frase mejor para comenzar un relato. Nunca, lo juro
por mi madre que se caiga muerta. Y no la escribió Joyce, ni Faulkner,
ni Jean-Paul Sartre, ni Tennessee Williams, ni el pelotudo de Góngora.<br />
Lo leí en un baño público en una estación de servicio de la ruta. Eso es
literatura. Eso es desafiar al lector y comprometerlo. Si el tipo que
escribió eso, seguramente mientras cagaba, con un cortaplumas sobre la
puerta del baño, hubiera decidido continuar con su relato, ahí me
hubiese tenido a mí como lector consecuente. Eso es un escritor. Pum y a
la cabeza. Palo y a la bolsa. El tipo no era, por cierto, un genuflexo
dulzón ni un demagogo. “Puto el que lee esto”, y a otra cosa. Si te
gusta bien y si no también, a otra cosa, mariposa. Hacete cargo y si no,
jodete. Hablan de aquel famoso comienzo de Cien años de soledad, la
novelita rococó del gran Gabo. “Muchos años después, frente al pelotón
de fusilamiento...” Mierda. Mierda pura. Esto que yo cuento, que
encontré en un baño público, es muy superior y no pertenece seguramente a
nadie salido de un taller literario o de un cenáculo de escritores
pajeros que se la pasan hablando de Ross Macdonald.<br />
Ojalá se me hubiese ocurrido a mí un comienzo semejante. Ese es el golpe
que necesita un lector para quedar inmovilizado. Un buen patadón en los
huevos que le quite el aliento y lo paralice. Ahí tenés, escapate
ahora, dejá el libro y abandoname si podés.<br />
No me muevo bajo la influencia de consejos de maricones como Joyce o el
inútil de Tolstoi. Yo sigo la línea marcada por un grande, Carlos
Monzón, el fantástico campeón de los medio medianos. Pumba y a la lona.
Paf... el piñazo en medio de la jeta y hombre al suelo. Carlitos lo
decía claramente, con esa forma tan clara que tenía para hablar. “Para
mí el rival es un tipo que le quiere sacar el pan de la boca a mis
hijos.” Y a un hijo de puta que pretenda eso hay que matarlo, estoy de
acuerdo.<br />
El lector no es mi amigo. El lector es alguien que les debe comprar el
pan a mis hijos leyendo mis libros. Así de simple. Todo lo demás es
cartón pintado. Entonces no se puede admitir que alguien comience a leer
un libro escrito por uno y lo abandone. O que lo hojee en una librería,
lea el comienzo, lo cierre y se vaya como el más perfecto de los
cobardes. Allí tiene que quedar atrapado, preso, pegoteado. “Puto el que
lee esto.” Que sienta un golpe en el pecho y se dé por aludido, si
tiene dignidad y algo de virilidad en los cojones.<br />
“Es un golpe bajo”, dirá algún crítico amanerado, de esos que gustan de
Graham Greene o Kundera, de los que se masturban con Marguerite
Yourcenar, de los que leen Paris Review y están suscriptos en Le Monde
Diplomatique. ¡Sí, señor –les contesto–, es un golpe bajo! Y voy a
pegarles uno, cien mil golpes bajos, para que me presten atención de una
vez por todas. Hay millones de libros en los estantes, es increíble la
cantidad alucinante de pelotudos que escriben hoy por hoy en el mundo y
que se suman a los que ya han escrito y escribirán. Y los que han
muerto, los cementerios están repletos de literatos. No se contentan con
haber saturado sus épocas con sus cuentos, ensayos y novelas, no. Todos
aspiraron a la posteridad, todos querían la gloria inmortal, todos nos
dejaron los millones de libros repulsivos, polvorientos,
descuajeringados, rotosos, encuadernados en telas apolilladas, con
punteras de cuero, que aún joden y joden en los estantes de las
librerías. Nadie decidió, modesto, incinerarse con sus escritos. Decir:
“Me voy con rumbo a la quinta del Ñato y me llevo conmigo todo lo que
escribía, no los molesto más con mi producción”, no. Ahí están los
libros de Molière, de Cervantes, de Mallea, de Corín Tellado, jodiendo,
rompiendo las pelotas todavía en las mesas de saldos.<br />
Sabios eran los faraones que se enterraban con todo lo que tenían: sus
perros, sus esposas, sus caballos, sus joyas, sus armas, sus pergaminos
llenos de dibujos pelotudos, todo. Igual ejemplo deberían seguir los
escritores cuando emprenden el camino hacia las dos dimensiones, a mirar
los rabanitos desde abajo, otra buena frase por cierto. “Me voy, me
muero, cagué la fruta –podría ser el postrer anhelo–. Que entierren
conmigo mis escritos, mis apuntes, mis poemas, que total yo no estaré
allí cuando alguien los recite en voz alta al final de una cena en los
boliches.” Que los quemen, qué tanto. Es lo que voy a hacer yo, téngalo
por seguro, señor lector. Millones de libros, entonces, de escritores
importantes y sesudos, de mediocres, tontos y banales, de señoras al
pedo que decidían escribir sus consejos para cocinar, para hacer punto
cruz, para enseñar cómo forrar una lata de bizcochos. Pelotudos mayores
que dedicaron toda su vida, toda, al estudio exhaustivo de la vida de
los caracoles, de los mamboretás, de los canguros, de los caballos
enanos. Pensadores que creyeron que no podían abandonar este mundo sin
dejar a las generaciones futuras su mensaje de luz y de esclarecimiento.
Mecánicos dentales que supusieron urgente plasmar en un libro el porqué
de la vital adhesividad de la pasta para las encías, señoras
evolucionadas que pensaron que los niños no podrían llegar a
desarrollarse sin leer cómo el gnomo Prilimplín vive en una estrella que
cuelga de un sicomoro, historiadores que entienden imprescindible
comunicar al mundo que el duque de La Rochefoucauld se hacía lavativas
estomacales con agua alcanforada tres veces por día para aflojar el
vientre, biólogos que se adentran tenazmente en la insondable vida del
gusano de seda peruano, que cuando te descuidás te la agarra con la
mano.<br />
Allí, a ese mar de palabras, adjetivos, verbos y ditirambos, señores,
hay que lanzar el nuevo libro, el nuevo relato, la nueva novela que
hemos escrito desde los redaños mismos de nuestros riñones. Allí, a ese
interminable mar de volúmenes flacos y gordos, altos y bajos, duros y
blandos, hay que arrojar el propio, esperando que sobreviva. Un
naufragio de millones y millones de víctimas, manoteando
desesperadamente en el oleaje, tratando de atraer la atención del lector
desaprensivo, bobo, tarado, que gira en torno a una mesa de saldos o
novedades con paso tardío, distraído, pasando apenas la yema de sus
dedos innobles sobre la cubierta de los libros, cautivado aquí y allá
por una tapa más luminosa, un título más acertado, una faja más
prometedora. Finge. El lector finge. Finge erudición y, quizás, interés.
Está atento, si es hombre, a la minita que en la mesa vecina hojea
frívolamente el último best-seller, a la señora todavía pulposa que
parece abismarse en una novedad de autoayuda. Si es mujer, a la faja con
el comentario elogioso del gurú de turno. Si es niño, a la musiquita
maricona que despide el libro apenas lo abre con sus deditos de enano.<br />
Y el libro está solo, feroz y despiadadamente solo entre los tres
millones de libros que compiten con él para venderse. Sabe, con la
sabiduría que le da la palabra escrita, que su tiempo es muy corto. Una
semana, tal vez. Dos, con suerte. Después, si su reclamo no fue
atractivo, si su oferta no resultó seductora, saldrá de la mesa
exclusiva de las novedades VIP diríamos, para aterrizar en algún
exhibidor alternativo, luego en algún estante olvidado, después en una
mesa de saldos y por último, en el húmedo y oscuro depósito de la
librería, nicho final para el intento fracasado. Ya vienen otros –le
advierten–, vendete bien que ya vienen otros a reemplazarte, a sacarte
del lugar, a empujarte hacia el filo de la mesa para que te caigas y te
hagas mierda contra el piso alfombrado.<br />
No desaparecerá tu libro, sin embargo, no, tenelo por seguro. Sea como
fuere, es un símbolo de la cultura, un icono de la erudición, vale por
mil alpargatas, tiene mayor peso específico que una empanada, una
corbata o una licuadora. Irá, eso sí, con otros millones, al depósito
oscuro y maloliente de la librería. No te extrañe incluso que vuelva un
día, como el hijo pródigo, a la misma editorial donde lo hicieron. Y
quede allí, al igual que esos residuos radioactivos que deben pasar una
eternidad bajo tierra, encerrados en cilindros de baquelita, teflón y
plastilina para que no contaminen el ambiente, hasta que puedan
convertirse en abono para las macetas de las casas solariegas.<br />
De última, reaparecerá de nuevo, Lázaro impreso, en la mano de algún
boliviano indocumentado, junto a otros dos libros y una birome, como
oferta por única vez y en carácter de exclusividad, a bordo de un
ómnibus de línea o un tren suburbano, todo por el irrisorio precio de un
peso. Entonces, caballeros, no esperen de mí una lucha limpia. No la
esperen. Les voy a pegar abajo, mis amigos, debajo del cinturón, justo a
los huevos, les voy a meter los dedos en los ojos y les voy a rozar con
mi cabeza la herida abierta de la ceja.<br />
“Puto el que lee esto.”<br />
John Irving es una mentira, pero al menos no juega a ser repugnante como
Bukowski ni atildadamente pederasta como James Baldwin. Y dice algo
interesante uno de sus personajes por ahí, creo que en El mundo según
Garp: “Por una sola cosa un lector continúa leyendo. Porque quiere saber
cómo termina la historia”. Buena, John, me gusta eso. Te están contando
algo, querido lector, de eso se trata. Tu amigo Chiquito te está
contando, por ejemplo en el club, cómo al imbécil de Ernesto le
rompieron el culo a patadas cuando se puso pesado con la mujer de
Rodríguez. Vos te tenés que ir, porque tenés que trabajar, porque
dejaste la comida en el horno, o el auto mal estacionado, o porque tu
propia mujer te va a armar un quilombo de órdago si de nuevo llegás
tarde como la vez pasada. Pero te quedás, carajo. Te quedás porque si
hay algo que tiene de bueno el sorete de Chiquito es que cuenta bien,
cuenta como los dioses y ahora te está explicando cómo el boludo de
Ernesto le rozaba las tetas a la mujer de Rodríguez cada vez que se
inclinaba a servirle vino y él pensaba que Rodríguez no lo veía. No te
podés ir a tu casa antes de que Chiquito termine con su relato,
entendelo. Mirás el reloj como buen dominado que sos, le pedís a
Chiquito que la haga corta, calculás que ya te habrá llevado el auto la
grúa, que ya se te habrá carbonizado la comida en el horno, pero te
quedás ahí porque querés eso que el maricón de John Irving decía con
tanta gracia: querés saber cómo termina la historia, querido, eso
querés.<br />
Entonces yo, que soy un literato, que he leído a más de un clásico, que
he publicado más de tres libros, que escribo desde el fondo mismo de las
pelotas, que me desgarro en cada narración, que estudio
concienzudamente cómo se describe y cómo se lee, que me he quemado las
pestañas releyendo a Ezra Pound, que puedo puntuar de memoria y con los
ojos cerrados y en la oscuridad más pura un texto de setenta y ocho mil
caracteres, que puedo dictaminar sin vacilación alguna cuándo me
enfrento con un sujeto o con un predicado, yo, señores, premio Cinta de
Plata 1989 al relato costumbrista, pese a todo, debo compartir cartel
francés con cualquier boludo. Mi libro tendrá, como cualquier hijo de
vecino, que zambullirse en las mesas de novedades junto a otros millones
y millones de pares, junto al tratado ilustrado de cómo cultivar la
calabaza y al horóscopo coreano de Sabrina Pérez, junto a las cien
advertencias gastronómicas indispensables de Titina della Poronga y las
memorias del actor iletrado que no puede hacer la O ni con el culo de un
vaso, pero que se las contó a un periodista que le hace las veces de
ghost writer. Y no estaré allí yo para ayudarlo, para decirle al lector
pelotudo que recorre con su vista las cubiertas con un gesto de desdén
obtuso en su carita: “Éste es el libro. Éste es el libro que debe
comprar usted para que cambie su vida, caballero, para que se le abra el
intelecto como una sandía, para que se ilustre, para que mejore su
aliento de origen bucal, estimule su apetito sexual y se encame esta
misma noche con esa potra soñada que nunca le ha dado bola”.<br />
Y allí estará la frase, la que vale, la que pega. El derechazo letal del
Negro Monzón en el entrecejo mismo del tano petulante, el trompadón
insigne que sacude la cabeza hacia atrás y hacia adelante como perrito
de taxi y un montón de gotitas de sudor, de agua y desinfectante que se
desprenden del bocho de ese gringo que se cae como si lo hubiese
reventado un rayo. “Puto el que lee esto.” Aunque después el relato sea
un cuentito de burros maricones como el de Platero y yo, con el Angelus
que impregna todo de un color malva plañidero. Aunque la novela después
sea la historia de un seminarista que vuelve del convento. Aunque el
volumen sea después un recetario de cocina que incluya alimentos
macrobióticos.<br />
No esperen, de mí, ética alguna. Sólo puedo prometerles, como el gran
estadista, sangre, sudor y lágrimas en mis escritos. El apetito por más y
la ansiedad por saber qué es lo que va a pasar. Porque digo que es puto
el que lee esto y lo sostengo. Y paso a contarles por qué lo afirmo,
por qué tengo autoridad para decirlo y por qué conozco tanto sobre su
intimidad, amigo lector, mucho más de lo que usted nunca hubiese temido
imaginar. Sí, a usted le digo. Al que sostiene este libro ahora y aquí,
el que está temiendo, en suma, aparecer en el renglón siguiente con
nombre y apellido. Nombre y apellido. Con todas las letras y hasta con
el apodo. A usted le digo. </span><br />
<br />
<br />
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Roberto Fontanarrosa </span>Pablehttp://www.blogger.com/profile/01010448352546006493noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-401414064074842233.post-16162263578542870972012-09-29T10:55:00.001-03:002012-09-29T10:55:48.564-03:00Ya sabemos somos tres...<iframe width="420" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/8R-A9McpKo4" frameborder="0" allowfullscreen></iframe><br />
<br />
<br />
<br />
Tomo una botella de vino<br />
y me voy a beberla entre las flores.<br />
Siempre somos tres,<br />
contando a mi sombra y a mi amiga, la luna.<br />
Cuando canto, la luna me escucha,<br />
cuando bailo mi sombra también baila.<br />
Terminada la fiesta…<br />
los invitados deben partir.<br />
Yo, desconozco esa tristeza.<br />
Cuando marcho a mi casa,<br />
siempre somos tres,<br />
me acompaña la luna y me sigue mi sombra.<br />
<br />
Li BaiPablehttp://www.blogger.com/profile/01010448352546006493noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-401414064074842233.post-730249249576655172012-09-01T00:30:00.003-03:002012-09-01T00:30:59.879-03:00La lunaLa luna se puede tomar a cucharadas<br />
o como una cápsula cada dos horas.<br />
Es buena como hipnótico y sedante<br />
y también alivia<br />
a los que se han intoxicado de filosofía.<br />
Un pedazo de luna en el bolsillo<br />
es mejor amuleto que la pata de conejo:<br />
sirve para encontrar a quien se ama,<br />
para ser rico sin que lo sepa nadie<br />
y para alejar a los médicos y las clínicas.<br />
Se puede dar de postre a los niños<br />
cuando no se han dormido,<br />
y unas gotas de luna en los ojos de los ancianos<br />
ayudan a bien morir.<br />
Pon una hoja tierna de la luna<br />
debajo de tu almohada<br />
y mirarás lo que quieras ver.<br />
Lleva siempre un frasquito del aire de la luna<br />
para cuando te ahogues,<br />
y dale la llave de la luna<br />
a los presos y a los desencantados.<br />
Para los condenados a muerte<br />
y para los condenados a vida<br />
no hay mejor estimulante que la luna<br />
en dosis precisas y controladas<br />
<br />
Jaime Sabines.<br />
<br />
<br />
<iframe width="420" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/dPqfSFvQEUc" frameborder="0" allowfullscreen></iframe><br />
Pablehttp://www.blogger.com/profile/01010448352546006493noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-401414064074842233.post-82216881870611645532012-08-22T14:24:00.002-03:002012-08-22T14:24:45.086-03:00Las semillas suicidasDesde hace unos trescientos sesenta millones de años, las plantas vienen produciendo semillas fecundas, que generan nuevas plantas y nuevas semillas, y nunca han cobrado nada por ese favor que nos hacen.<br />
<br />
Pero en 1998, fue otorgada a la empresa Delta and Pine la patente que santifica la producción y la venta de semillas estériles, que obligan a comprar nuevas semillas en cada siembra. A mediados de agosto del año 2006, la empresa Monsanto, de sacro nombre, se adueñó de la Delta and Pine, y también de la patente.<br />
<br />
Así Monsanto consolidó su poder universal: las semillas estériles, llamadas semillas suicidas o semillas Terminator, integran el muy lucrativo negocio que también obliga a comprar herbicidas, pesticidas y otros venenos de la farmacia transgénica.<br />
<br />
En la Pascua del año 2010, pocos meses después del terremoto, Haití recibió un gran regalo de Monsanto: sesenta mil bolsas de semillas producidas por la industria química. Los campesinos se juntaron para recibir la ofrenda, y quemaron todas la bolsas en una inmensa hoguera.<br />
<br />
<br />
<b>Eduardo Galeano</b> (De "Los hijos de los días")<br />
<br />
<embed allowfullscreen="true" allowscriptaccess="always" flashvars="&file=http://www.radioteca.net/audios/08060001.mp3&height=18&width=200&frontcolor=0x667d09&backcolor=0xf0f5da&lightcolor=0x636363&type=mp3" height="18" src="http://www.radioteca.net/mediaplayer.swf" width="200"></embed>Pablehttp://www.blogger.com/profile/01010448352546006493noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-401414064074842233.post-25486330441385973172012-08-16T23:42:00.003-03:002012-08-16T23:42:51.678-03:00Como decía John Lennon...<span class="commentBody" data-jsid="text">....All you need is drugs!!!!</span><br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<span class="commentBody" data-jsid="text">Digo...... "¡all you need is love!"</span>Pablehttp://www.blogger.com/profile/01010448352546006493noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-401414064074842233.post-18350234500061893972012-07-18T15:54:00.000-03:002012-07-18T15:54:03.827-03:00Por saberte revolví la noche<div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
Juro que no le pedí nada, que no le rogué y que no se me ocurrió en ningún momento insistirle ni exigirle nada.<br />
<br />
Juro que apenas si me animé a espiarla. <br />
<br />
Juro que espié su pelo caer graciosamente sobre su rostro.<br />
<br />
Juro que caí rendido ante su mirada de ojos claros que se escondía tras la caída graciosa de su pelo.<br />
<br />
<br />
Juro que la vi descruzar sus piernas largas. Y también que, debo
confesarlo, en ese momento dejé de ver sus ojos claros (nunca pude
descifrar con exactitud el color de sus ojos)<br />
<br />
<br />
Juro que la ví avanzar hacia mi, con sus piernas largas,
moviéndose lentamente. Imponente. Sensual. Desafiante. Podría haber
huido, es cierto, pero su pelo, su mirada, sus ojos claros, sus piernas
largas y su movimiento volvieron a cautivarme.<br />
<br />
—No te ilusiones —me dijo, poniendo sus labios cerca de mi oreja—. Yo nunca, pero nunca... voy a extrañarte. <br />
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<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Juro que me desperté.</span>Pablehttp://www.blogger.com/profile/01010448352546006493noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-401414064074842233.post-85160589237150463442012-05-30T00:22:00.000-03:002012-05-30T00:22:05.906-03:00Te quiero a las diez de la mañanaTe quiero a las diez de la mañana, y a las once, y a las doce del día.
Te quiero con toda mi alma y con todo mi cuerpo, a veces, en las tardes
de lluvia. Pero a las dos de la tarde, o a las tres, cuando me pongo a
pensar en nosotros dos, y tú piensas en la comida o en el trabajo
diario, o en las diversiones que no tienes, me pongo a odiarte
sordamente, con la mitad del odio que guardo para mí.
<br /><br />Luego vuelvo a quererte, cuando nos acostamos y siento que estás
hecha para mí, que de algún modo me lo dicen tu rodilla y tu vientre,
que mis manos me convencen de ello, y que no hay otro lugar en donde yo
me venga, a donde yo vaya, mejor que tu cuerpo. Tú vienes toda entera a
mi encuentro, y los dos desaparecemos un instante, nos metemos en la
boca de Dios, hasta que yo te digo que tengo hambre o sueño.
<br /><br />Todos los días te quiero y te odio irremediablemente. Y hay días
también, hay horas, en que no te conozco, en que me eres ajena como la
mujer de otro. Me preocupan los hombres, me preocupo yo, me distraen mis
penas. Es probable que no piense en ti durante mucho tiempo. Ya ves.
¿Quién podría quererte menos que yo, amor mío?<br />
<br />
<br />
<br />
Jaime SabinesPablehttp://www.blogger.com/profile/01010448352546006493noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-401414064074842233.post-73125822700898435872012-04-24T15:48:00.000-03:002012-04-24T15:48:44.259-03:00Teoría de los buenos deseos<h6 class="uiStreamMessage" data-ft="{"type":1}" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
<span style="font-size: small;"><span class="messageBody" data-ft="{"type":3}"><span style="font-weight: normal;">Que no te falte tiempo</span><br style="font-weight: normal;" /><span style="font-weight: normal;"> para comer con los amigos</span><br style="font-weight: normal;" /><span style="font-weight: normal;"> partir el pan,</span><br style="font-weight: normal;" /><span class="text_exposed_show"><span style="font-weight: normal;"> reconocerse en las miradas.</span><br style="font-weight: normal;" /><span style="font-weight: normal;"> </span><br style="font-weight: normal;" /><span style="font-weight: normal;"> Deseo que la noche</span><br style="font-weight: normal;" /><span style="font-weight: normal;"> se te transforme en música</span><br style="font-weight: normal;" /><span style="font-weight: normal;"> y la mesa en un largo</span><br style="font-weight: normal;" /><span style="font-weight: normal;"> sonido de campanas.</span><br style="font-weight: normal;" /><span style="font-weight: normal;"> </span><br style="font-weight: normal;" /><span style="font-weight: normal;"> Que nada te desvíe,</span><br style="font-weight: normal;" /><span style="font-weight: normal;"> que nada te disturbe</span><br style="font-weight: normal;" /><span style="font-weight: normal;"> que siempre tengas algo</span><br style="font-weight: normal;" /><span style="font-weight: normal;"> de hoy para mañana</span><br style="font-weight: normal;" /><span style="font-weight: normal;"> </span><br style="font-weight: normal;" /><span style="font-weight: normal;"> y que lo sepas dar</span><br style="font-weight: normal;" /><span style="font-weight: normal;"> para regar las plantas</span><br style="font-weight: normal;" /><span style="font-weight: normal;"> para cortar la leña,</span><br style="font-weight: normal;" /><span style="font-weight: normal;"> para encender el fuego,</span><br style="font-weight: normal;" /><span style="font-weight: normal;"> </span><br style="font-weight: normal;" /><span style="font-weight: normal;"> para ganar la lucha,</span><br style="font-weight: normal;" /><span style="font-weight: normal;"> para que tengas paz.</span><br style="font-weight: normal;" /><span style="font-weight: normal;"> </span><br style="font-weight: normal;" /><span style="font-weight: normal;"> que es la grave tarea</span><br style="font-weight: normal;" /><span style="font-weight: normal;"> que me he impuesto esta noche</span><br style="font-weight: normal;" /><span style="font-weight: normal;"> hermano mío.</span><br /> <br /> Hamlet Lima Quintana</span></span></span></h6>Pablehttp://www.blogger.com/profile/01010448352546006493noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-401414064074842233.post-16431527940126140272012-03-15T04:43:00.000-03:002012-03-15T04:43:58.371-03:00Arte poética<span style="color: orange;">Mirar el río hecho de tiempo y agua </span><br style="color: orange;" /><span style="color: orange;">y recordar que el tiempo es otro río, </span><br style="color: orange;" /><span style="color: orange;">saber que nos perdemos como el río </span><br style="color: orange;" /><span style="color: orange;">y que los rostros pasan como el agua. </span><br />
<br />
Sentir que la vigilia es otro sueño <br />
que sueña no soñar y que la muerte <br />
que teme nuestra carne es esa muerte <br />
de cada noche, que se llama sueño. <br />
<br />
Ver en el día o en el año un símbolo <br />
de los días del hombre y de sus años, <br />
convertir el ultraje de los años <br />
en una música, un rumor y un símbolo, <br />
<br />
ver en la muerte el sueño, en el ocaso <br />
un triste oro, tal es la poesía <br />
que es inmortal y pobre. La poesía <br />
vuelve como la aurora y el ocaso. <br />
<br />
<span style="color: #cc0000;">A veces en las tardes una cara </span><br style="color: #cc0000;" /><span style="color: #cc0000;">nos mira desde el fondo de un espejo; </span><br style="color: #cc0000;" /><span style="color: #cc0000;">el arte debe ser como ese espejo </span><br style="color: #cc0000;" /><span style="color: #cc0000;">que nos revela nuestra propia cara. </span><br />
<br />
Cuentan que Ulises, harto de prodigios, <br />
lloró de amor al divisar su Itaca <br />
verde y humilde. El arte es esa Itaca <br />
de verde eternidad, no de prodigios. <br />
<br />
También es como el río interminable <br />
que pasa y queda y es cristal de un mismo <br />
Heráclito inconstante, que es el mismo <br />
y es otro, como el río interminable<br />
<br />
Jorge Luis Borges.Pablehttp://www.blogger.com/profile/01010448352546006493noreply@blogger.com1