Aburrido Peligroso

Eternas gracias, Flaco!

2012-02-08T21:16:00.007-03:00

Como dijo Fabiana Cantilo: "Está en la gloria, él está bien. Lloro de egoísta, porque no lo voy a ver más"

LUIS ALBERTO SPINETTA (23 de enero 1950 - 08 de febrero 2012)

Un camino, algun lugar

2012-01-09T15:52:00.000-03:00

Pase lo que pase, sea lo que sea, próxima estación Neuquen. Luego Rio Negro. ¿Chubut? Luego les cuento si llegamos o no, y hasta adonde.

Gracias a todos y todas (Como diría mi amiga Cielo "a todes") los que me alentaron, soportaron y me encaminaron hacia este viaje.
Gracias a los que me despidieron. Porque como dice el Indio "las despedidas son esos dolores dulces".

Nos vemos a la vuelta. Traeremos anécdotas, historias, fragancias, olores, colores de distinto tipo.

¡Sean felices!

Abre el mundo ante mis pies

2011-12-30T21:29:00.002-03:00

Me ha pasado varias veces que no sabía hacia que lado tenía que ir ni por qué. Me ha pasado, también, que no tenía ganas de ir hacia ningún lado. A menudo, he llegado a lugares a los que realmente no debía ni quería llegar (y de los que no sabía como volver).

En medio de toda esa incertidumbre, mi amiga Karula cada tanto me ha recordado a Lewis Caroll quien dice:

El Gato no hizo más que sonreír al ver a Alicia.
-Minino de Cheshire-empezó a decirle, tímidamente […] Pero el gato se sonrió un poco más. Y le volvió a preguntar:-¿qué camino debo seguir?
-Según a donde quieras llegar-observó el Gato.
-Me es absolutamente igual un sitio que otro...-dijo Alicia.
-Entonces también da lo mismo un camino que otro-añadió el Gato.
-Es con tal de llegar a alguna parte-agregó Alicia a la explicación.
-Para eso-le aseguró el Gato-basta con que empieces a andar y andar.

Por primera vez en mucho tiempo, tengo en claro hacia adonde quiero ir.

No sé si es que mis pies tienen raíz, o es que se afianzaron, o simplemente crecí. Pero no tengo más que agradecerles por llevarme de un lado a otro, por enseñarme que aunque los maltrate o los descuide ellos están ahí.

Manteniéndome.

Guiándome.

Llevándome.

Sosteniéndome.

Equilibrándome.

Soportándome.

Alrededor no hay nada

2011-11-22T22:55:00.000-03:00

El moño, las pestañas, las pupilas,
el peroné, la tibia, las narices,
la frente, los tobillos, las axilas,
el menisco, la aorta, las varices.

La garganta, los párpados, las cejas,
las plantas de los pies, la comisura,
los cabellos, el coxis, las orejas,
los nervios, la matriz, la dentadura.

Las encías, las nalgas, los tendones,
la rabadilla, el vientre, las costillas,
los húmeros, el pubis, los talones.

La clavícula, el cráneo, la papada,
el clítoris, el alma, las cosquillas,
esa es mi patria, alrededor no hay nada

Joaquin Sabina

Unplugged

2011-11-09T10:22:00.005-03:00

Amaneceres, ideas, preguntas, ganas, nubes, camino, pasajes, mochila, libros, bolsa de dormir, zapatillas, carpa, ruta, estacas, yerba, ojotas, sonrisas, estrellas, bombilla, perros, mantas, linterna, soles, micros, sogas, inquietudes, mandarinas, (a)brazos, sombras, perspectivas, risas, broches, flores, lunas, besos, mates, sueños.

Viajar para explorar.

Viajar para descubrir.

Viajar para conocer (nos).

Viajar para interpretar los pasos de quienes estuvieron antes.

Viajar por y para dejar las huellas propias.

Para viajar con vos....

EMBRIÁGUENSE

2011-09-06T22:32:00.001-03:00

Hay que estar ebrio siempre. Todo reside en eso: ésta es la única cuestión. Para no sentir el horrible peso del Tiempo que nos rompe las espaldas y nos hace inclinar hacia la tierra, hay que embriagarse sin descanso.

Pero, ¿de qué? De vino, de poesía o de virtud, como mejor les parezca. Pero embriáguense.

Y si a veces, sobre las gradas de un palacio, sobre la verde hierba de una zanja, en la soledad huraña de su cuarto, la ebriedad ya atenuada o desaparecida ustedes se despiertan pregunten al viento, a la ola, a la estrella, al pájaro, al reloj, a todo lo que huye, a todo lo que gime, a todo lo que rueda, a todo lo que canta, a todo lo que habla, pregúntenle qué hora es; y el viento, la ola, la estrella, el pájaro, el reloj, contestarán:
“¡Es hora de embriagarse!"
Para no ser los esclavos martirizados del Tiempo,
¡embriáguense, embriáguense sin cesar!

De vino, de poesía o de virtud, como mejor les parezca.

Charles Baudelaire

Gracias a la gente de Radio Saudade, por presentarme este texto

A veces...

2011-08-30T22:49:00.004-03:00

...me pasa que necesito escucharte.
A veces me pasa que quiero saber como estás.
A veces me pasa que no sé si escribirte.
A veces me pasa que me miro al espejo y no me veo.
A veces me pasa que, a lo mejor, así es mejor.
A veces me pasa que no sé que escribirte.
A veces me pasa que necesito que me digas una palabra de aliento.
A veces me pasa que el frío me hiela los huesos, entonces me concentro, cierro los ojos y puedo sentir tus brazos rodeándome.
A veces me pasa que te recuerdo y sonrío.
A veces me pasa que pienso en todo lo que va a venir.
A veces me pasa que no se que me pasa.
A veces me pasa que quiero decirte "Adelante con todo".

Siempre, pero siempre me pasa recordar que te quiero mucho.

...son lo mejor de cada casa...

2011-07-20T04:35:00.005-03:00

Me gusta el nuevo diseño de la uruguaya que tendrá una copa más, para tomar dos Patricias.
Me gustaría que Cosme Fulanito volviese a escribir.
Me gusta que los que están estén y me gustaría que también estuvieran los que no están.

Gracias a los que de una u otra manera...

Cada día estoy más de acuerdo con Adolfo Castelo cuando dijo, y lo pueden ver en éste post, "Comencemos por ser buenos y leales amigos, y el resultado no será otro que tener algunos amigos, que no serán bastantes, pero para un enemigo serán demasiados"

Siempre bajando

2011-07-06T12:12:00.003-03:00

¿Cuál va a ser el próximo futbolista que luego de haber triunfado en alguno de los mejores equipos del mundo vuelve al club que lo vió nacer y crecer para

descender al Nacional B?

Puedo ver y decir y sentir: algo ha cambiado.

2011-06-30T18:05:00.005-03:00

Una de las voces femeninas más atractivas que he escuchado. Una sensibilidad increible. Inmensamente preciosa.

Maria Gabriela Epumer

(1 agosto 1963 - 30 junio 2003)

Odio a los indiferentes

2011-05-28T08:39:00.001-03:00

Gracias a Paula (Tina) Mente, por presentarme este texto.

Odio a los indiferentes. Creo que vivir quiere decir tomar partido. Quien verdaderamente vive, no puede dejar de ser ciudadano y partisano. La indiferencia y la abulia son parasitismo, son bellaquería, no vida. Por eso odio a los indiferentes.

La indiferencia es el peso muerto de la historia. La indiferencia opera potentemente en la historia. Opera pasivamente, pero opera. Es la fatalidad; aquello con que no se puede contar. Tuerce programas, y arruina los planes mejor concebidos. Es la materia bruta desbaratadora de la inteligencia. Lo que sucede, el mal que se abate sobre todos, acontece porque la masa de los hombres abdica de su voluntad, permite la promulgación de leyes, que sólo la revuelta podrá derogar; consiente el acceso al poder de hombres, que sólo un amotinamiento conseguirá luego derrocar. La masa ignora por despreocupación; y entonces parece cosa de la fatalidad que todo y a todos atropella: al que consiente, lo mismo que al que disiente, al que sabía, lo mismo que al que no sabía, al activo, lo mismo que al indiferente. Algunos lloriquean piadosamente, otros blasfeman obscenamente, pero nadie o muy pocos se preguntan: ¿si hubiera tratado de hacer valer mi voluntad, habría pasado lo que ha pasado?

Odio a los indiferentes también por esto: porque me fastidia su lloriqueo de eternos inocentes. Pido cuentas a cada uno de ellos: cómo han acometido la tarea que la vida les ha puesto y les pone diariamente, qué han hecho, y especialmente, qué no han hecho. Y me siento en el derecho de ser inexorable y en la obligación de no derrochar mi piedad, de no compartir con ellos mis lágrimas.

Soy partidista, estoy vivo, siento ya en la consciencia de los de mi parte el pulso de la actividad de la ciudad futura que los de mi parte están construyendo. Y en ella, la cadena social no gravita sobre unos pocos; nada de cuanto en ella sucede es por acaso, ni producto de la fatalidad, sino obra inteligente de los ciudadanos. Nadie en ella está mirando desde la ventana el sacrificio y la sangría de los pocos. Vivo, soy partidista. Por eso odio a quien no toma partido, odio a los indiferentes.

Antonio Gramsci

30

2011-05-13T14:54:00.010-03:00

Bueno, el año pasado les dije ésto, y en el 2009 se enteraron al leer ésto.

No aprendí mucho hasta ahora, pero me gusta escuchar, así que les propongo que escuchemos juntos.

El tiempo me enseño que con los años

se aprende menos de lo que se ignora

el tiempo que es un viejo traicionero

te enseña cuando ya llego la hora

El tiempo me enseño como se pudo

en la universidad arrabalera

con la verdad prendida en una esquina

igual que un farolito en la vereda

El tiempo me enseño que los amigos

se cuentan con los dedos de una mano

por eso debe ser que no los cuento

para pensar que tengo mil hermanos

el tiempo me enseño que los traidores

se sientan en la mesa a tu costado

y el hombre que te da la puñalada

comparte el pan con esas mismas manos

Porque no tengo nada que me sobre

por eso es que yo digo que soy rico

porque prefiero ser un tipo pobre

a ser alguna vez un pobre tipo

El tiempo me enseño que las banderas

son palos con girones que flamean

y el mapa es un papel que se reparten

los reyes mientras los hombres pelean

El tiempo me enseño que la miseria

es culpa de los hombres miserables

que la justicia tarda y nunca llega

pero es la pesadilla del culpable

El tiempo me enseño que la memoria

no es menos poderosa que el olvido

es solo que el poder de la victoria

se encarga de olvidar a los vencidos

El tiempo me enseño que los valientes

escribiran la historia con su sangre

pero la historia escrita de los libros

se escribe con la pluma del cobarde

el tiempo me enseño que desconfiara

de lo que el tiempo mismo me ha enseñado

por eso a veces tengo la esperanza

que el tiempo pueda estar equivocado

Alegría compartida

2011-05-09T13:23:00.003-03:00

La mujer que escribió un post tan dulce como éste, otro tan delirante como éste y otro tan... lo que sea como éste, hoy celebra un nuevo aniversario de su natalicio.

Así que gracias por las risas compartidas, por los abrazos, por ser tan buena anfitriona y por los canelones.

Ah, y FELIZ CUMPLE KIÚ!

Repudio a las amenazas contra famiiares y amigos de Luciano Arruga

2011-04-18T22:40:00.003-03:00

En los últimos días, varios integrantes del grupo de Familiares y Amigos de Luciano Arruga, hemos sido víctimas de una seguidilla de amenazas. Comenzaron en la casa de Mónica, mamá de Luciano, cuando alguien introdujo por la ventana una madera en brasa y la colocó entre unas frazadas apiladas que estaban apiladas. El siguiente episodio, ocurrió a los pocos días, cuando un policía en un patrullero de la comisaría (o mejor dicho, aguantadero) de Lomás del Millón, toca el timbre en la casa de un amigo íntimo de dos integrantes de nuestro grupo (a quienes elegimos no nombrar por razones de seguridad); luego de preguntarle si los conocía, le transmite un mensaje para ellos: que desaparezcan por 2 meses porque van a terminar mal. El último hecho tuvo lugar en el barrio 12 de octubre, cuando uno de nuestros compañeros repartía cuadernos a los chicos. Un patrullero de la misma comisaría se detiene (en él había dos efectivos, uno de los cuales está implicado directamente en la causa de Luciano) e intercepta a nuestro amigo. Le pregunta su nombre, su domicilio, le pide sus documentos e intenta subirlo al patrullero, como él se niega es empujado violentamente y golpeado contra el vehículo. Al mismo tiempo carga su arma a la vista de todo el barrio. No fue llevado gracias a la intervención de algunos vecinos y de Mónica (mamá de Luciano). Posteriormente estos policías increpan a los vecinos que defendieron a nuestro amigo, siendo coherentes con sus actitudes represivas, mafiosas y violentas. Nuestra intención es dejar claro estos hechos, ya que estamos hablando de amenazas directas a nuestros compañeros, cuyas denuncias judiciales ya fueron realizadas. Lo más importante ahora, creemos, es la mayor difusión posible de este comunicado para generar la repercusión que esperamos y sentar precedente sobre estos hechos, creemos que es una forma de estar más protegidos. Nuestra lucha es inclaudicable y no daremos ni un paso atrás, las amenazas son un mecanismo habitual de la mafiosa policía y las hemos recibido desde el primer día de nuestra lucha; no nos detienen ni nos asombran; por eso volvemos a decir: FUERA LA POLICIA DE NUESTROS BARRIOS! CIERRE DEL DESTACAMENTO DE LOMAS DEL MIRADOR! APARICIÓN CON VIDA DE LUCIANO ARRUGA YA! Familiares y amigos de Luciano Arruga (http://lucianoarrugadesaparecido.blogspot.com/)

Soy guardián y doctor de una pandilla de flores...

2011-04-06T12:26:00.005-03:00

Es bonito el otoño.

Es agradable un otoño con flores.

Es mágico en otoño, mirar en el piso como todas las hojitas de los árboles forman una alfombra sobre las veredas.

Es placentero cuando, en otoño, hay un poquito de viento y el sol del mediodía te acaricia las mejillas.

Es encantador cuando una amiga viaja a Europa en otoño, y te trae fotos preciosas con flores de muchos colores. (Y además te dice algo así como "esa foto la inspiro usté")

Es hermoso saberse querido, en otoño, con flores, con colores y con un sol de mediodía.

Ovarios de hierro

2011-03-25T22:57:00.002-03:00

Como dice Amparanoia...

2011-03-08T01:38:00.005-03:00

Hagamos del RESPETO a la mujer una costumbre

Grave problema argentino: Querido amigo, estimado, o el nombre a secas.

2011-02-21T18:47:00.002-03:00

Usted se reirá, pero es uno de los problemas argentinos más difíciles de resolver. Dado nuestro carácter (problema central que dejamos por esta vez a los sociólogos) el encabezamiento de las cartas plantea dificultades hasta ahora insuperables. Concretamente, cuando un escritor tiene que escribirle a un colega de quien no es amigo personal, y ha de combinar la cortesía con la verdad, ahí empieza el crujir de plumas. Usted es novelista y tiene que escribirle a otro novelista; usted es poeta, e ídem; usted es cuentista. Toma una hermosa hoja de papel, y pone: "Señor Oscar Frumento, Garabato 1787, Buenos Aires." Deja un buen espacio (las cartas ventiladas son las más elegantes) y se dispone a empezar. No tiene ninguna confianza con Frumento; no es amigo de Frumento; él es novelista y usted también; en realidad usted es mejor novelista que él, pero no cabe duda de que él piensa lo contrario. A un señor que es un colega pero no un amigo no se le puede decir: "Querido Frumento." No se le puede decir por la sencilla razón de que usted no lo quiere a Frumento. Ponerle querido es casi lascivo, en todo caso una mentira que Frumento recibirá con una sonrisa tetánica. La gran solución argentina parece ser, en esos casos, escribir: "Estimado Frumento." Es más distante, más objetivo, prueba un sentimiento cordial y un reconocimiento de valores. Pero si usted le escribe a Frumento para anunciarle que por paquete postal le envía su último libro, y en el libro ha puesto una dedicatoria en la que se habla de admiración (es de lo que más se habla en las dedicatorias), ¿cómo lo va a tratar de estimado en la carta? Estimado es un término que rezuma indiferencia, oficina, balance anual, desalojo, ruptura de relaciones, cuenta del gas, cuota del sastre. Usted piensa desesperadamente en una alternativa y no la encuentra; en la Argentina somos queridos o estimados y sanseacabó.

Hubo una época (yo era joven y usaba rancho de paja) en que muchas cartas empezaban directamente después del lugar y la fecha; el otro día encontré una, muy amarillita la pobre, y me pareció un monstruo, una abominación. ¿Cómo le vamos a escribir a Frumento sin identificarlo (Frumento) y luego calificarlo (querido/estimado)? Se comprende que el sistema de mensaje directo haya caído en desuso o quede reservado únicamente para esas cartas que empiezan: "Un canalla como usted, etc.", o "Le doy 3 días para abonar el alquiler", cosas así.
Más se piensa, menos se ve la posibilidad de una tercera posición entre querido y estimado; de algo hay que tratarlo a Frumento, y lo primero es mucho y lo segundo "frigidaire".

Variantes como "apreciado" y "distinguido" quedan descartadas por tilingas y cursis. Si uno lo llama "maestro" a Frumento, es capaz de creer que le está tomando el pelo. Por más vueltas que le demos, se vuelve a caer en querido o estimado. Che, ¿no se podría inventar otra cosa?

Los argentinos necesitamos que nos desalmidonen un poco, que nos enseñen a escribir con naturalidad: "Pibe Frumento, gracias por tu último libro", o con afecto: "Ñato, qué novela te mandaste", o con distancia pero sinceramente: "Hermano, con las oportunidades que había en la fruticultura", entradas en materia que concilien la veracidad con la llaneza. Pero será difícil, porque todos nosotros somos o estimados o queridos, y así nos va.

Julio Cortázar

De "La vuelta al día en ochenta mundos", 1967)

Toco y me voy

2011-02-09T11:07:00.001-03:00

Si te llega un mail vacio... ¿Sos víctima de un ring raje cybernético?

Luciano, la búsqueda no Arruga

2011-01-28T22:24:00.005-03:00

El título pertenece a un documental que hicieron alumnos de tercer año de la carrera Periodismo de ETER en el mes de noviembre de 2010. y lo pueden ver haciendo click acá

El lunes, 31 de enero de 2011, se van cumplen dos años de la desaparición de Luciano Arruga. Ustedes saben cual es mi compromiso y mi posición con respecto a ese tema (Sino lo recuerdan los invito a que vean éste post, éste otro y también éste)

Mañana sábado, 29 de enero, hay una Jornada Cultural por los Derechos Humanos en J.M. de Rosas 400, en Lomas del Mirador. Participan, entre otras bandas, "Las Manos de Filippi", "Goy Karamelo" y "Boom Boom Kid". También habrá murales, feria del libro, teatro, proyecciones, y las murgas "Mata Mufa", "Cachengue y Sudor" y "Culebrón Timbal".

APARICIÓN CON VIDA DE LUCIANO ARRUGA

JUICIO Y CASTIGO A LOS RESPONSABLES

NO A LA BAJA DE EDAD DE IMPUTABILIDAD

BASTA DE CRIMINALIZAR LA POBREZA

BASTA DE REPRIMIR LA PROTESTA SOCIAL

Cualquier duda, información o consulta pueden escribir a dondeestaluciano@gmail.com

Este cielo de enero trajo una amapola en forma de nube...

2011-01-24T02:30:00.004-03:00

Divididos empezó el año a puro rock, desde luego que el sábado estuve ahí, en el teatro de Flores. Cuando pienso que ya no pueden sorprenderme, que no hay nada que pueda partirme la cabeza, estos 3 tipos se despachan con un show del carajo, haciendo versiones de Voodoo Child, Light My Fire y Sucio y Desprolijo, realmente, alucinantes.

Me hacen emocionar (y mucho) cuando cantan temas como Virna Lisi o Crua-Chan, mostrandome que la mística de Sumo permanece intacta (aunque hayan pasado más de 23 años del adiós)

A continuación la lista de temas...

El mantecoso
Capo Capón
Alma de budín
Buscando un angel
Cosas de baboon
La ñapi de mamá
Tanto anteojo
Voodoo Chile
Sábado
Spaghetti del rock
Pepe Lui
Par Mil
Light my fire
TV Caliente (Virna Lisi)
Hombre en U
Perro funk
Azulejo + Camarón bombay + fin de Azulejo
Paraguay
Paisano de Hurlingham
Rasputín
Sucio y desprolijo
El 38
Amapola del 66
Ala Delta
Crua Chan
Basta fuerte

Ah, por si esto fuera poco, una morocha de ojitos claros me regaló una remera de Divididos.

Proximamente fotos
(De la morocha, claro)

Desolado... ausente...

2011-01-05T13:11:00.005-03:00

Eso es lo que sentí anoche, apenas me enteré lo que te había pasado.
Sé que nunca me conociste. A lo mejor cruzamos miradas en algún ritual, pero nunca más que eso.
Ricardo Mollo un día te presentó diciendo "Zurdo como Hendrix ....... GUSTAVO KUPINSKY"

Por eso, por aquello y por todo: Eternas GRACIAS TAVO!!!

¿Quién no soñó una vez que la emoción sea todo?

Gustavo Kupinsky
(18 de enero 1974 - 4 de enero de 2011)

Digale NO a la cañita pescadora

2010-12-31T18:21:00.004-03:00

Brinden

Coman vitél toné

Rian a carcajadas

Hagan lo que quieran hacer, y no se arrepientan

Coman ensalada rusa

Brinden

Sonrian

Salgan

Diviértanse

Emborrachense

Festejen

Saquense fotos

No tiren muchos cohetes

Brinden de vuelta

Abracen a sus amigos y a la gente que quieran (Y diganle que los quieren)

Vuelvan a brindar

Fumen (si tienen ganas)

Escuchen música

Canten

Reciten villancicos (?)

Coman pan dulce, nueces y algunas avellanas...

Pasen una hermosa noche

Que todos sus días sean días de fiesta

En fin....

SEAN FELICES (Creo que de eso se trata todo)

Y que el 2011 nos encuentre más unidos que dominados...

Poema en línea recta

2010-12-12T21:03:00.002-03:00

Nunca he conocido a nadie a quien le hubiesen molido a palos.
Todos mis conocidos han sido campeones en todo.
Y yo, que fui ordinario, inmundo, vil,
un parásito descarado,
un tipo imperdonablemente sucio
al que tantas veces le faltó paciencia para bañarse;
yo que fui ridículo, absurdo,
que me llevé por delante las alfombras de la formalidad,
que fui grotesco, mezquino, sumiso y arrogante,
que recibí insultos sin abrir la boca
y que cuando la abrí fui más ridículo todavía;
yo que resulté cómico a las mucamas de hotel,
yo que sentí los guiños de los changadores,
yo que estafé, que pedí prestado y no devolví nunca,
que aparté el cuerpo cuando hubo que enfrentarse a puñetazos,
yo que sufrí la angustia de las pequeñas cosas ridículas,
me doy cuenta que no hay en este mundo otro como yo.

La gente que conozco y con quien hablo
nunca cayó en ridículo, nunca sufrió un insulto,
nunca fue sino príncipe -todos ellos príncipes- en la vida...

¡Ah, quién pudiera oír una voz humana
que confiese no un pecado sino una infamia;
que cuente no una violencia sino una cobardía!
Pero no, son todos la Maravilla si los escucho.
¿Es que no hay nadie en este ancho mundo capaz de confesar que una vez fue vil?
¡Oh príncipes, mis hermanos!

¡Basta, estoy harto de semidioses!
¿Dónde está la gente de este mundo?
¿Así que en esta tierra sólo yo soy vil y me equivoco?

Admitirán que las mujeres no los amaron,
aceptarán que fueron traicionados -¡pero ridículos nunca!-
Y yo que fui ridículo sin haber sido traicionado,
¿cómo puedo dirigirme a mis superiores sin titubear?
Yo que fui vil, literalmente vil,
vil en el sentido mezquino e infame de la vileza.

Fernando Pessoa

Gracias Maira por presentarme este texto

Una noche más ya no voy a dormir en tus brazos

2010-11-23T22:02:00.003-03:00

Hoy, al igual que muchas otras veces, me toca agradecer.

Agradecer algo que, en primera instancia y para muchos de ustedes, puede resultar irrelevante y superfluo, pero que para mí es bonito, trascendental y profundo (Quizás no en ese orden)

Entre tanto egoísmo, entre tanta soledad amuchada, entre tanta sociedad ciega es, al menos agradable, verse reflejado en otra mirada. Así que no solo quiero reconocer ese gesto bonito, sino otro un poco más íntimo.

Desde este pequeño espacio intento retribuir de algún modo a aquellas personas que me permitieron dormir junto a ellas. Personas que, como si fueran guerreros se sacaron su escudo y su armadura delante mio, para hacer algo tan simple y tan profundo como dormir, ya sea en una cama, en un sillón, en un colchón, en el pasto, en una hamaca paraguaya, en cualquier rodado, en una silla, en el piso, en una estación de micros, en el banco de un parque o simplemente uno arriba del otro.

Como dice mi amiga Malena, son personas que nos rescatan, aunque sea temporariamente, del naufragio de todos los días.

¡¡¡Fuerza todos!!!

2010-10-28T22:49:00.002-03:00

El dolor se dice callando*

*La frase es de Eduardo Galeano, pero se la tomo prestada por un ratito

Medio pan y un libro

2010-10-19T16:08:00.002-03:00

Cuando alguien va al teatro, a un concierto o a una fiesta de cualquier índole que sea, si la fiesta es de su agrado, recuerda inmediatamente y lamenta que las personas que él quiere no se encuentren allí. ‘Lo que le gustaría esto a mi hermana, a mi padre’, piensa, y no goza ya del espectáculo sino a través de una leve melancolía. Ésta es la melancolía que yo siento, no por la gente de mi casa, que sería pequeño y ruin, sino por todas las criaturas que por falta de medios y por desgracia suya no gozan del supremo bien de la belleza que es vida y es bondad y es serenidad y es pasión.

Por eso no tengo nunca un libro, porque regalo cuantos compro, que son infinitos, y por eso estoy aquí honrado y contento de inaugurar esta biblioteca del pueblo, la primera seguramente en toda la provincia de Granada.No sólo de pan vive el hombre. Yo, si tuviera hambre y estuviera desvalido en la calle no pediría un pan; sino que pediría medio pan y un libro. Y yo ataco desde aquí violentamente a los que solamente hablan de reivindicaciones económicas sin nombrar jamás las reivindicaciones culturales que es lo que los pueblos piden a gritos. Bien está que todos los hombres coman, pero que todos los hombres sepan. Que gocen todos los frutos del espíritu humano porque lo contrario es convertirlos en máquinas al servicio de Estado, es convertirlos en esclavos de una terrible organización social.

Yo tengo mucha más lástima de un hombre que quiere saber y no puede, que de un hambriento. Porque un hambriento puede calmar su hambre fácilmente con un pedazo de pan o con unas frutas, pero un hombre que tiene ansia de saber y no tiene medios, sufre una terrible agonía porque son libros, libros, muchos libros los que necesita y ¿dónde están esos libros?

¡Libros! ¡Libros! Hace aquí una palabra mágica que equivale a decir: ‘amor, amor’, y que debían los pueblos pedir como piden pan o como anhelan la lluvia para sus sementeras. Cuando el insigne escritor ruso Fedor Dostoyevsky, padre de la revolución rusa mucho más que Lenin, estaba prisionero en la Siberia, alejado del mundo, entre cuatro paredes y cercado por desoladas llanuras de nieve infinita; y pedía socorro en carta a su lejana familia, sólo decía: ‘¡Enviadme libros, libros, muchos libros para que mi alma no muera!’. Tenía frío y no pedía fuego, tenía terrible sed y no pedía agua: pedía libros, es decir, horizontes, es decir, escaleras para subir la cumbre del espíritu y del corazón. Porque la agonía física, biológica, natural, de un cuerpo por hambre, sed o frío, dura poco, muy poco, pero la agonía del alma insatisfecha dura toda la vida

Ya ha dicho el gran Menéndez Pidal, uno de los sabios más verdaderos de Europa, que el lema de la República debe ser: ‘Cultura’. Cultura porque sólo a través de ella se pueden resolver los problemas en que hoy se debate el pueblo lleno de fe, pero falto de luz.

Federico García Lorca
Locución al Pueblo de Fuente de Vaqueros (Granada)
Septiembre de 1931

Gracias Macarena por hacerme conocer este texto!!!

Nada para festejar

2010-10-11T16:17:00.005-03:00

Gracias a Puck que me indicó como configurar los videos.

Revés al panza tu viendo estás vos!

2010-09-25T04:18:00.004-03:00

soʌ sɐʇsǝ ɐʇlǝnʌ opɐp oɥɔǝɹǝp lɐ ʎoʇsǝ oY

Un día después (después de vos) crucé los dedos...

2010-09-12T19:44:00.001-03:00

Debo y quiero confesar que me seduce mucho más un comentario inteligente que un escote abultado.

El señor de los venenos

2010-09-06T22:07:00.003-03:00

Comparada con el resto de las plantas mágicas, la marihuana es una gripe. Su veneno no es demasiado tóxico, y por tanto sólo actúa en condición de remedio piadoso. Existe otro problema con la marihuana: se ha convertido en una droga de diseño. Ya no son esas plantaciones salvajes que contienen la ponzoña de una serpiente de cascabel creciendo en los morros de Bahía, en Brasil, o de la sísmica yerba paraguaya. La marihuana comenzó a plantarse en cualquier sitio y por cualquier idiota estudiante de botánica. En las macetas de un departamento en San Isidro, en un jardincito en La Plata, en los fondos de la casa de la tía Adela. Estas marihuanas, efectivas pero domesticadas, han perdido la furiosa embestida con que las dotaba la tierra primitiva y la mano inequívoca del traficante. Nada que crezca en el jardín de la vida tendrá la efectividad de todo aquello que se desarrolla bárbaro y viril en la salvaje calle.
Así será todo: niños y plantas, colores y artistas, peleadores y perros. Todo lo que crece en el jardín desarrolla el tramado de los virus, la vida le ha sido expropiada y reemplazada por un plan, por un Ansia Cobarde. Actualmente nadie consume marihuana, fuman fotocopias. La cannabis sativa dejó de ser el maravilloso escalón que te transportaba inmediatamente hacia plantas más poderosas; se fue transformando a lo largo de los años en el mantel coqueto en que psicólogos y rastafaris, amas de casa y toda clase de gente adaptada sirve su porción de misterio para después contar con orgullo: "Nos fumamos un porrito".
Por otra parte, la marihuana ha comenzado a tener un notable índice de adicción. Lamentablemente, es una planta que se parece cada vez más a las pildoritas psiquiátricas con la que los médicos y psiquiatrones amansan la fiera dolida que se despierta en muchos de sus pacientes. El mejor argumento para defenestrarla lo ha aportado la casta médica de cierto estado del gran país del Norte: ¡muchos médicos recomiendan la marihuana como remedio para casi todos los males! Se trata del suicidio de una planta mágica. El té de los chinos es una clara demostración: de aquella poderosa fiera alucinógena ha quedado ese gatito ensobrado que tomamos cuando nos duele la panza.

Enrique Symns
(De "El señor de los venenos")

Pienso... ¿Luego existo?

2010-08-31T22:34:00.003-03:00

Realmente me molesta que me preguntes lo mismo cada día.

No digo que hagas lo que hago yo porque no soy ejemplo de nada, pero al menos intenta ser original, curioso o innovador (Como habrás notado los adjetivos antes mencionados no me describen).

En fin, me tenés harto, así que feisbuck...basta de preguntarme "¿Qué estás pensando?" (¿Acaso te creés René Descartes?)

Llamado por los malos poetas

2010-08-22T16:33:00.004-03:00

Se necesitan malos poetas.
Buenas personas, pero poetas malos.
Dos, cien, mil malos poetas
se necesitan más para que estallen
las diez mil flores del poema.

Que en ellos viva la poesía,
la innecesaria, la fútil, la sutil
poesía imprescindible. O la in-
versa: la poesía necesaria,
la prescindible para vivir.

Que florezcan diez maos en el pantano
y en la barranca un Ele, un Juan,
un Gelman como elefante entero de cristal roto,
o un Rojas roto, mendigando
a la Reina de España.

(Ahora España
ha vuelto a ser un reino y tiene Reina,
y Rey del reino. España es un tablero
de alfiles politizados y peones
recién comidos: a la derecha, negros, paralizados, fuera del juego).

Y aquí hay torres de goma, alfiles
politizados y damas policiales
vigilando la casa.

A la caza del hombre,
por hambre, corren todos, saltan
de la cuadrícula y son comidos.

Todo eso abunda: faltan los poetas,
los mil, los diez mil malos, cada uno
armado con su libro de mierda. Faltan,
sus ensayitos y sus novela en preparación.
Ah.. y los curricola,
y sus diez mil applys nos faltan.

No es la muerte del hombre, es una gran ausencia
humana de malos poetas. Que florezcan
cien millones de tentativas abortadas,
relecturas, incordios,
folios de cartulina, ilustraciones
de gente amiga, cenas
con gente amiga, exégesis, escolios,
tiempo perdido como todo.

Se necesitan poetas gay, poetas
lesbianas, poetas
consagrados a la cuestión del género,
poetas que canten al hambre, al hombre,
al nombre de su barrio, al arte y a la industria,
a la estabilidad de las instituciones,
a la mancha de ozono, al agujero
de la revolución, al tajo agrio
de las mujeres, al latido
inaudible del pentium y a la guerra
entendida como continuidad de la política,
del comercio,
del ocio de escribir.

Se necesitan Betos, Titos, Carlos
que escriban poemas. Alejandras y Marthas
que escriban. Nombres para poetas,
anagramas, seudónimos y contraseñas
para el chat room del verso se necesitan.

Una poesía aquí del cirujeo en la veredas.
Una poesía aquí de la mendicidad en las instituciones.
Una poesía de los salones de lectura de versos.

Una poesía por las calles (venid a ver
los versos por las calles...)

Una poesía cosmopolita (subid a ver
los versos por la web...)

Una poesía del amor aggiornado (bajad a ver
poesía en el pesebre del amor...)

Una poesía explosiva: etarra, ética,
poéticamente equivocada.

En los papeles, en los canales
culturales de cable, en las pantallas
y en los monitores, en las antologías y en revistas
y en libros y en emisiones clandestinas
de frecuencia modulada se buscan
poetas y más malos poetas:
grandes poetas celebrados pequeños,
poetas notorios, plumas iluminadas,
hombres nimios, miméticos,
deteriorados por el alcohol,
descerebrados por la droga,
hipnotizados por el sexo idiotizados por el rock,
odiados, amados por la gente aquí.

En las habitaciones se buscan.
En un bar, en los flippers,
en los minutos de descanso de la oficina,
entre dos clases de gramática,
en clase media, en barrios
vigilados se buscan.

¿Habrá en la tropa?
¿En los balnearios, en los baños
públicos que han comenzado a construir?
¿En los certámenes de versos?
¿En los torneos de minifútbol?
¿Bajo el sol quieto?
¿A solas con su lengua?
¿A solas con una idea repetitiva?
¿Con gente?
¿Sin amor?

No es el fin de la historia,
es el comienzo de la histeria lingual.

Todo comienza y nace de una necesidad fraguada en la lengua.
Falsifiquemos el deseo:
Te necesito nene.
Para empezar te necesito.
Para necesitar, te pido
ese minuto de poesía que necesito, necio:
quisiera ver si me devuelves el ritmo de un mal poema,
que me acarices con sus ripios,
que me turbes la mente con otra idea banal,
y que me bañes todo con la trivialidad del medio.

Y en medio del camino, en el comienzo
de la comedia terrenal, quiero vivir
la necedad y la necesidad
de un sentimiento falso.

Se necesitan nuevos sentimientos,
nuevos pensamientos imbéciles, nuevas
propuestas para el cambio, causas
para temer, para tener,
aquí en el sur.

Y arriba España es un panal
de hormigas orientales:
rumanas, tunecinos,
suecas a la sombra de un Rey.

Riámonos del Rey.
De su fealdad.
De su fatalidad.
De Su Graciosa Realidad.
La realidad es un ensueño compartido.
La realidad de España
es su filosa lengua pronunciando la eñe
y su mojada espada pronunciando el orden
del capital y la sintaxis.

¡Ay, lengua:
aparta de mí este cuerno de la prosperidad clavado en tu ingle,
suturada de chips, y cubre
nuestras heridas con el bálsamo de los malos poemas..!

Rodolfo Fogwill (1941 - 21 de Agosto de 2010)

(In)quietud

2010-08-17T12:06:00.003-03:00

Y vos...

¿Me prestarías tu cama para que mis ojitos descansen?

La noche

2010-07-26T14:14:00.001-03:00

No consigo dormir. Tengo una mujer atravesada entre los párpados. Si pudiera, le diría que se vaya; pero tengo una mujer atravesada en la garganta.

Eduardo Galeano
(De "El libro de los abrazos")

A little help from my friends

2010-07-20T05:05:00.004-03:00

Ustedes ya saben... no les voy a decir nada más que ¡GRACIAS!

Que la uruguaya mas linda con sus estrellas bonitas, que el muchacho de las anécdotas graciosas y que la señorita mas mala de todas, hayan vuelto a escribir me alegra muchísimo.

También me alegra que éste blog haya comenzado, que éste otro siga creciendo a pasos agigantados y que Cosme Fulanito siga deleitandome con su prosa.

Y por supuesto mucho más.

Gracias a todos y a cada uno.

Como dijo Castelo en éste post: "Comencemos por ser buenos y leales amigos, y el resultado no será otro que tener algunos amigos, que no serán bastantes, pero para un enemigo serán demasiados"

Mama no sabe por qué me late el corazón...

2010-07-06T21:24:00.003-03:00

Argentina 0 - Alemania 4

Ahora es el momento en que la mayoría aprovecha para criticar, en que los "hubiera o hubiese" pasan a ser los actores principales, sería fácil y simple ponerme en ese lugar, pero por más que quiera no puedo.
Elijo ubicarme como les dije en este post en la vereda de D10S, con todos sus defectos, todos sus errores y con sus escasas virtudes.

¿Qué? ¿Qué no tendría que cantar hoy? Sé que a mis nietos y a todo aquel que me pregunté le podré decir: "Ho visto Maradona"

Este loco diez bajito, llenó de risas la tierra...

2010-06-29T23:04:00.006-03:00

Argentina 3 - México 1

¿Qué me van a decir? ¿Qué el primer gol fue off-side? ¿Qué el segundo gol fue un error de Osorio, el defensor mexicano? ¿Qué Carlos Tevez metió un gol de otro partido?

Bueno, tienen razón.
Ustedes sigan hablando, que yo sigo cantando. Creo que esta es una de las mejores letras que escuché.

Y México, volver volver volver para el Zócalo, otra vez...

Porque el mundo es una bola que se vive a flor de piel...

2010-06-24T20:49:00.008-03:00

Argentina 2 - Grecia 0.

Una combinación exquisita entre jugadores y cuerpo técnico.

D10S dispuso siete cambios con respecto al equipo titular, y dejó a Messi en la alineación inicial.
D10S decidió que faltando media hora para que termine el partido entrase Di Maria en lugar de Maxi Rodriguez.
D10S optó por sacar a Agüero y mandar a la cancha a Pastore.
D10S le dijo al Titán: "Faltan diez minutos, vamos ganando uno a cero. Jugate la vida. Entrá y definilo".

Entre dioses, titanes y santos se entienden. Y lo bien que lo demuestran.

Y no puedo dejar de cantar...

Un guante en el pie izquierdo

2010-06-17T21:00:00.002-03:00

Argentina 4 - Corea del Sur 1. Ese hombre me sigue demostrando porque es el más grande, por las alegrias que le da al pueblo y por su arte también...

Y otra vez me voy cantando.

Pelusa no se lo que quieren de vos...

2010-06-14T11:20:00.004-03:00

Argentina 1 - Nigeria 0

Mientras que espero que el Señor X, Puck o NaturalMystic hagan una reseña sobre el partido inaugural de la selección argentina de fútbol, sigo disfrutando de esta canción...

Me van a tener que disculpar...

2010-06-10T22:14:00.005-03:00

... pero no puedo, mal que le pese a mi amiga Kiú, alejarme del mundial de fútbol. Les aviso que Aburrido Peligroso esta a favor de Diego Maradona, se los aviso ahora que el mundial aún no comenzó, elijo ubicarme en esa vereda, con todo lo que eso implica. Podría darles mil razones del por qué de mi elección, pero Eduardo Sacheri, lo explica mucho mejor en el texto que les presento a continuación...

Me van a tener que disculpar. Yo sé que un hombre que pretende ser una persona de bien debe comportarse según ciertas normas, aceptar ciertos preceptos, adecuar su modo de ser a determinadas estipulaciones aceptadas por todos. Seamos más explícitos. Si uno quiere ser un tipo coherente debe medir su conducta, y la de sus semejantes, siempre con la misma idéntica vara. No puede hacer excepciones, pues de lo contrario bastardea su juicio ético, su conciencia crítica, su criterio legítimo.
Uno no puede andar por la vida reprobando a sus rivales y disculpando a sus amigos por el solo hecho de serlo. Tampoco soy tan ingenuo como para suponer que uno es capaz de sustraerse a sus afectos y a sus pasiones, que uno tiene la idoneidad como para sacrificarlos en el altar de una imparcialidad impoluta. Digamos que uno va por ahí intentando no apartarse demasiado del camino debido, tratando de que los amores y los odios no le trastoquen irremediablemente la lógica.
Pero me van a tener que disculpar, señores. Hay un tipo con el que no puedo. Y ojo que lo intento. Me digo: no puede haber excepciones, no debe haberlas. Y la disculpa que requiero de ustedes es todavía mayor, porque el tipo del que hablo no es un benefactor de la humanidad, ni un santo varón, ni un valiente guerrero que ha consolidado la integridad de mi patria. No, nada de eso. El tipo tiene una actividad mucho menos importante, mucho menos trascendente, mucho más profana. Les voy adelantando que el tipo es un deportista. Imagínense, señores. Llevo escritas doscientas sesenta y tres palabras hablando del criterio ético y sus limitaciones, y todo por un simple caballero que se gana la vida pateando una pelota.
Ustedes podrán decirme que eso vuelve mi actitud todavía más reprobable. Tal vez tengan razón. Tal vez por eso he iniciado estas líneas disculpándome.
No obstante, y aunque tengo perfectamente claras esas cosas, no puedo cambiar mi actitud. Sigo siendo incapaz de juzgarlo con la misma vara con la que juzgo al resto de los seres humanos. Y ojo que no sólo no es un pobre muchacho saturado de virtudes. Tiene muchos defectos. Tiene tal vez tantos defectos como quien escribe estas líneas, o como el que más. Para el caso es lo mismo. Pese a todo, señores, sigo sintiéndome incapaz de juzgarlo. Mi juicio crítico se detiene ante él, y lo dispensa.
No es un capricho, cuidado. No es un simple antojo. Es algo un poco más profundo, si me permiten calificarlo de ese modo. Seré más explícito. Yo lo disculpo porque siento que le debo algo. Le debo algo y sé que no tengo forma de pagárselo. O tal vez ésta sea la peculiar moneda que he encontrado para pagarle. Digamos que mi deuda halla sosiego en este hábito de evitar siempre cualquier eventual reproche.
El no lo sabe, cuidado. Así que mi pago es absolutamente anónimo. Como anónima es la deuda que con él conservo. Digamos que él no sabe que le debo, e ignora los ingentes esfuerzos que yo hago una vez y otra por pagarle.
Por suerte o por desgracia, la oportunidad de ejercitar este hábito se me presenta a menudo. Es que hablar de él, entre los argentinos, es casi uno de nuestros deportes nacionales. Para ensalzarlo hasta la estratosfera, o para condenarlo a la parrilla perpetua de los infiernos. Los argentinos gustamos, al parecer, de convocar su nombre y su memoria. Ahí es cuando yo trato de ponerme serio y distante, pero no lo logro. El tamaño de mi deuda se me impone. Y cuando me invitan a hablar prefiero esquivar el bulto, cambiar de tema, ceder mi turno en el ágora del café a la tardecita. No se trata tampoco de que yo me ubique en el bando de sus perpetuos halagadores, nada de eso. Evito tanto los elogios superlativos y rimbombantes como los dardos envenenados y traicioneros. Además con el tiempo he visto a más de uno cambiar del bando de los inquisidores al de los plañideros aplaudidores, y viceversa, sin que se les mueva un pelo. Y ambos bandos me parecen absolutamente detestables, por cierto.
Por eso yo me quedo callado, o cambio de tema. Y cuando a veces alguno de los muchachos no me lo permite, porque me acorrala con una pregunta directa, que cruza el aire llevando específicamente mi nombre, tomo aire, hago como que pienso y digo alguna sandez al estilo de "Y, no sé, habría que pensarlo"; o tal vez arriesgo un "vaya uno a saber, son tantas cosas para tener en cuenta". Es que tengo demasiado pudor como para explayarme del modo en que aquí lo hago. Y soy incapaz de condenar a mis amigos al tórrido suplicio de escuchar mis argumentos y mis justificaciones para ellos.
Por empezar les tendría que decir que la culpa de todo la tiene el tiempo. Sí, como lo escuchan, el tiempo. El tiempo que se empeña en transcurrir, cuando a veces debería permanecer detenido. El tiempo que nos hace la guachada de romper los momentos perfectos, inmaculados, inolvidables, completos. Porque si el tiempo se quedase ahí, inmortalizando a los seres y a las cosas en su punto justo, nos libraría de los desencantos, de las corrupciones, de las ínfimas traiciones tan propias de nosotros, los mortales. Y en realidad es por ese carácter tan defectuoso del tiempo que yo me comporto como la hago. Como un modo de subsanar, en mis modestos alcances esas barbaridades injustas que el tiempo nos hace. En cada ocasión en la que mencionan su nombre, en cada oportunidad en la cual me invitan al festín de adorarlo y denostarlo, yo me sustraigo a este presente absolutamente profano, y con la memoria que el ser humano conserva para los hechos esenciales me remonto a ese día, al día inolvidable en el que me vi obligado a sellar este pacto que, hasta el presente, he mantenido en secreto. Digamos que mi memoria es el salvoconducto para volver el tiempo al lugar cristalino del que no debió moverse, porque era el exacto lugar en que merecía detenerse para siempre, por lo menos para el fútbol, para él y para mí.
Porque la vida es así, a veces se combina para alumbrar momentos como ése. Instantes después de los cuales nada vuelve a ser como era. Porque no puede. Porque todo ha cambiado demasiado. Porque por la piel y por los ojos nos ha entrado algo de lo cual nunca vamos a lograr desprendernos. Esa mañana habrá sido como todas. El mediodía también. Y la tarde arranca, en apariencia, como tantas otras. Una pelota y veintidós tipos. Y otros millones de tipos comiéndose los codos delante de la tele, en los puntos más distantes del planeta.
Pero ojo, que esa tarde es distinta. No es un partido. Mejor dicho: no es sólo un partido. Hay algo más. Hay mucha rabia, y mucho dolor, y mucha frustración acumulada en todos esos tipos que miran la tele. Son emociones que no nacieron por el fútbol. Nacieron en otro lado. En un sitio mucho más terrible, mucho más hostil, mucho más irrevocable. Pero a nosotros, a los de acá, no nos cabe otra que contestar en una cancha, porque no tenemos otro sitio, porque somos pocos, estamos solos, porque somos pobres. Pero ahí está la cancha, el fútbol, y son ellos o nosotros. Y si somos nosotros el dolor no va a desaparecer, ni la humillación ha de terminarse. Pero si son ellos. Ay, si son ellos. Si son ellos la humillación va a ser todavía más grande, más dolorosa, más intolerable. Vamos a tener que quedarnos mirándonos las caras, diciéndonos en silencio “te das cuenta, ni siquiera aquí, ni siquiera esto se nos dio a nosotros”. Así que están ahí los tipos. Los once tuyos y los once de ellos. Es fútbol, pero es mucho más que fútbol. Porque cuatro años es muy poco tiempo como para que te amaine el dolor y se te apacigüe la rabia. Por eso no es sólo fútbol.
Y con semejantes antecedentes de tarde borrascosa, con semejante prólogo de tragedia, va ese tipo y se cuelga para siempre del cielo de los nuestros. Porque se planta enfrente de los contrarios y los humilla. Porque los roba. Porque delante de sus ojos los afana. Y, aunque sea, les devuelve ese afano por el otro, por el más grande, por el infinitamente más enorme y ultrajante. Porque aunque nada cambie allá están ellos, en sus casas y en sus calles, en sus pubs, queriéndose comer las pantallas de pura rabia, de pura impotencia de que el tipo salga corriendo mirando de reojito al árbitro que se compra el paquete y marca el medio.
Hasta ahí, eso sólo ya es historia. Ya parece suficiente. Porque le robaste algo al que te afanó primero. Y aunque lo que él te robó te duele más, vos te regodeás porque sabés que esto, igual, le duele. Pero hay más. Aunque uno desde acá diga “bueno, es suficiente, me doy por hecho”, hay más. Porque el tipo, además de piola es un artista. Es mucho más que los otros.
Arranca desde el medio, desde su campo, para que no queden dudas de que lo que está por hacer no lo ha hecho nadie. Y aunque va de azul, va con la bandera. La lleva en una mano, aunque nadie la vea. Empieza a desparramarlos para siempre. Y los va liquidando uno por uno, moviéndose al calor de una música que ellos, pobres giles, no entienden. No sienten la música, pero van sintiendo un vago escozor, algo que les dice que se les viene la noche. Y el tipo sigue adelante. Para que empiecen a no poder creerlo. Para que no se lo olviden nunca. Para que allá lejos los tipos dejen la cerveza y cualquier otra cosa que tengan en la mano. Para que se queden con la boca abierta y la expresión de tontos, pensando que no, que no va a suceder, que alguno lo va a parar, que ese morochito vestido de azul y de argentino no va a entrar al área con la bola mansita a su merced, que alguien va a hacer algo antes de que le amague al arquero y lo sortee por afuera, de que algo va a pasar para poner en orden la historia y las cosas sean como Dios y la reina mandan, porque en el fútbol tiene que ser como en la vida, donde los que llevan las de ganar ganan, y los que llevan las de perder pierden. Se miran entre ellos y le piden al de al lado que los despierte de la pesadilla. Pero no hay caso, porque ni siquiera cuando el tipo les regala una fracción de segundo más, cuando el tipo aminora el vértigo para quedar de nuevo bien parado de zurdo, ni siquiera entonces van a evitar entrar en la historia como los humillados, los once ingleses despatarrados e incrédulos, los millones de ingleses mirando la tele sin querer creer lo que saben que es verdad para siempre, porque ahí va la bola a morirse en la red para toda la eternidad, y el tipo va a abrazarse con todos y a levantar luego los ojos hacia el cielo. Y hace bien en mirar al cielo, porque no sé si sabe, pero ahí están todos, todos los que no pueden mirarlo por la tele ni comerse los codos.
Porque el afano estaba bien, pero era poco. Porque el afano de ellos era demasiado grande. Así que faltaba humillarlos por las buenas. Inmortalizarlos para cada ocasión en que ese gol volviese a verse una vez y otra vez y para siempre en cada rincón del mundo. Ellos volviendo a verse una y mil veces hasta el cansancio en las repeticiones incrédulas. Ellos pasmados, ellos llegando tarde al cruce, ellos viéndolo todo desde el piso, ellos hundiéndose definitivamente en la derrota, en la derrota pequeña y futbolera y absoluta y eterna e inolvidable. Así que, señores, lo lamento. Pero no me jodan con que lo mida con la misma vara con la que suponen debo juzgar a los demás mortales. Porque yo le debo esos dos goles a Inglaterra. Y el único modo que tengo de agradecérselo es dejarlo en paz con sus cosas. Porque, ya que el tiempo cometió la estupidez de seguir transcurriendo, ya que optó por dejar que los ingleses tuvieran todavía los otros días de su vida para tratar de olvidarse de ese, al menos yo debo tener la honestidad de recordarlo para toda la vida, yo conservo el deber de la memoria…

Feliz más IVA

2010-06-02T08:44:00.003-03:00

Bue, ya saben que hace 15 días cumplí años. Y por este medio quiero agradecerles a mis amiguitos fumados que me regalaron "Amapola del 66", si bien yo ya lo había adquirido no esperaba que me regalasen nada (finalmente lo cambie por dos libros, "Una realidad aparte" de Carlos Castaneda" y "El Fútbol a sol y sombra" de Eduardo Galeano)

Encima me dieron un tarjeta muy bonita. Así que nuevamente gracias a todos y cada uno de ustedes.

Gracias por hacerme reír tanto, ya les dije es muy entretenido y muy barato.

¿Qué nos faltó para que la utopía venciera a la realidad?

2010-05-20T14:01:00.003-03:00

¿Qué juramos, el 25 de mayo de 1810, arrodillados en el piso de ladrillos del Cabildo? ¿Qué juramos, arrodillados en el piso de ladrillos de la sala capitular del Cabildo, las cabezas gachas, la mano de uno sobre el hombro de otro? ¿Qué juré yo, de rodillas en la sala capitular del Cabildo, la mano en el hombro de Saavedra, y la mano de Saavedra sobre los Evangelios sobre un sitial cubierto por un mantel blanco y espeso? ¿Qué juré yo, en ese día oscuro y ventoso, de rodillas en la sala capitular del Cabildo, la chaqueta abrochada y la cabeza gacha, y bajo la cabeza abrochada, dos pistolas cargadas? ¿qué juré yo, de rodillas sobre los ladrillos del piso de la sala capitular del Cabildo, a la luz de los velones y candiles, la mano sobre el hombro de Saavedra, la chaqueta abrochada, las pistolas cargadas bajo la chaqueta abrochada, la mano de Belgrano sobre mi hombro?

¿Qué juramos Saavedra, Belgrano, yo, Paso y Moreno, Moreno, allá, el último de la fila viboreante de hombres arrodillados en el piso de ladrillos de la sala capitular del Cabildo, la mano de Moreno, pequeña, pálida, de niño, sobre el hombro de Paso, la cara lunar, blanca, fosforescente, caída sobre el pecho, las pístolas cargadas en los bolsillos de su chaqueta, inmóvil como un ídolo, lejos de la luz de los velones y candiles, lejos del crucifijo y los Santos Evangelios que reposaban sobre el sitial guarnecido por un mantel blanco y espeso? ¿Qué juró Moreno, allí, el último en la fila viboreante de hombres arrodillados, Moreno, que estuvo, frío e indomable, detrás de French y Beruti, y los llevó, insomnes, con su voz suave, apenas un silbido filoso y continuo, a un mundo de sueño, y French y Beruti, que ya no descenderían de ese mundo de sueño, armaron a los que, apostados frente al Cabildo, esperaron, como nosotros, los arrodillados, el contragolpe monárquico para aplastarlo o morir en el entrevero?

¿Qué juramos allí, en el Cabildo, de rodillas, ese día oscuro y otoñal de mayo? ¿Qué juró Saavedra? ¿Qué Belgrano, mi primo? ¿Y qué el doctor Moreno, que me dijo rezo a Dios para que a usted, Castelli, y a mí, la muerte nos sorprendá jóvenes?

¿Juré, yo, morir joven? ¿Y a quién juré morir joven? ¿Y por qué?

Andrés Rivera
(De "La revolución es un sueño eterno, 1987)

Hace un año...

2010-05-13T05:12:00.003-03:00

... sí, hace exactamente un año les escribí esto.

Supongo que no debo escribir nada más, así que les agradezco de antemano en forma generalizada, pero luego lo hago, como de costumbre, en forma personalizada.

Solo queda divertirme porque nunca volveré a ser tan joven. Pero debo cuidarme, porque nunca he sido tan viejo...

Clickeala a Leonia

2010-05-06T21:42:00.005-03:00

Un día mi amiga LEONIA me dijo algo así como:

"De la única forma que yo puedo casarme, es sí ochocientas mil personas me lo piden por feisbuck"

Y como yo quiero que se case, porque tanto ella como su Dorima me caen muy bien, decidí crear esta página.

Aparentemente si llegamos a un número considerable de "Fans", estamos invitados.

Día de la Tierra

2010-04-22T15:25:00.002-03:00

En el altiplano andino, mama es la Virgen y mama son la Tierra y el tiempo.
Se enoja la tierra, la Pachamama, si alguien bebe sin convidarla.
Cuando ella tiene sed, rompe la vasija y las derrama.

A ella se ofrece la placenta del recién nacido, enterrándola entre la flores para que viva el niño; y para que viva el amor, los amantes entierran cabellos anudados.

La diosa tierra recoge en sus brazos a los cansados y a los rotos, que de ella han brotado, y se abre para darles refugio al fin del viaje. Desde abajo de la tierra, los muertos la florecen.

Eduardo Galeano
(De "Memorias del fuego II", 1986)

Pachamama te veo tan triste...

2010-04-13T22:06:00.006-03:00

...sin embargo, hay quienes resisten el avance de empresas petroleras, mineras, agroindustriales, madereras.

En Guatemala, se lucha contra la legislación de la minería ya que no se les consultó a las comunidades de los pueblos originarios.

En EEUU los indígenas se oponen a la minería de uranio que daña a “La gran abuela” (el Cañón del Colorado)

En el norte de Perú, el distrito de Tambogrande le dice NO a la mina que quiere instalar la empresa canadiense Manhattan.

El pueblo de Honduras exige que se apruebe una nueva Ley que prohiba la minería a cielo abierto y el uso del Cianuro.

En el municipio de Santa María de Pantasma, departamento de Jinotega, al norte de Nicaragua, las autoridades locales y los pobladores de la zona se manifiestan en contra de la explotacíon minera aduciendo que se destruirán la zona de 3 mil hectáreas de bosques.

La presidente de Costa Rica, Laura Chinchilla, se comprometió a prohibir la minería a cielo abierto, mediante una reforma a la ley.

En Chimborazo, Ecuador, cientos de manifestantes se movilizaron en defensa del agua.

En la ciudad de Esquel, en el noroeste de Chubut, en la patagonia argentina la Asamblea de Vecinos autoconvocados, desde hace mas de siete años, le dicen NO A LA MINA

En Andalgalá, Catamarca, el pueblo esta movilizado hace mas de tres meses, contra los emprendimientos mineros que quieren explotar esa región.

En Cafayate, Salta, la población se moviliza contra La Alumbrera YMAD

Porque el agua vale mas que el oro, los pobladores de la región de Atacama en Chile y de la provincia de San Juan, en Argentina le dicen No a Pascual Lama

La situación es parecida en el resto de América Latina: Uruguay, Brasil, Chile, Bolivia, Paraguay, Venezuela...

Como dijo Hugo Blanco: "Las poblaciones indígenas, calificadas como las menos civilizadas, están en la primera fila en la defensa de la naturaleza y por lo tanto de la supervivencia de la especie.

Esas poblaciones, hoy día, aún aplastados por el capitalismo, están construyendo el tipo de organización social por el que nosotros luchamos. Para decirlo en las palabras del Subcomandante Marcos: “No se trata de tomar el poder, sino de construirlo”.

Si ven esto comprenderán que una tarea fundamental de los revolucionarios anticapitalistas, debe ser la solidaridad con las luchas indígenas en defensa de la naturaleza y en la construcción de la nueva sociedad"

Fuentes:
http://www.noapascualama.org/

http://www.rebelion.org/noticia.php?id=103598

http://www.noalamina.org/

La hora que apagamos la luz

2010-03-25T23:19:00.000-03:00

Mecánicos

2010-03-19T10:00:00.003-03:00

Mi padre era muy malo al volante. No le gustaba que se lo dijera y no sé si ahora, en la serenidad del sepulcro, sabrá aceptarlo. En la ruta ponía las ruedas tan cerca de los bordes del pavimento que un día. indefectiblemente, tenía que volcar. Sucedió una tarde de 1963 cuando iba de Buenos Aires a Tandil en un Renault Gordini que fue el único coche que pudo tener en su vida. Lo había comprado a crédito y lo cuidaba tanto que estaba siempre reluciente y del motor salían arrullos de palomas. Me lo prestaba para que fuera al bosque con mi novia y creo que nunca se lo agradecí. A esa edad creemos que el mundo solo tiene obligaciones con nosotros. Y yo presumía de manejar bien, de entender de motores, cajas, distribuidores y diferenciales porque había pasado por el Industrial de Neuquén.

Antes de que me fuera al servicio militar me preguntó que haría al regresar. Ni él ni yo servíamos para tener un buen empleo y le preocupaba que la plata que yo traía viniera del fútbol, que consideraba vulgar. A mi padre le gustaba la ópera aunque creo que nunca conoció el Teatro Colón. Venía de una lejana juventud antifascista que en 1930 le había tirado piedras a los esbirros del dictador Uriburu, y conservaba un costado romántico. Cuando le dije que quería seguir jugando al fútbol, lo tomó como un mal chiste. Me aconsejó que en la conscripción hiciera valer mi diploma de experto en motores para pasarla mejor. Siempre se equivocaba: fue como centro-delantero que evité las humillaciones en el regimiento. Cualquiera arregla un motor pero poca gente sabe acercarse al arco. La ambición de mi padre era que yo conociera bien los motores viejos para después inventar otros nuevos. Igual que Roberto Arlt, siempre andaba dibujando planos y haciendo cálculos. Una tarde en que me prestó el Gordini para ir al bosque me anunció que al día siguiente, aprovechando sus vacaciones, lo íbamos a desarmar por completo para poder armarlo de nuevo.

Yo no le hice caso pero el se tomó el asunto en serio. En el fondo de la casa tenía un taller lleno de extrañas herramientas que iba comprando a medida que lo visitaban los viajantes de Buenos Aires. Como no podía pagarlas, los tipos entraban de prepo al taller, se llevaban las que tenía a medio pagar y de paso le dejaban otras nuevas para tenerlo siempre endeudado. Había algunas muy estrambóticas, llenas de engranajes, sinfines, manómetros y relojes, que nadie sabía para que servían.

A la madrugada dejé el coche en el garaje y me tire en la cama dispuesto a dormir todo el día. Pero a las seis mi viejo ya estaba de pie y vino a golpear a la puerta de mi pieza. Mi madre no me permitía fumar y el entrenador tampoco, así que cuando me ofrecía el paquete yo sonreía y lo seguía por el pasillo poniéndome los pantalones. Caminaba delante de mí, medio maltrecho, y lo sorprendía que yo pudiera saltar un metro para peinar la pelota que bajaba del techo y meterla por la claraboya del taller.

-Sos un cabeza hueca-me decía.

Se reía con Buster Keaton y leía La Prensa, que le prestaba un vecino. Tal vez había envejecido antes de tiempo o quizá se enamoró de una mujer intocable en uno de esos pueblos perdidos por donde nos había arrastrado. Nunca lo sabré. Mi madre ha perdido la memoria y apenas si recuerda el día en que lo conoció, ya de grande, en las barrancas de Mar del Plata.
Me miró y dijo: "Vamos a desarmar el coche. Después, cuando lo volvamos a armar, no nos tiene que sobrar ni una arandela, así aprendés". Era un día feriado, sin fútbol ni cine. Hacía un calor terrible y a mediodía el cura del barrio se presentó a comer gratis y a ver televisión. Pero antes de que llegara el cura mi padre me pidió que eligiera por donde empezar. Parecía un cirujano en calzoncillos. Sudaba a mares por la piel de un blanco lechoso que yo detestaba. Al agacharse para aflojar las ruedas del Gordini se le abría el calzoncillo y las bolsas rugosas bajaban hasta el suelo grasiento. Puso tacos de madera bajo los ejes y empezó a sacar tornillos y tuercas, bujes y rulemanes, grampas y resortes. A mí me daba bronca porque creía que nunca más iba a poder llevar a mi novia al otro lado del río y entre los árboles.

Igual ataqué el motor con una caja de llaves inglesas, francesas y suecas. A mediodía, cuando el cura asomó la cabeza en el taller, ya teníamos medio coche desarmado. Los dos estábamos negros de aceite y habíamos perdido por completo el control de la operación. Mi padre había desmontado todo el tren delantero, la tapa del baúl, el parabrisas, y asomaba la cabeza por abajo del tablero de instrumentos. Atrás, yo había sacado válvulas y culatas y trataba de arrancar el maldito cigueñal. De vez en cuando mi viejo gritaba "Carajo, qué mal trabajan los franceses!" y arrojaba el velocímetro sobre la mesa mientras arrancaba con furia el cable del cebador. El cura nos miraba perplejo con un vaso de vino en una mano y la botella en la otra y de pronto le preguntó a mi padre cuántas cuotas llevaba pagadas. Ahí se hizo un silencio y el otro casi se pierde los tallarines gratis:

-Doce- le contestó de mal humor mi viejo, que era devoto de cristos y apóstoles . Y con la ayuda de Dios todavía tengo que pagar otras veinticuatro.

Tardamos tres días para convertir al Gordini en miles y miles de piezas diminutas y tontas desparramadas sobre la mesada y el piso. La carcasa era tan liviana que la sacamos al patio para lavarla con la manguera. La segunda tarde mi madre nos desconoció de tan sucios que estábamos y nos prohibió entrar a la casa. Dormíamos en el garaje, sobre unas bolsas, y allí nos traía de comer. Vivíamos en trance, convencidos de que un técnico diplomado en el Otto Krause y un futuro conscripto de la Patria no podían dejarse derrotar por las astucias de un ingeniero francés. Fue entonces cuando mi padre decidió comprimir el motor y aligerar la dirección para que el coche cumpliera una performance digna de su genio. Hizo un diseño en la pared y me preguntó, desafiante, si todavía pensaba que el fútbol era mas atrayente que la mecánica. Yo no me acordaba cual pieza concordaba con otra ni qué gancho entraba en qué agujero y una noche mi padre salió a buscar al cura para que con un responso lo ayudara a rehacer el embrague. Al fin, una mañana de fines de febrero el coche quedó de nuevo en pie, erguido y lustroso, más limpio que el día en que salió de la fábrica. Lo único que faltaba era la radio que el cura nos había robado en el momento del recogimiento y la oración.

Le pusimos aceite nuevo, agua fresca, grasa de aviación y un bidón de nafta de noventa octanos. Hacía tiempo que mi padre había perdido los calzoncillos y se cubría las vergüenzas con los restos de un mantel. Mi novia me había abandonado por los rumores que corrían en la cuadra y mi madre tuvo que lavarnos a los dos con una estopa embebida en querosene. En el suelo brillaba, redonda y solitaria, una inquietante arandela de bronce, pero igual el coche arrancó al primer impulso de llave. Mi padre estaba convencido de haberme dado una lección para toda la vida.

Adujo que la arandela se había caído de una caja de herramientas y la pateo con desdén mientras se paseaba alrededor del Gordini, orgulloso como una gallo de riña. Después me guiñó un ojo, subió al coche y arrancó hacia la ruta. A la noche lo encontré en el hospital de Cañuelas, con un hombro enyesado y moretones por todas partes.

-Andá-me dijo-. Presentate al regimiento como mecánico, que te salvas de los bailes y las guardias.

Ese año hice mas de veinte goles sin tirar un solo penal. Por las noches leía a Italo Calvino mientras escribía los primeros cuentos. Mi viejo sabía aceptar sus errores y cuando publiqué mi primera novela, y me fue bien, se convenció de que en realidad su futuro estaba en la literatura. Enseguida escribió un cuento de suspenso titulado La luz mala, que inventó de cabo a rabo. Como Kafka, murió inédito y desconocido de los críticos. Por fortuna para el su único enemigo, grande y verdadero había sido Perón.

Osvaldo Soriano

(De "Cuentos de los años felices", 1993)

Perdón Señor Munch

2010-03-11T08:17:00.007-03:00

Creo que es hora de intentar explicar que catzo tiene que ver "El grito" de Munch en este blog, para de esa forma apaciguar las quejas de La Fox, también las de Frau Eva, y seguramente también las de Naty sin S.

Seguramente el sentido que yo le doy al Grito difiere mucho del que le dió el Sr Munch. Mi explicación o el sentido por el cual esta bella obra acompaña a mi blog, parte de Holloway, autor que tuve que leer hace un tiempo. Este buen hombre plantea, entre otras cosas, la posibilidad de cambiar al mundo sin tomar el poder, tomando como ejemplo el levantamiento zapatista en México.

Holloway lo hace por intermedio del concepto de GRITO, pero no como un grito de rabia o de enojo, sino como esperanza. El grito entonces esta vinculado al poder hacer, y no significa nada sin el hacer.

Hace algo es negar ese estado de cosas que ya esta establecido. Por eso mismo, el grito es el comienzo en un mundo que nos niega, el grito nos trasciende, nos empuja a un hacer.

Este hacer, este crear algo que aun no existe, este grito implica movimiento; este movimiento es social y la condición previa del flujo social es el hacer de los otros, en definitiva, el hacer colectivo. Aunque, desde luego, no se puede definir de manera absoluta, donde termina el hacer de cada uno, y donde empieza el hacer de cada uno.

Uno grita cuando esta aburrido.

Uno grita cuando quiere decir algo.

Uno grita cuando quiere ser escuchado.

Ese grito, ese hacer algo, ese negar lo establecido para poder cambiarlo.

Y desde luego, ese grito, mi grito, tu grito, al igual que el del Sr. Munch, tiene algo angustioso y existencial.

¿Qué pasa conmigo hoy?

2010-02-12T02:37:00.002-03:00

No digo que estoy sin laburo o sin trabajo o desempleado o desocupado, tampoco digo estoy en paro ni parado. Ni siquiera entro en la categoría de parásito o vividor.

Simplemente, como dijo el muchacho de la barba, soy ejército industrial de reserva.

Bueno, acepto ofertas laborales.

Un año mas, un año menos

2010-02-04T22:56:00.003-03:00

Aburrido Peligroso cumplió un año. Luego de algunos vaivenes he decidido mantenerlo con vida.

Me llegaron miles de mails (Bueno, ¿me creerian si digo un par?) de señoritas que indagaban acerca del paradero de la persona que escribió este post y que nos hizo estas recomendaciones, así que, con motivo de mi cumpleblog, les traigo otro texto de él.

Ayer ví a Ludmila. Estaba tan bella como la última vez, hasta podría decir que había un brillo nuevo en su cuerpo. Por supuesto, me hice cargo de esa luminosidad, sabiendo, con la mayor de las certezas, que cualquier beneficio en su persona, provendría de cualquier otro. La miré como quien mira a la persona que despertó a su lado en más de una oportunidad. Como se mira a aquella persona que conociste en un bar le invitaste un trago y, con la mayor de las paciencias escuchaste su largo discurso sin chistar, cuando en realidad lo que más querías era rozar sus labios de la manera más sensual para luego entrar en otros terrenos. Ella me miró como quien mira a aquel que, por algún motivo, tendrías mas ganas de escupir que de abrazar.

Cuando estaba por pasar a mi lado la tomé del brazo
- Veo que no me olvidaste- le dije.
- Lo intento todos los días- dijo ella
- Hay personas imposibles de olvidar. Sé que lo que pasamos nos marcó para siempre.
- Por eso voy al psiquiatra- Me dijo asqueada
- No hace falta terapia. Yo siempre estoy para vos, te voy a dar una nueva oportunidad.
- Yo te dejé- me dijo mientras la vena de su frente se inflamaba.
- Veo el arrepentimiento en tu rostro
- No es arrepentimiento, es vergüenza.
- No te avergüences, todos cometemos errores.
- Por eso me quiero ir-. Cuando terminó de decir esto, me dio un pisotón con el taco del zapato y huyo despavorida.

No es algo que me preocupe mucho, seguramente mañana la cruzo de nuevo por casualidad. A las 17:30 en Marcelo T. de Alvear y Junin. Allí estaré, para darle una nueva oportunidad.

Si quieren leer mas textos de esta persona, les recomiendo que visiten su blog No more (Y dejenle algún comentario)
Desde luego su prosa es mucho más atractiva que la mia, así que dense una vuelta por allá y si luego quieren, pueden volver a leer las giladas que escribo cada tanto.

Heroe de la sensibilidad

2010-01-23T22:46:00.009-03:00

A veces me pasa que no encuentro las palabras justas para decir en el momento apropiado. Esta es una de esas veces. Entonces como no se que decir (ni que escribir), los invito a que disfruten esto, él tiene una voz muchisimo mas linda que la mía, y una prosa envidiable y admirable.

Lo único que yo puedo decir es:

!!!!!FELIZ CUMPLEAÑOS FLACO!!!!!

Luis Alberto Spinetta (23 enero 1950)

Ay Gitano ¿Por qué te vas?

2010-01-19T23:49:00.005-03:00

El 04 de enero de este año falleció Sandro.

No voy a decir nada acerca de su vasta obra, o acerca de la cantidad de personas que se conocieron gracias a su música, o de la cantidad de mujeres que le revolearon su ropa interior, o si sus herederos, producto de esto último, van a ponerse una lencería.

Solo espero que sirva para darnos cuenta de dos cosas:

1) La importancia de ser donante de órganos. De acuerdo al INCUCAI, a las 23:01 del 19-01-2010, hay 5911 pacientes en espera, 36 transplantes en este año y solo 16 donantes reales.

¿Una vez firmada el acta, se puede cambiar de opinión? El acto de donar es libre y voluntario. Siempre se puede cambiar de opinión.

2) No importa cuan famoso seas o cuanta plata tengas, la nicotina te mata.

Mención especial para la gente de Clarin que para el 21 de noviembre de 2009, tenía esto preparado. Periodismo de anticipación que le dicen.

Este es mi pequeño homenaje. Esa noche yo estaba ahí. El sonido no es el mejor, pero el pogo fue de lo mas lindo.

¿Adónde fuiste?...¿Adónde fuiste?

2010-01-12T05:44:00.007-03:00

"Nos dábamos con todo; si no me iba, me moría. Pasé por una situación difícil en un show, un susto que fue determinante. Pero quedó todo bien. Me acuerdo que una de las últimas veces que lo vi a Luca, me puso la mano en el hombro y me dijo: Alejandro, vos sos un Sumo."

“Además de planificar cosas necesito vivir, y aunque ver a una multitud me pone la carne de pollo, no me interesa saber cuánta gente viene a un recital, sino hacer un buen show”.

Alejandro "Bocha" Sokol (30 enero 1960 - 12 enero 2009)

Como dijo mi amigo Lio: "Me dejaste huérfano de banda"

Les dejo esto y esto. SIMPLEMENTE GRACIAS BOCHA

¿De qué hablamos cuando hablamos...?

2009-12-30T05:40:00.012-03:00

Hablo de esfuerzo de verdad. Hablo de dormir cuatro horas por día y a veces de no dormir. Hablo del olor que tiene las madrugadas cuando tomábamos mates. Hablo de discusiones inteligentes e interesantes de autores diversos y de temas diferentes. Hablo de explicarte temas mientras viajábamos en el tren. Hablo de esperarse mientras el otro rendía. Hablo de esperarse mientras el otro cursaba. Hablo de aprender a hacer silencios. Hablo de respeto. Hablo de dolores de cuello. Hablo de dolores de espalda. Hablo de hacerme resúmenes. Hablo de estar incondicionalmente. Hablo de abrazos. Hablo de confiar siempre en el otro. Hablo de exigirnos cada vez mas.

Hablo de concentrarnos. Hablo de focalizar. Hablo de tener metas. Hablo de lo importante de seguir esas metas, pero disfrutando el ir. Yo voy por ir, no (exclusivamente) por llegar. Hablo de generosidad. Hablo de altruismo. Hablo de compañerismo. Hablo de Antoine de Saint-Exúpery. Hablo de cuidarnos. Hablo de jazz. Hablo de Silvio Rodriguez. Hablo de Cortázar. Hablo de Sobre héroes y tumbas. Hablo de un árbol de moras. Hablo de Luca y de Sofys. Hablo de una hamaca paraguaya. Hablo de un viaje al norte. Hablo de Colonia. Hablo de esferas centelleantes. Hablo de las gotas de la lluvia. Hablo del lagarto blanco. Hablo de Galeano. Hablo de una flor amarilla.

Hablo de risas, hablo de que estas lejos pero estas cerca, hablo de ir al Británico (¿Acaso hay una café con leche mas rico que ese?) Hablo de leer en El Parque. Hablo de fotocopias. Hablo de apuntes. Hablo de libros. Hablo de marcadores. Hablo de cuadros sinópticos. Hablo de parciales. Hablo de recuperatorios. Hablo de finales. Hablo de trabajos prácticos. Hablo de entregas. Hablo de resaltadores. Hablo de monografías. Hablo de encuestas. Hablo de trabajos de campo.

Hablo de esperas. Hablo de uñas carcomidas. Hablo de nervios. Hablo de gastar las suelas. Hablo del tiempo que no pasa.

Hablo de una nota. Hablo de un abrazo interminable. Hablo de huevos. Hablo de talco. Hablo de harina. Hablo de agua. Hablo de satisfacción. Hablo de alegría. Hablo de armonía. Hablo de brindis.

¿Te diste cuenta que hablo de vos?

.................................................................

¡¡¡FELICITACIONES LICENCIADA!!!

Y ahora... ¿Quién sirve el vermú?

2009-12-22T14:38:00.005-03:00

"Yo no llegué a eso de no salir de mi casa, ni siquiera tengo una casa. Viajo en subte y en colectivo por que nunca voy a tener coche, voy a morir sin tener coche, siento mucho miedo a los automóviles... Claro, ahora tengo fans que se pelean por un pedacito de cualquier cosa que les tire desde el escenario.
Yo ya fui un gran fan de Led Zeppelin o Pink Floyd. Pero era un fan sereno, curtía por dentro mi admiración."

"A SUMO le gustaría poder brindar felicidad y diversión, pero no me gusta hacer proselitismo. En cuanto a decirle a la gente, creo que lo mejor sería decirle que se respeten unos a otros, pero es medio idiota por lo imposible que resulta... "

Luca Prodan (17 mayo 1953 - 22 diciembre 1987)

Les dejo acá algo para que escuchen

Informe del cielo y del infierno

2009-12-02T10:36:00.002-03:00

A ejemplo de las grandes casa de remate, el Cielo y el Infierno contienen en sus galerías hacinamientos de objetos que no asombrarán a nadie, porque son los que hay en las casas del mundo. Pero no es bastante claro hablar sólo de objetos: en esas galerías también hay ciudades, pueblos, jardines, montañas, valles, soles, lunas, vientos, mares, estrellas, reflejos, temperaturas, sabores, perfumes, sonidos, pues toda suerte de sensaciones y de espectáculos nos depara la eternidad.

Si el viento ruge, para ti, como un tigre y la paloma angelical tiene, al mirar, ojos de hiena, si el hombre acicalado que cruza por la calle, está vestido de andrajos lascivos; si la rosa con títulos honoríficos, que te regalan, es un trapo desteñido y menos interesante que un gorrión; si la cara de tu mujer es un leño descascarado y furioso: tus ojos y no Dios, los creó así.

Cuando mueras, los demonios y los ángeles, que son parejamente ávidos, sabiendo que estás adormecido, un poco en este mundo y un poco en cualquier otro, llegarán disfrazados a tu lecho y, acariciando tu cabeza, te darán a elegir las cosas que preferiste a lo largo de tu vida. En una suerte de muestrario, al principio, te enseñarán las cosas elementales. Si te enseñan el sol, la luna o las estrellas, los verás en una esfera de cristal pintada, y creerás que esa esfera de cristal es el mundo; si te muestran el mar o las montañas, los verás en una piedra y creerás que esa piedra es el mar y las montañas; si te muestran un caballo, será una miniatura, pero creerás que ese caballo es un verdadero caballo. Los ángeles y los demonios distraerán tu ánimo con retratos de flores, de frutas abrillantadas y de bombones; haciéndote creer que eres todavía niño, te sentarán en una silla de manos, llamada también silla de reina o sillita de oro, y de ese modo te llevarán, con las manos entrelazadas, por aquellos corredores al centro de tu vida, donde moran tus preferencias. Ten cuidado. Si eliges más cosas del Infierno que del Cielo, irás tal vez al Cielo; de lo contrario, si eliges más cosas del Cielo que del Infierno, corres el riesgo de ir al Infierno, pues tu amor a las cosas celestiales denotará mera concupiscencia.

Las leyes del Cielo y del Infierno son versátiles. Que vayas a un lugar o a otro depende de un ínfimo detalle. Conozco personas que por una llave rota o una jaula de mimbre fueron al Infierno y otras que por un papel de diario o una taza de leche, al Cielo.

Silvina Ocampo

(De "La furia", 1959)

And the güiner is...

2009-11-26T13:43:00.004-03:00

Como pueden ver a la derecha de este post, se cerró la votación. No insistan, ya no pueden votar más.

A las 3 (tres) personas que no entienden porque la mayoría de los comentarios provienen de personas del sexo femenino, quiero decirles que yo tampoco lo sé. Debe ser porque no me conocen mucho o porque me conocen mucho.

A las 7 (personas) que no entendían porque no había una dirección de correo electrónico para poder insultarme, quiero que sepan que ahora lo pueden hacer. En un momento de lucidez y de creatividad cree un mail: aburridopeligroso.pable@gmail.com (Habrán notado al leer este blog que no soy una persona de un gran ingenio)

A las 6 (seis) personas que no entienden porque firmo como "Pable", es solo una derivación de mi nombre, pero el crédito se lo lleva la persona a la que se le ocurrió llamarme así (No les pienso decir quien es)

Y a las 14 (catorce) personas que no entienden para que puse esa encuesta, solo puedo decirles que era para intentar que sonrían. (Si no lo logré los puedo indemnizar sonriendoles yo)

¿Qué tiene que ver "El Grito" de Munch? Eso lo dejo para otro post, ya es hora que escriba algo más o menos serio ¿no?

Necesito una nariz de payaso ¿No me prestás la tuya?

2009-11-21T17:57:00.005-03:00

Me enteré que el Chino Chau cerró su blog y ni siquiera se despidió, y como yo lo conocí por intermedio del supremo DDLF, decidí hacerle este pequeño homenaje al blog Fumado.
Por medio de ese blog, conocí el blog de la chica mas mala, el de L E O N I A, el de una de las uruguayas más dulces, el de Paula de Pigüe y muchisimos mas.

Y día a día en ese blog, descubro y conozco personas maravillosas que me alegran el día y me hacen pensar mucho, como esa profesora de álgebra que no escribe como tal. Y muchisimos otros que están nombrados (o no), en la canción que está mas abajo.

Decidí, entonces, que podíamos hacer el Fumado Circo y recorrer todo el mundo y alrededores, en un colectivo naranja, financiado desde luego por Lanata. Uno de los números con los que cuenta dicho show se llama "Hola Don Pipito, hola Don Pablé" (con música de Gaby, Fofo y Miliki), y en exclusiva les dejo la letra de lo que puede llegar a ser el hit del verano pasado:

Eran dos porros re-que-te finos,

eran dos perros medio fumaos,

eran dos tipos casi divinos,

eran dos perros descontrolaos.

Cuando estrujaban a Valerina,

o si volaban con Diegoté.

siempre se oia a Con(nie) y Justina,

y el saludito de Don Pablé:

Hola Don Pipito, Hola Don Pablé,

¿Pasó por lo de MaRiaN?

Con Puck y Sheeba yo pasé

¿Vió usté a Aquarella?

Que Paganda, yo la ví

Adiós don Pipito, adiós Don Pablé

Hola Don Pipito, Hola Don Pablé

¿Y el dulce duraznito?

Ya pasó con Gobegté

¿Vió a pablo el discreto?

Con Anita yo lo ví

Adiós don Pipito, adiós Don Pablé

Arte milenario

2009-11-09T15:43:00.014-03:00

Un café concert como los de antes...

pero con la sapiencia de hoy y siempre...

Vení a ver un programa de TV culturísimo...

que va a sacarte de vos mismo...

Ustedes saben que cada tanto este blog se da algunos grandes lujos como éste o éste. En esta ocasión, en el post número 50 (cincuenta) tengo el agrado de presentarles a mi amiga impersonal Nayla, ella es actriz y esta próxima a estrenar una obra. No les voy a decir cual es en la foto, pero creanme es muy bonita. (Además es artesana)

Como pueden leer, la obra "Prisma, luces de la cultura" se estrena el 22 de noviembre en Liberarte, Corrientes 1555. Y el precio es más que accesible. Así que aprovechen, vayan y diviertanse.

El rito hoy es subversivo:

las palabras se toleran o no se oyen

pero la puesta en cuerpo, en acción es imposible de omitir,

eso es lo que se teme.

Será porque nos queremos sentir bien...

2009-11-04T08:55:00.002-03:00

...que estuvimos bailando entre la lluvia.

Después de un año y medio, volvió a tocar en vivo en un escenario argentino. Para los que no pudieron ir, para que los no quisieron ir y para que los fueron les dejo la lista de temas que toco Charly García el 23 de octubre de 2009.

Como dije en algún lado fue una catarata de lluvia, de acordes, de emociones, de lindas voces, de pogo, de alegría, de saltos, de hits...

El amor espera
Rap del exilio
No soy un extraño
Cerca de la revolución
Chipi chipi
Fanky
No te animás a despegar
Demoliendo hoteles
Promesas sobre el bidet
Adela en el carrousell
Rezo por vos (Con la presencia de "su ídolo y su maestro", Luis Alberto Spinetta)
Yendo de la cama al living
Canción de 2 x 3
Nos siguen pegando abajo
Influencia
Llorando en el espejo
Raros peinados nuevos
Pasajera en trance
Tu vicio
Buscando un símbolo de paz
No voy en tren
Deberías saber por qué
Rock and Roll Yo
No me dejan salir
No toquen
No se va a llamar mi amor.

Los Nombres

2009-10-30T12:26:00.003-03:00

Porque también la cosa está en los nombres, en cómo suenen, en las palabras, pero más, más en los nombres porque se puede estar transmitiendo agarrado al micrófono con las dos manos, casi pegado el fierro a la boca, y la camisa abierta, transpirada y abierta, los auriculares ciñiendo las orejas y las sienes como un dolor de cabeza y ahí valen los nombres, tienen que venir de abajo, carraspeados, desde el fondo mismo del esternón, tienen que llegar como un jadeo, lastimarte, tienen que ser llenos, digamos macizos, nutridos, eso, nutridos.

Tienen que llenar la boca, atragantarla, que se los pueda masticar, escupir, como puede ser digamos Marrapodi, viejo, Marrapodi, ¡volóoo Marrapodi y echó al córner!, Marrapodi llena la garganta, sube, se puede arrastrar, no queda encía, muela, paladar sin Marrapodi, para deletrear casi con asco, con afonía. No. Marrapodi además volaba y se quedaba colgado en el aire con la pelota suya como un dirigible, remata, ¡vuela Marrapodi y atrapa! Roque Marrapodi, para colmo, nombre para reventarse las venas del cuello y que lloren los ojos por un solazo bárbaro de domingo a la tarde, lleno de gente porque entra Borello o quien sea y ¡tiraaa! Y allá sale disparado Marra como un lanzazo, la boca abierta, más abierta, los ojos casi en blanco, el pelo exagerado en el aire, un pie aquí, el otro allá, un manchón verde, uno gris, ese golpe en la punta de los dedos como quien puede manotear un pájaro, una gaviota, caer hecho un manojo en el aire, los bigotes misturados de césped, el olor, relojear por bajo el brazo y la ingle dónde fue a parar esa bola y gritar sintiendo la garganta afiebrada de flema volóooo Marrapodi, medio arrastrando entre los dientes y la lengua la doble erre porque ya el flaco con el fulbo bajo el brazo va a buscar la gorra que quedó en el otro palo.

O quizás Carrizo, pero menos, no tiene tanta fuerza decir Carrizo, tal vez en la zeta está ese olor a naranja, a cigarrillo, pero por ejemplo Camaratta, otro, Camaratta, vamos viejo, Camaratta, viene el centrooo... y son tenazas las manos de Camaratta, ¡dos garfios Camaratta!, cómo no va a tener tenazas Camaratta aunque no se debía tirar, a Camaratta le debían reventar pelotazos en el pecho desde medio metro y el ruido se debía escuchar hasta en la otra cuadra y viene el rebote, entró Pontoni, tiróoo, sacó Camaratta, de nuevo un balinazo en el tórax inmenso de Camaratta con el pelo mojado sobre la frente y una lluvia de sudor desprendida de su nariz y el sudor en los ojos, ¡cómo le debía picar el sudor en los ojos a Camaratta!, ¡cómo le debería picar! Y se quedaría tirado tras el tercer rebote en el suelo como un cachalote con la media derecha caída, sangrante y terrosa la rodilla, porque Camaratta siempre debía jugar en cancha de Atlanta donde es pura tierra y cada entrevero era una polvareda tremenda, donde catorce hinchas se morían de calor y odio y miles pero miles de argentinos escuchaban succionados por la radio la voz porteña del balompié, pasión de multitudes, ¡Ca-ma-ra-tta!, salvó su arco de segura caída, Camaratta carajo, no Blazina por ejemplo porque Blazina es como decir felino o colina, algo plástico, estético, Mirko volaba en treinta y tres revoluciones, ahora un brazo, después el otro, flexionar la rodilla, una gambeta blanca blanca pero todo en cámara lenta, muda, como un vacío que se hubiera chupado el rugido de la tribuna, sólo Blazina planeando, en blanco y negro para colmo, que eso no es para hinchas, es para artes visuales.

No, no se puede transmitir sin esos nombres, ojalá estuviera Marrapodi, o Camaratta, o Macarrata, o Camarrodi, Macarrata, ¡se tira Macarratta!¡Voló!, el micrófono hecho un puñal, un puñetazo sudoroso, ¿cómo puede haber un arquero García por ejemplo, García, qué se va a decir?, volóoo García, si queda en la boca esa sensación desierta y adormecida de cuando uno come pastillas de menta, volóoo García, qué mierda va a volar ese boludo. Que se quede parado para eso.

Roberto Fontanarrosa
(De "Los trenes matan a los autos")

Nadie me enseñó como sentir (Kurosawa)

2009-10-23T16:56:00.003-03:00

Existe una relación apasionante entre la memoria y la continuidad de la existencia. Si bien no podemos recordar exactamente todo lo que paso (en cuyo caso, nos pasaría como a Funes, el memorioso), elegimos de forma inconsciente que cosas recordar y cuales dejar relegadas al olvido. Y como la memoria es una resistencia al devenir del tiempo, hoy me propongo recordar:

Recordaré amanecer abrazados,

recordaré la calidez de tu cuerpo,

la comodidad de tu cama.

No hubo nada que se iguale al aroma de tus besos,

no lo olvidaré jamás.

Son únicos,

mágicamente indescriptibles,

simplemente inolvidables.

Generación @

2009-10-19T01:31:00.005-03:00

A ver si nos entendemos, sinceramente me interesa un cuerno saber que:

Alguien me ha bloqueado o el brazalete de la amistad, o que me envíen un “teddy”, o medir mi kilometraje en el sexo, o la bendición de Reyes 8:23, o que Carrefour me invite a su cumpleaños, o que quieran ser mis amigos en "Quepasa.com". Tampoco quiero entrar a ningún lugar a conocer gente o ver las últimas fotos de nadie en Sónico, agradezcan que tengo feisbuck .
No me interesa saber que Sony Ericsson me va a regalar un celular, o que el msn va a desaparecer, o que me va a salir el nombre de quien me ama, o que mi deseo de conocer a Julieta Diaz en el subte, va a depender de enviarle un mail a 2344 personas en 5.8 segundos. No quiero saber quien me elimino de msn, o quien me tiene en no admitido, o "saber como eliminar todos los kilos de sobra que posees con el programa de descenso de peso mas efectivo que existe!".

Sé que existe la opción "correo no deseado", pero me molesta mucho recibir correos de ese estilo.

Si tenés tiempo para reenviar decenas de correos también tenés tiempo para enviar otras cosas. No pido un "te quiero", ni un "te extraño", ni un "Dame un abrazo ya mismo" (Bueno, el último quizás sí).

Me conformo con un "Hola Pable ¿Cómo estás?"

¿Acaso pido mucho?

A mis hijos

2009-10-09T09:39:00.010-03:00

Queridos Hildita, Aleidita, Camilo, Celia y Ernesto:

Si alguna vez tienen que leer esta carta, será porque yo no esté entre ustedes.

Casi no se acordarán de mi y los más chiquitos no recordarán nada.

Su padre ha sido un hombre que actúa como piensa y, seguro, ha sido leal a sus convicciones.

Crezcan como buenos revolucionarios. Estudien mucho para poder dominar la técnica que permite dominar la naturaleza. Acuérdense que la revolución es lo importante y que cada uno de nosotros, solo, no vale nada.
Sobre todo, sean siempre capaces de sentir en lo más hondo cualquier injusticia cometida contra cualquiera en cualquier parte del mundo.
Es la cualidad más linda de un revolucionario.

Hasta siempre hijitos, espero verlos todavía. Un beso grandote y un gran abrazo de

Papá

Ernesto Guevara (14 de junio 1928 - 9 de octubre 1967)

Esa estrella es un lujo

2009-10-01T14:46:00.007-03:00

Hoy tengo el honor, el agrado y la responsabilidad de presentarles a alguien que le sobra talento. Y como se que ustedes se mueren de ganas de saber de quien les hablo, no les voy a decir nada, solo miren esa imagen.

Por si hay algún/a desprevenido/a que no sabe quien es, les cuento que, además de ser muy bonita, es Carolina Flechner, la baterista de Me darás mil hijos. Si no vieron a esa banda en vivo es muy recomendable que lo hagan, suenan muy lindo.

Y no me vengan con que están grandes para aprender a tocar la batería.

Supongamos que ahora tenés 35 años y consideras que estás viejo para aprender a tocar, pensá que podés quedarte en esa actitud pasiva y nunca aprender nada, y llegar así a los 40 y decir "nunca tome clases de batería". O podés llamar a Carolina, arreglar un horario, tomar clases regularmente, y seguramente cuando cumplás 40 vas a saber tocar mucho mejor de lo que tocás ahora.

Si mencionan que vieron el anuncio en este blog, se ganan un abrazo mío. O quizás podamos compartir alguna bebida espirituosa.

Los testigos

2009-09-25T04:15:00.014-03:00

Cuando le conté a Polanco que en mi casa había visto una mosca que volaba de espaldas, siguió uno de esos silencios que parecen agujeros en el gran queso del aire. Claro que Polanco es un amigo, y acabó por preguntarme cortésmente si estaba seguro. Como no soy suceptible le expliqué en detalle que había descubierto la mosca en la página 233 de Oliver Twist, es decir que yo estaba en mi pieza leyendo Oliver Twist, con puertas y ventanas cerradas, y que al levantar la vista justamente en el momento que el maligno Sykes iba a matar a la pobre Nancy, vi tres moscas que volaban cerca del cielo raso, y una de las moscas volaba patas para arriba. Lo que entonces dijo Polanco es totalmente idiota, pero no vale la pena transcribirlo sin explicar antes como pasaron las cosas.

Al principio a mí no me parecio tan raro que una mosca volara patas para arriba si le daba la gana, porque aunque jamás habia visto semejante comportamiento, la ciencia enseña que eso no es una razón para rechazar los datos de los sentidos frente a cualquier novedad. Se me ocurrió que a lo mejor el pobre animalito era tonto o tenía lesionados los centros de orientación y estabilidad, pero poco me bastó para darme cuenta que esa mosca era tan vivaracha y alegre como sus dos compañeras que volaban con gran ortodoxia patas abajo. Sencillamente esta mosca volaba de espaldas, lo que entre otras cosas le permitía posarse cómoda en el cielo raso; de tanto en tanto se acercaba y se adhería a él sin el menor esfuerzo. Como todo tiene su compensación, cada vez que se le antojaba descansar sobre mi caja de habanos se veía precisada a rizar el rizo, como tan bien traducen en Barcelona los textos ingles de aviación, mientras sus dos compañeras se posaban como reinas sobre la etiqueta "Made in Havana" donde Romeo abraza enérgicamente a Julieta. Apenas se cansaba de Shakespeare, la mosca despegaba de espaldas y revoloteaba en compañía de las otras dos formandos esos dibujos insensatos que Pauwles y Bergier se obstinan en llamar brownianos. La cosa era extraña, pero a la vez tenía un aire curiosamente natural, como si no pudiera ser de otra manera; abandonando a la pobre Nancy en manos de Sykes (¿qué se puede hacer contra un crimen cometido hace un siglo?), me trepé al sillón y traté de estudiar más de cerca un comportamiento en el que rivalizaban lo supino y lo insólito. Cuando la señora Fotheringham vino a avisarme que la cena estaba servida (vivo en una pensión), le contesté sin abrir la puerta que bajaría en dos minutos y, de paso, ya que la tenía orientada en el tema temporal, le pregunté cuánto vivía una mosca. La señora Fotheringham, que conoce a sus huéspedes, me contestó sin la menor sorpresa que entre diez y quince días, y que no dejara enfriar el pastel de conejo. Me bastó la primera de las dos noticias para decidirme - esas decisiones son como el salto de la pantera - a investigar y a comunicar al mundo de la ciencia mi diminuto aunque alarmante descubrimiento.

Tal como se lo conté después a Polanco, ví enseguida las dificultades prácticas. Vuele boca abajo o de espaldas, una mosca se escapa de cualquier parte con probada soltura; aprisionarla en un bocal e incluso en una caja de vidrio puede perturbar su comportamiento o acelerar su muerte. De los diez o quince días de vida, ¿cuántos le quedaban a este animalito que ahora flotaba patas para arriba en un estado de gran placidez, a treinta centímetros de mi cara? Comprendí que si avisaba al Museo de Historia Natural, mandarían a algún gallego armado de una red que acabaría en un plaf con mi increíble hallazgo. Si la filmaba (Polanco hace cine, aunque con mujeres), corría el doble riesgo de que los reflectores estropeasen el ritmo de vuelo de mi mosca, devolviéndolo en una de esas a la normalidad con enorme desencanto de Polanco, de mí mismo y hasta probablemente de la mosca, aparte de que los espectadores futuros nos acusarían sin duda de un innoble truco fotográfico. En menos de media hora (había que pensar que la vida de la mosca corría con una aceleración enorme si se la comparaba con la mía) decidí que la única solución era ir reduciendo poco a poco las dimensiones de mi habitación hasta que la mosca y yo quedáramos incluidos en un mínimo de espacio, condición científica imprescindible para que mis observaciones fueses de una precisión intachable (llevaría un diario, tomaría fotos, etc) y me permitieran preparar la comunicación correspondiente, no sin antes llamar a Polanco para que testimoniara tranquilizadoramente no tanto sobre el vuelo de la mosca como acerca de mi estado mental.

Abreviaré la descripción de los infinitos trabajos que siguieron, de la lucha contra el reloj y la señora Fotheringham. Resuelto el problema de entrar y salir siempre que la mosca estuviera lejos de la puerta (una de las otras dos se había escapado la primera vez, lo cual era una suerte; a la otra la aplasté implacablemente contra un cenicero), empecé a acarrear los materiales necesarios para la reducción del espacio, no sin antes explicarle a la señora Fotheringham que se trataba de modificaciones transitorias, y alcanzarle por la puerta apenas entornada sus ovejas de porcelana, el retrato de Lady Hamilton y la mayoría de los muebles, esto último con el riesgo terrible de tener que abrir de par en par la puerta mientras la mosca dormía en el cielo raso o se lavaba la cara sobre mi escritorio. Durante la primera parte de estas actividades me ví forzado a observar con mayor atención a la señora Fotheringham que a la mosca, pues veía en ella una creciente tendencia a llamar a la policía, con la que desde luego no hubiese podido entenderme por un resquicio de la puerta. Lo que más inquieto a la señora Fotheringham fue el ingreso de las enormes planchas de cartón prensado, pues naturalmente no podía comprender su objeto y yo no me hubiera arriesgado a confiarle la verdad, pues la conocía lo bastante como para saber que la manera de volar de las moscas la tenia majestuosamente sin cuidado: me limité a asegurarle que estaba empeñado en unas proyecciones arquitectónicas vagamente vinculadas con las ideas de Palladio sobre la perspectiva en los teatros elípticos, concepto que recibió con la misma expresión de una tortuga en circunstancias parecidas. Prometí además indemnizarla por cualquier daño, y unas horas después ya tenía instaladas las planchas a dos metros de las paredes y del cielo raso, gracias a múltiples prodigios de ingenio, scotch-tape y ganchitos. La mosca no me pareció descontenta ni alarmada; seguía volando patas arriba, y ya llevaba consumida buena parte del terrón de azúcar y del dedalito de agua amorosamente colocado por mi en el lugar más cómodo. No debo olvidarme de señalar (todo era prolijamente anotando en mi diario) que Polanco no estaba en su casa, y que una señora de acento panameño atendía el teléfono para manifestarme su profunda ignorancia del paradero de mi amigo. Solitario y retraido como vivo, sólo en Polanco podía confiar; a la espera de su reaparición decidí continuar el estrechamiento del "hábitat" de la mosca a fin de que la experiencia se cumpliera en condiciones óptimas. Tuve la suerte de que la segunda tanda de planchas de cartón fuera mucho más pequeña que la anterior, como puede imaginarlo todo propietario de una muñeca rusa, y que la señora Fotheringham me viera acarrearla e introducirla en mi aposento sin tomar otras medidas que llevarse una mano a la boca mientras que con la otra elevaba por el aire un plumero tornasolado.

Preví, con el temor consiguiente, que el ciclo vital de mi mosca se estuviera acercando a su fin; aunque no ignoro que el subjetivismo vicia las experiencias, me pareció advertir que se quedaba más tiempo descansando o lavándose la cara, como si el vuelo la fatigara o la aburriera. La estimulaba levemente con un vaivén de la mano, para cerciorarme de sus reflejos, y la verdad era que el animalito salía como una flecha patas arriba, sobrevolaba el espacio cúbico cada vez más reducido, siempre de espaldas, y a ratos se acercaba a la plancha que hacía de cielo raso y se adhería con una negligente perfección, que le faltaba, me duele decirlo, cuando aterrizaba sobre el azúcar o mi nariz. Polanco no estaba en su casa.

Al tercer día, mortalmente aterrado ante la idea de que la mosca podía llegar a su término en cualquier momento (era irrisorio pensar que me la encontraría de espaldas en el suelo, inmóvil para siempre e idéntica a todas las otras moscas), traje la última serie de planchas, que redujeron el espacio de observación a un punto tal que me era imposible seguir de pie y tuve que fabricarme un ángulo de observación al ras del suelo con ayuda de dos almohadones y una colchoneta que la señora Fotheringham me alcanzó llorando. A esta altura de mis trabajos el problema era entrar y salir; cada vez había que apartar y reponer con mucho cuidado tres plantas sucesivas, cuidando de no dejar el menor resquicio, hasta llegar a la puerta de mi pieza, tras de la cual tendían a amontonarse algunos pensionistas. Por eso, cuando escuché la voz de Polanco en el teléfono, solté un grito, que él y su otorrinolaringólogo calificarían más tarde severamente. Inicié entonces un balbuceo explicativo, que Polanco cortó, ofreciéndose a venir inmediatamente a casa, pero como los dos y la mosca no íbamos a caber en tan pequeño espacio, entendí que primero tenía que ponerlo en conocimiento de los hechos para que más tarde entrara como único observador y fuera testigo de que la mosca podía estar loca pero yo no. Lo cité en el café de la esquina de su casa, y ahí, entre dos cervezas, le conté.

Polanco encendió la pipa y me miró un rato. Evidentemente estaba impresionado, y hasta se me ocurre un poco pálido. Creo haber dicho ya que al comienzo me preguntó cortésmente si yo estaba seguro de lo que le decía. Debió convercerse, porque siguió fumando y meditando, sin ver que yo no quería perder tiempo (¿y si ya estaba muerta, y si ya estaba muerta?) y que pagaba las cervezas para decidirlo de una vez por todas.

Como no se decidía, me encolericé y aludí a su obligación moral de secundarme en algo que sólo sería creído cuando hubiera un testigo digno de fe. Se encogió de hombros, como si de pronto hubiera caído sobre él una abrumadora melancolía.

-Es inútil, pibe -me dijo al fin -. A vos a lo mejor te van a creer, aunque yo no te acompañe. En cambio a mi...

-¿A vos? ¿Y por qué no te van a creer a vos?

-Porque es todavía peor, hermano -murmuró Polanco-. Mirá no es norma ni decente que una mosca vuele de espaldas. No es ni siquiera lógico si vamos al caso.

-¡Te digo que vuela así! -grité, sobresaltando a varios parroquianos.

-Claro que vuela así. Pero en realidad esa mosca sigue volando como cualquier mosca, sólo que le tocó ser la excepción. Lo que ha dado media vuelta es todo el resto -dijo Polanco-. Ya te podés dar cuenta que nadie me lo va a creer, sencillamente porque no se puede demostrar y en cambio la mosca esta ahí bien clarita. De manera que mejor vamos y te ayudo a desarmar los cartones antes de que te echen de la pensión ¿No te parece?

Julio Córtazar

(de ¨Ultimo round", Tomo I, 1969)

Escuchenlo, escuchenlo, escuchenlo...

2009-09-16T22:29:00.004-03:00

...la aplanadora del rock and roll es Divididos la puta que lo pario!!!

La bellísima Angie público en algún momento este meme (¿Se dice meme?)

Responde astutamente estas preguntas. No puedes usar al artista que yo escogí. Trata de no repetir los títulos de las canciones. ¡Es mucho más difícil de lo que piensas! Publícalo de nuevo como "Mi vida según (nombre de la banda o del artista)".

Veamos que sale.

Mi vida según Divididos

¿Eres un hombre o una mujer?
Soy quien no ha de morir
Descríbete a tí mismo:
Haciendo cosas raras
¿Cómo te sientes?
Un alegre en este infierno
Si pudieras ir a cualquier lugar, ¿a dónde irías?
Jujuy (Tema nuevo)
Tu mejor amigo es:
Pepe Lui
¿Cómo está el clima?
Agua en Buenos Aires
¿Qué es la vida para tí?
Vida de topos
¿Tu miedo?
Huelga de amores
Pensamiento del día:
Ay que Dios boludo
El estado actual de tu alma:
Buscando un angel (Tema nuevo)
Como te gustaría morir?
Haciendo cola para nacer
Tu lema:
Aburridos Peligrosos. (Como veran es la canción que le da nombre a este blog)

Y como es una banda que me gusta mucho, el 17-09 (o sea mañana) me voy a verlos a La Trastienda.

¿Cultura de lo nacional?

2009-09-11T12:07:00.004-03:00

La problemática de los distintos espacios culturales de la ciudad de Buenos Aires:

1- Centro Cultural y Social Almagro: En el mismo lugar donde desde 2001 funcionó la Asamblea de Almagro (Medrano al 400), estudiantes, organizaciones sociales, vecinas y vecinos formaron el Centro Cultural con el objetivo de crear un espacio comunitario y colectivo que impulse actividades educativas y culturales. Entre otras actividades que se realizaban cabe destacar las charlas debates de interés general con sociólogos/as, psicólogos/as y economistas de la Universidad de Buenos Aires, y también los talleres de tango, historia, periodismo, danza folklórica, malabares, magia y teatro.
A las 22:00 horas, del martes 11 de agosto de 2009, se presentó en el Centro Cultural, el supuesto dueño para tapiar la entrada con el apoyo de la Policía Federal, y sin ninguna orden judicial. Durante toda la noche, mas de 50 efectivos policiales mantuvieron un cordón policial que no dejaba salir a las 30 personas que estaban dentro del Centro Cultural y tampoco dejaba que nadie ingresara al mismo. Recién a las 8:00 de la mañana del miércoles llegó la orden de desalojo (o algo similar), los integrantes que estaban dentro del Centro Cultural decidieron salir pacíficamente, ahí fue cuando empezó la represión brutal y la irrupción de infantería, deteniendo a los que iban saliendo.
Contactos almagrocentrocultural@gmail.com

2- Vecinos por el 25 de Mayo: Grupo de vecinos de Villa Urquiza que lograron la recuperación del cine teatro 25 de mayo, la promesa fue co-gestionarlo entre el gobierno porteño y los vecinos del barrio, pero no se cumplió.
Contactos vecinosxel25demayo@gmail.com

3- Centro Cultural del Sur: A fines de abril fue clausurado por el gobierno a causa de que el propio gobierno no realizó las reparaciones indispensables para mantenerlo funcionando. Se cerraron los talleres y se levantaron todos los espectáculos programados en su auditorio. Av. Caseros 1750.
Contacto: Barracas.folkdelsur@gmail.com

4- Cirko Trivenchi: centro cultural alternativo circense con orden de desalojo, Av. Caseros 1712, Barracas.

5-Movimiento Afrocultural Bonga: Centro cultural alternativo afro con orden de desalojo. El gobierno de la ciudad les daría el uso del CC Plaza Defensa, donde no podrían tener su vivienda ni llevar adelante los talleres que les permiten subsistir. Herrera 313, Barracas.

6- CC Plaza Defensa del gobierno de la ciudad de Buenos Aires, sería cedido al Movimiento Afrocultural con lo cual quedarían en banda los trabajadores que vienen sosteniendo el espacio desde hace 10 años y se cancelaría la programación artística prevista hasta fin de año. Defensa 535, San Telmo.
Contactos defendemosplazadefensa@yahoo.com.ar

7- CC 20 Flores de la Asamblea de Flores: Acaban de recibir el primer aviso de desalojo. Avellaneda 2177.

8- El Sexto Kultural: Centro cultural alternativo con orden de desalojo que afecta también a la mutual sentimiento y otras organizaciones sociales y cooperativas de trabajo. Av. F. Lacroze 4181, Chacarita.
Contactos sexto_kultural@hotmail.com

9- IMPA La Fábrica Ciudad Cultural: Centro cultural alternativo, orden de desalojo de la justicia sobre la cooperativa de trabajadores que recupero la fábrica e implica el desalojo del centro cultural. Querandíes 4290, Almagro.

10- Casa de la Cultura Compadres del Horizonte: Clausura del salón en el que tocaban grupos musicales, con ese ingreso sostenían el merendero y las actividades sociales para los niñ@as del barrio. Combate de los Pozos 1983, Constitución.

11- Casa Zitarrosa: Centro cultural uruguayo-argentino liderado por Cristina Zitarrosa, hermana de Alfredo Zitarrosa el gran cantautor y poeta uruguayo. Desalojado de su sede de Villa Urquiza donde realizaban talleres, espectáculos y vivía la familia Zitarrosa. Av.Constituyentes 5700, Villa Urquiza.

12- La Huerta Orgazmika y CC La Sala: La huerta que funcionaba desde hace varios años en terrenos linderos a las vías del FFCC Sarmiento, estación Caballito, fue violenta y completamente arrasada con topadoras en horas de la madrugada. Al día siguiente, las organizaciones sociales y culturales fueron al CGP para protestar contra la destrucción terminaron siendo perseguidas por la policía que ingresó al CC La Sala para golpearlos, detenerlos y romper las instalaciones.

13- Grupo de Cine libre de Parque Rivadavia: El gobierno de la ciudad mediante la UCEP (Unidad de Control de los Espacios Públicos) y la policía intenta impedir que continúen las actividades culturales gratuitas que el colectivo de cine y otros artista callejeros desarrollan en el Parque.
Contactos galopeacontramano@gmail.com

14- Complejo Teatral Buenos Aires: (Incluye Teatro San Martín, Alvear, De la Ribera, Reggio y Sarmiento). Artistas y técnicos de las obras teatrales están trabajando sin contrato y sin cobrar.

15- Centros Culturales Barriales del Gobierno de la Ciudad: Los talleristas llevan varios meses sin cobrar.

16- Teatro Colón:por causa de la paralización de obras que lo mantienen cerrado desde hace varios años, corren riesgo los puestos de trabajo de los cuerpos artísticos y técnicos. Además la orquesta académica no esta funcionando debido a la actual administración del Teatro Colón

17- Escuela de Artes Manuel Belgrano: Los alumnos resisten su vaciamiento.

* Basta de desalojos en la Ciudad de Buenos Aires*

* Basta de operativos nocturnos e irregulares*

* Basta de detenciones y de criminalización de la protesta social

* Por el derecho al espacio público*

* Por el derecho a los espacios culturales*

* Por el derecho a la vida en la ciudad*

Mujer que dice chau

2009-09-01T22:13:00.002-03:00

Me llevo un paquete vacìo y arrugado de cigarrillos Republicana y una revista vieja que dejaste aquì. Me llevo los dos boletos últimos del ferrocarril. Me llevo una servilleta de papel con una cara mía que habías dibujado, de mi boca sale un globito con palabras, las palabras dicen cosas còmicas. También me llevo una hoja de acacia recogida en la calle, la otra noche, cuando caminábamos separados por la gente. Y otra hoja, petrificada, blanca, que tiene un agujerito como una ventana, y la ventana estaba velada por el agua y yo soplé y te ví y ése fue el día en que empezó la suerte.

Me llevo el gusto del vino en la boca. (Por todas las cosas buenas, decíamos, todas las cosas cada vez mejores, que nos van a pasar).

No me llevo ni una sola gota de veneno. Me llevo los besos cuando te ibas (no estaba nunca dormida, nunca). Y un asombro por todo esto que ninguna carta, ninguna explicación, pueden decir a nadie lo que ha sido.

Eduardo Galeano
(De "Vagamundo", 1973)

Es lindo leerlo, pero más bonito aún es escucharlo a él. Lo pueden hacer acá

Jornada Cultural

2009-08-29T20:29:00.002-03:00

A siete meses de la desaparición de Luciano Arruga

Jornada Cultural y de Protesta en la Casa de la Provincia de Buenos Aires

LUNES 31 DE AGOSTO DESDE LAS 13.00 HS.
CALLAO 237
MURGA – MALABARES – SERIGRAFÍA –
PINTADAS – RADIO ABIERTA

Cuando empezaba el último día de enero, en la cuadra de su casa del Barrio 12 de Octubre en Lomas del Mirador, se lo vio por última vez a Luciano Arruga. Han pasado siete meses y lo que en un principio fue sospecha, hoy es certeza: la policía del Destacamento del barrio lo secuestró y lo hizo desaparecer. Todos los indicios de la causa judicial apuntan en ese sentido. Sin embargo, y a pesar de los insistentes pedidos públicos, Scioli sigue sin recibir a sus familiares.
Luego de la repercusión mediática que tuvo el escrache realizado en CQC, el Gobernador de la Provincia de Buenos Aires se vio obligado a concertar una reunión con los familiares, a la que luego no asistió y envió funcionarios de segunda línea. Esta ausencia evidencia la falta de interés y de decisión política para resolver el caso.

Por todo esto, los Familiares y Amigos de Luciano Arruga y las organizaciones que nos apoyan, vamos una vez más a denunciar la falta de respuesta del Gobernador Scioli.

Exigimos al gobierno nacional, provincial y municipal:

APARICION CON VIDA DE LUCIANO ARRUGA YA!
JUICIO Y CASTIGO A LOS RESPONSABLES.
CIERRE DEL DESTACAMENTO DE LOMAS DEL MIRADOR
NO A LA BAJA DE LA EDAD DE IMPUTABILIDAD
BASTA DE REPRIMIR LA POBREZA Y LA PROTESTA SOCIAL

Publicado por Familiares y Amigos de Luciano Arruga
http://lucianoarrugadesaparecido.blogspot.com/

Un alegre en este infierno

2009-08-24T13:20:00.004-03:00

Estoy bien porque puedo escribir. Puedo escribir que hoy miré el cielo y estaba hermoso, porque sentí el sol sobre mi cara y también el viento.

Porque vi que mis moreras están creciendo de vuelta. Y las regué, las mime y les dí mucho amor así crecen grandes, fuertes y lindas.

Y me dí cuenta que tengo una banda amiga que me aguanta el corazón. Y aunque haya muchas cosas que me molestan se que puedo luchar para cambiarlas.

Estoy vivo y tengo que aprovechar y disfrutar de las pequeñas cosas (y de las grandes también)

Y aunque a veces haya días grises, que existan personas que cuidan bien sus estrellas; o profesoras de álgebra que no escriben como profesoras de álgebra; o el grupo de los viajantes que recorren el país, me hace sentir que algo bien estamos haciendo, aunque seamos pequeños fueguitos alumbrándonos.

Haga circular esta información...

2009-08-18T11:24:00.003-03:00

Me dí cuenta que esto lo puede leer gente que no este tan involucrada en el tema, sea por desconocimiento o sea por estar en el primer mundo como Paula y su albahaca, o en las tierras de Simón Bolívar como Luisana, o incluso cruzando el charco como Kitty.

¿Que pasó con Luciano Arruga?

El 31 de enero de 2009, Luciano, de 17 años de edad, sale de su casa en el barrio 12 de octubre de Lomas del Mirador, Partido de La Matanza (Buenos Aires). Le avisa a su mama, Mónica, que va a la casa de un amigo. La noche se hace madrugada y Luciano no vuelve, Mónica se desespera pensando que una vez mas se lo llevo la policía.

Lamentablemente, no se equivoca.

Las sospechas hacia la policía no eran un capricho por parte de Mónica. En setiembre del año pasado, luego de que Luciano se había negado a participar en robos para algunos policías, fue detenido y amenazado por esos mismos policías.

Mónica declaró: “Mi hijo era cartonero, pero no salía por miedo. La policía ya lo había amenazado. Lo detenían. Le pegaban. No denunciamos por miedo a que tomen represalias y ese fue nuestro error. Preferimos dejar todo así para que no lo molesten.”

Algunos vecinos dijeron que a Luciano lo habían subido a un patrullero.

Cada vez que Mónica se acercaba al Destacamento de Lomas del Mirador, los policías decían no tener registro de la detención de su hijo y tampoco haberlo visto.

Tres semanas después de la desaparición un chico del barrio se quebró y contó que un amigo suyo estuvo detenido junto a Luciano. Que vio cómo lo golpeaban y lastimaban en el Destacamento Policial de Lomas del Mirador.

Los medios ocultaron el tema, fueron encargados de desinformar. Se dijo que Luciano tenia causas penales por el robo de un MP3. Cabe preguntarse si eso justifica una detención ilegal, una golpiza brutal y (en el peor de los casos) el ocultamiento del cuerpo.

26 días después de la desaparición de Luciano, asesinaron a Gustavo Lanzavecchia, el florista de Susana Gimenez también en Lomas del Mirador, pero en una zona de clase media. El miércoles 15 de abril, Daniel Capristo fue asesinado a balazos en Valentín Alsina. Seguramente la mayoría de nosotros se enteró de estos dos casos, la televisión le brindo gran cobertura en diferentes horarios y también ocuparon lugares centrales en los diarios.

En cuanto a la detención de Luciano, los medios no le dieron importancia, ¿por qué será?

¿Tendrá algo que ver el proyecto para bajar la edad de imputabilidad de 16 a 14 años?

¿Acaso el origen social de Luciano, su aspecto físico y su ropa permiten que se lo tilde de "sospechoso"? ¿Es lo que habitualmente se llama "portación de cara"?

El Destacamento Policial de Lomas del Mirador fue creado por la Asociación Vecinos en Alerta Lomas del Mirador (VALOMI), un grupo de vecinos que reclamaba mas "mano dura". El presidente de VALOMI, Gabriel Lombardo es un caudillo político de Francisco de Nárvaez (¿Te suena? ¿no? Bueno, para refrescarte la memoria visita este post de Lucre)

Desde enero hasta agosto, Daniel Scioli, gobernador de la Provincia de Buenos Aires, nunca había recibido ni a la madre ni a la hermana de Luciano. Luego del escrache en CQC, Scioli se comprometió a recibirlos. Sin embargo, el gobernador dijo "tener problemas de agenda", la reunión se llevó a cabo , el pasado 12 de agosto, con el Ministro de justicia Ricardo Casal y el Ministro de Seguridad Carlos Stornelli.

No quiero que lo que le pasó a Luciano, le pase mañana a otro.

No quiero que en el país de los desaparecidos, un desaparecido no sea noticia,

No quiero que nadie tenga que pasar el dolor, la bronca y la impotencia que sienten Vanesa, Monica y todos los familiares y amigos de Luciano Arruga.

APARICIÓN CON VIDA DE LUCIANO ARRUGA
JUICIO Y CASTIGO A LOS RESPONSABLES
CIERRE DEL DESTACAMENTO POLICIAL DE LOMAS DEL MIRADOR
NO A LA BAJA DE EDAD DE IMPUTABILIDAD
BASTA DE CRIMINALIZAR LA POBREZA
BASTA DE REPRIMIR LA PROTESTA SOCIAL

Ya lo dijo Rodolfo Walsh: “El terror se basa en la incomunicación. Rompa el aislamiento. Vuelva a sentir la satisfacción moral de un acto de libertad. Derrote el terror. Haga circular esta información”.

Festival por la Aparición de Luciano Arruga

2009-08-13T17:32:00.002-03:00

El joven maravilla

2009-08-05T14:43:00.009-03:00

Me imagino que alguna vez jugaron a esto ¿no?

Ayer me dí cuenta que Wonder Boy es el Joven Maravilla. Se me creó una confusión, acerca de quien debería acompañar a Batman.

Sobre todo despues de ver esto:

Con lo linda que es Gatubela...

Nunca son frases sin pensar...

2009-07-31T17:11:00.005-03:00

Siempre se habla que algunas letras de algunas bandas, son crípticas o incomprensibles, o ambas cosas.

Seguramente con este pequeño análisis no logre descrifrarlas, pero vamos a ver hasta donde puedo llegar. Esta claro que es totalmente subjetivo, así que acepto críticas, otros puntos de vista, mimos, insultos y/o caricias.

La ñapi de mama (Divididos)

Es el tema numero 08 (de un total de 13) del disco "Narigón del siglo yo te dejo perfumado en la esquina para siempre"

El disco sale en el año 2000. Es una crítica a la década menemista argentina. Los narigones son, por un lado, esos políticos y/o empresarios cuya nariz crece por las mentiras que les hacen creer al pueblo. Por otro lado, habla de los pibes que se juntan en cualquier esquina del barrio para tomar merca (cocaína)

Vayamos a la letra:

Buenos Aires se ve como vianda de ayer
Hace referencia a que Buenos Aires sigue estando como antes, sin cambios significativos, sin un progreso aparente.

encarnada en un pie que olvido su dolor.
Lo veo por el lado de un dolor profundo y muy doloroso (como lo es una uña encarnada) que no deja a BsAs levantarse, como que siempre esta en lo mismo de antes. Por eso Buenos Aires tambalea y no puede caminar (tiene un pie encarnado)

guardapolvo, dios, dos mil, amnesia y orador
La vorágine del cambio de siglo, el ingreso al siglo XXI, las profecías apocalípticas, en el 2000 se acaba el mundo, la falta de memoria, como que eso se anuncio muchas veces.

que sea así como así, somos ñapi de mama
Habla de ellos mismos, que nadie les enseño a ser lo que son. La ñapi de mama es el golpe tranquilizador de la vieja, es crecer a los golpes. Argentina creció así también, a los golpes (no solo los militares)

No pensar. No pensar
Es el mensaje que te mandan muchas veces de las altas esferas del poder. No pensés, quedate en tu casa mirando a Tinelli, mientras menos sepas mejor para nosotros, podemos gobernarte mejor.
Puede entrar también la frase de Ernesto Guevara "Un pueblo que no sabe leer ni escribir es un pueblo fácilmente manipulable"

Hubo un tiempo que fui hermoso y fui preso de verdad
Es una critica o una burla al tema de Sui Generis. Fui preso de verdad es una clara alusión al Proceso de Reorganización Nacional.

el billete mas valioso tiene casco y religión
Los que marcaron y designaron los destinos de Argentina fueron los militares y la iglesia, muchas veces en forma conjunta.

mezcla rara de angustia y cañita voladora
Esta es una frase hermosa y poética de Ricardo Mollo. Me remite a nostalgia de lo que fue, o de lo que pudo haber sido.

Que sea así como así somos ñapi de mama

Buenos Aires naufraga por Peron punto com, semental de balcón, asma de libertad

La primera parte es la realidad que tenemos hoy, producto de la dicotomía histórica de peronismo vs antiperonismo, los últimos 60 años estuvieron marcados por ser peronista o gorila.

semental de balcón
Imagino que se refiere a los presidentes que desde el balcón de la Casa Rosada querían "comprarse" o "convencer" al pueblo.

asma de libertad
Tiene que ver con una libertad enferma, asfixiada, una libertad que en realidad no era tal.

divididos desde siempre desde el aula hasta el bar
Sigue con lo misma dicotomía que mencionaba antes. Desde el colegio, antes se separaba mas si eras hijo de radical o de peronista.

pero algo nos junto fue la ñapi de mama
somos distintos, pero nos encontramos en algo, ese algo también puede ser la música, la banda en si.

Campeonatos de canciones con bonitos estribillos
Habla de las bandas que hacen temas solo para que sean hits, o para que tengan ritmos pegadizos.

la venganza de los Incas que salpica hasta Morón
lo lógico seria pensar un resurgimiento de la tradición precolombina, hostigada por la conquista española. Un volver a nuestros origenes.

mezcla rara de angustia y cañita voladora,
que sea así como así somos ñapi de mama.

No pensar. No pensar

Me gustaria que ustedes la escuchen, pueden hacerlo acá. La selección de fotos no es mía, hay muchas con las que no estoy de acuerdo, pero la idea es que escuchen el tema.

Los confiados

2009-07-22T13:46:00.002-03:00

La noche del fin de semana tenía mas gente con cara de amigos que otros sábados y domingos. Y parecía lógico, celebraban el Día del Amigo. Y eran mucho mas las mujeres que los hombres. Y las mujeres lo explicaban sentenciando que ellos lo festejan jugando al fútbol, entretanto, los hombres argumentaban que a los amigos los usan como excusa para enmascarar salidas tramposas. Pero allí estaban solos y solas sin mezclarse. Acaso esto confirmaría la teoría que asegura que es difícil que exista la amistad entre el hombre y la mujer. Los escenarios naturales para los encuentros fueron los bares, restaurantes y los boliches. Allí se encontraban desde los amigos de todo el mundo, pasando por los amigos de ocasión y conocidos de vista, hasta los amigos interesados, postergando por ausencia o por deslumbramientos pasajeros a los amigos íntimos.

Había cierta lógica en esa euforia: mucho tiempo de engaños y desengaños con políticos, bancos, asesores, comunicadores y otros tantos centinelas del Diablo que nos rodearon en los últimos tiempos nos llevaron a pensar que por algo el mar inventa las islas, como refugio para los que no tienen ni quieren amigos. Venimos de una estimulada sociedad atareada y de un exagerado amor propio que nos brindaba algo de apoyo virtual y un fingido consuelo. Y los lugares vacíos los ocuparon los conocidos de siempre, los influyentes y los poco fiables hombres de confianza.

Encontrar en el otro un sorprendente otro yo es de un azar sobrenatural. Algo que nunca dañará el cuerpo, ni intoxicará la mente, simpatizará con tu éxito y no dramatizará tus errores.

Acabemos con las apariencias, a las que, por otra parte siempre hay que salvar. Comencemos por ser buenos y leales amigos, y el resultado no será otro que tener algunos amigos, que no serán bastantes, pero para un enemigo serán demasiados.

Adolfo Castelo

Hubo un tiempo que fui hermoso...

2009-07-17T04:47:00.002-03:00

No pregunten como, pero de alguna forma me convertí en lo que soy ahora.

Si, lo sé, todo tiempo pasado fue mejor (pero no sé si tan divertido)

Una recomendación

2009-07-09T07:50:00.004-03:00

Se que muchos de ustedes querian saber algo mas sobre la persona que escribio este post. Así que les dejo el siguiente link, con unas recomendaciones que realmente valen la pena.

http://www.taringa.net/posts/ebooks-tutoriales/2719409/Grandes-obras-de-grandes-autores.html

Dense una vuelta por ahí, y despues me cuentan que eligieron.

El peor analfabeto es el analfabeto político

2009-07-01T22:16:00.003-03:00

Él no oye, no habla ni participa en los acontecimientos políticos.

No sabe que el costo de la vida, el precio de los frijoles, del pescado, de la harina, del alquiler, del calzado y de las medicinas dependen de las decisiones políticas.

El analfabeto político es tan animal que se enorgullece e hincha el pecho al decir que odia la política.

No sabe, el imbécil, que de su ignorancia política proviene la prostituta, el menor abandonado, el asaltador, y el peor de los bandidos, que es el político embaucador y corrompido,
lacayo de las empresas nacionales y multinacionales.

Bertolt Brecht

Fragancia de tribunas

2009-06-29T14:27:00.005-03:00

Lo mas parecido a un pogo es viajar a las 08:00 de la mañana en el tren eléctrico Roca, con destino a Constitución, pero sin música ni olor a faso. Como dice Andrea en su blog... "el Roca te hace salvaje"

Si le tuviera que poner música sería Sucio y Desprolijo, del gran Norberto Napolitano, pero la versión de Divididos.

Y como tengo ganas de estar en un pogo de verdad, mañana me voy a La Trastienda a ver a la aplanadora del rock. Es mi show número 16.

No se si hay algo mas lindo que cuando tocan Cielito Lindo.

Instrucciones para que una mujer sonría

2009-06-24T17:38:00.005-03:00

No me gusta que ninguna mujer este triste y/o enojada, así que dejo estos consejos para que esté contenta:

1) Tome el teléfono mas cercano a su persona, y comuníquese con alguien que la haga (o la haya hecho) reír mucho. (Espero recuerde mi número,si no lo recuerda avíseme. Espero al menos recuerde mi nombre)

2) Mírese al espejo mas cercano y sonría. Verá reflejada en el mismo, una mujer bonita, sensible, dulce e inteligente.

3) Piense lo siguiente: "En algún lugar del mundo existe una rosa única, distinta de todas las demás, una cuya delicadeza, candor e inocencia, harán despertar de su letargo a mi alma, mi corazón y mis riñones."

4) Quizás como corolario del punto anterior, sepa que usted tiene mas que cuatro espinas para defenderse del mundo.

5) Siga sonriendo.

Si luego de hacer esto, usted esta de buen humor o al menos esboza una sonrisa, mi objetivo se habrá cumplido. En caso contrario repita los dos primeros pasos tantas veces como sea necesario.

CHAU PUTO LINDO

2009-06-17T19:57:00.004-03:00

Nada nos deja más en soledad que la alegria si se va...

Debo confesar...

2009-06-11T05:01:00.004-03:00

...que por mas que lo intente, por mas que me concentre, por mas que practique no le puedo ganar a Luisana al Biotronic.
Ella es una formidable y magnífica SpaceMan (debería decir Space-Woman) y yo no puedo pasar de un simple y mortal Roman Soldier.

Aparentemente en Venezuela, el Biotronic es materia obligatoria.

Estuve a punto de eliminarla del facebook (lease feisbuck), pero me arrepentí.

Señor Mario

2009-05-31T16:14:00.006-03:00

Mi táctica es

mirarte

aprender como sos

quererte como sos

mi táctica es

hablarte

y escucharte

construir con palabras

un puente indestructible

mi táctica es

quedarme en tu recuerdo

no sé cómo ni sé

con qué pretexto

pero quedarme en vos

mi táctica es

ser franco

y saber que sos franca

y que no nos vendamos

simulacros

para que entre los dos

no haya telón

ni abismos

mi estrategia es

en cambio

más profunda y más

simple

mi estrategia es

que un día cualquiera

no sé cómo ni sé

con qué pretexto

por fin me necesites.

Mario Benedetti

No les sorprenda volverme a ver

2009-05-27T14:11:00.004-03:00

Como ustedes sabrán ya que es de público conocimiento, Los Piojos decidieron parar por un tiempo a través de este comunicado.

Cuando me enteré tuve sensaciones encontradas dentro mio. Por un lado una profunda tristeza y angustia. Pero por otro lado, pensé que fue lo mas franco y lo mas sincero, perdieron la magia y la alegria al tocar juntos, y deciden frenar por un tiempo.

Los que medianamente me conocen saben que soy muy piojoso. Practicamente crecí con ellos, sirvieron de inspiración para seducir muchas señoritas (bue, ¿me creerían si digo algunas?).

Juntos alternamos alegrías, tristezas, sueños, esperanzas, miedos. Gracias a ellos entendí como es enamorarse con una canción, entendí como se puede decir mucho con pocas palabras. Básicamente, crecimos juntos, cambiamos juntos, con ellos me enamoré, cuando me separé ellos estuvieron ahí cerca, sufrí, viaje, me emocione, fui feliz y no tanto. Me hicieron pensar y reírme y quedarme pensando.
Me fui muchas veces sin zapatillas, afónico, cansado pero profundamente reconfortado y feliz.

Piojos y piojosos, por los veinte años, GRACIAS.

Gracias por todo y perdon por tan poco.
Gracias por el pogo.
Y gracias a todos lo que en algun momento me acompañaron a verlos.

Los piojosos decidimos que esta maquina de sangre no pare y este fin de semana vamos a llenar la cancha de River, sabiendo que por un tiempo no nos vamos a ver. El sabado 30 de mayo es el último ritual sin calma.

Ahi voy a estar. Si alguien no tiene con quien ir o simplemente quiere sumarse, me avisa y vamos juntos.

Si no existe la memoria todo lo nuestro es suicida...

Ah, y el domingo 31 voy a ver Divididos. Si, un fin de semana con mucho rock.

NO SE ME IMPORTA UN PITO...

2009-05-16T18:25:00.003-03:00

No se me importa un pito que las mujeres
tengan los senos como magnolias o como pasas de higo;
un cutis de durazno o de papel de lija.
Le doy una importancia igual a cero,
al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco
o con un aliento insecticida.
Soy perfectamente capaz de soportarles
una nariz que sacaría el primer premio
en una exposición de zanahorias;
¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono,
bajo ningún pretexto, que no sepan volar.
Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme!
Ésta fue -y no otra- la razón de que me enamorase,
tan locamente, de María Luisa.
¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos?
¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo
y sus miradas de pronóstico reservado?
¡María Luisa era una verdadera pluma!
Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina,
volaba del comedor a la despensa.
Volando me preparaba el baño, la camisa.
Volando realizaba sus compras, sus quehaceres...
¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando,
de algún paseo por los alrededores!
Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado.
"¡María Luisa! ¡María Luisa!"... y a los pocos segundos,
ya me abrazaba con sus piernas de pluma,
para llevarme, volando, a cualquier parte.
Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia
que nos aproximaba al paraíso;
durante horas enteras nos anidábamos en una nube,
como dos ángeles, y de repente,
en tirabuzón, en hoja muerta,
el aterrizaje forzoso de un espasmo.
¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera...,
aunque nos haga ver, de vez en cuando, las estrellas!
¡Que voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes...
la de pasarse las noches de un solo vuelo!
Después de conocer una mujer etérea,
¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre?
¿Verdad que no hay diferencia sustancial
entre vivir con una vaca o con una mujer
que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo?
Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender
la seducción de una mujer pedestre,
y por más empeño que ponga en concebirlo,
no me es posible ni tan siquiera imaginar
que pueda hacerse el amor más que volando.

Oliverio Girondo

Se los voy a decir sólo una vez...

2009-05-13T00:08:00.002-03:00

Hoy... sí hoy...

es MI CUMPLEAÑOS...

Ustedes saben lo que tienen que hacer...

Yo se que vendrán buenos tiempos...

2009-05-07T12:05:00.005-03:00

Si me levanto media hora mas tarde de lo habitual para ir a cursar..
Si el sachet de leche que recién abrí,resulta estar agria...
Si el servicio de trenes anda con retraso (cosa que siempre ocurre, hermosa linea Roca)...
Si llego a la facultad a las 09:25hs (cuando debería estar a las 09:00hs)...
Si entro en el aula y veo que están dictando Semiótica I...
Si llego a mi aula correspondiente y la profesora se fue porque se sentía mal...
Si me voy al bar de la facu a tomar unos mates, pero no tienen gas...
Si el apunte que tenia que comprar para la clase de mañana esta agotado...

...puede que tenga una mala mañana.

Parece una copia de este post de Kitty, pero no lo es. Aunque quizás sí.

Y un día...

2009-04-26T01:35:00.003-03:00

TELECATAPLUM

(No encontré una onomatopeya mejor)

Sinceridad señoritas!

2009-04-18T18:18:00.003-03:00

Me molesta mucho acercarme a una señorita, y que tras intercambiar una o dos frases, me diga "Tengo novio". Y me di cuenta que es por varios motivos:

Me molesta que crean que quiero tener algo con ellas (aunque lo mas probable es que lo quiera, pero no te la creas tanto)

Me molesta que me refrieguen que hay un tipo mejor que yo (ya lo sé, nena, no me lo repitas)

Me molesta que no sean sinceras, lo mas probable es que esa señorita que dice tener novio termine tomando el té con su tia Eulalia y mirando cada dos minutos su teléfono celular a ver si le mando alguien algun mensaje, mas no sea el Sr Movistar/Claro/Personal o el de "Juga con Susana Gimenez".

Señoritas: prefiero que me digan "sos feo" o "no me gustas" o "tenés mal aliento" o "no me gusta tu barba de cuatro días" o "no te podés levantar ni a la mañana" o "mi amor es el mar".

Pero no se escuden en otra persona, y menos si esa persona es solo producto de vuestra imaginación.

Atracción de los cuerpos

2009-04-12T21:09:00.003-03:00

Acerca del movimiento de los planetas (o de nosotros mismos)

De acuerdo con la explicación clásica, la griega, los planetas están hechos de una materia superior, distinta, el éter, mientras que las cosas de la tierra estan hechas de aire, agua, tierra y fuego, es decir, los elementos básicos. La combinación de estos cuatro elementos básicos da como resultado a nosotros que somos corruptibles, nos deterioramos, nacemos, morimos, nos enfermamos, somos imperfectos, mientras que los planetas son eternos, nunca se desgastan, no nacen ni mueren.
Los griegos no sabían que las estrellas nacen y mueren, creían que eran de una materia eterna y perfecta. El movimiento perfecto para los griegos era el circulo, por eso mismo pensaban que los planetas se movían en circulo, porque era el movimiento perfecto y como estaban hechos de materia perfecta solo les cabía el movimiento perfecto, el movimiento natural de los objetos hechos de éter era el movimiento circular.

Desde luego que la ciencia moderna discute esta concepción, lo que hay que entender es porque los planetas giran y no se pierden en el universo. Descartes hace una explicación racionalista, diciendo que el movimiento siempre es rectilíneo, lineal nunca circular. Los planetas se mueven en línea recta y existen en el universo zonas donde el universo se arremolina y eso hace girar a los planetas. Kepler luego descubre que los planetas no giran en círculo sino en forma elíptica. Esto le permite a Newton entender que existe una relación entre el planeta que gira y la estrella o el cuerpo alrededor del cual gira.

A medida que el planeta esta mas cerca a la estrella tiende a acercarse porque hay una relación de atracción mutua entre los cuerpos, cuando pierde relación se aleja y solamente cuando entra en relación con otros cuerpos de otras orbitas vuelve a girar. Hay una relación gravitatoria entre los cuerpos, eso es lo que mantiene a los cuerpos en órbita.

Asi mismo, cada uno de nosotros se mueve cuando se siente atraido por otra persona. Cuando una señorita nos gusta, nos movemos a su alrededor, y nos vamos acercando por la fuerza de atracción (o de seduccion) de dicha mujer.

Cuanto mas nos gusta una fémina, mas giramos y mas pelotudos nos ponemos. Terminamos haciendo cosas que nunca hariamos: Leemos otros libros, nos hacemos amigos de sus hermanos o hermanas, modificamos nuestra recorrida habitual tan sólo para verla por tres minutos más, nos inventamos profesiones, aprendemos algun idioma, tomamos clases de piano, nos bañamos todos los días, ensayamos posibles charlas.

Si somos correspondidos nos mantenemos gravitando cerca de su cuerpo. Si somos rechazados (como casi siempre ocurre) permaneceremos quietos esperando cruzarnos con otros cuerpos de otras órbitas.

Cuento Chino

2009-04-07T16:10:00.007-03:00

Yo soy como un supermercado chino. Tengo lo que me pidas, pero de una calidad deficiente, a saber:

Me encanta el fútbol, pero soy un mediocre jugador.

Tengo una guitarra que a veces toco. Debería decir que a veces golpeo.

Me pedis que escriba y tengo este blog, donde a veces escribo algo mas o menos bonito.

Tengo una carrera universitaria a medio terminar.

Me dicen de actuar, y lo puedo hacer. Tengo 3 años de teatro.

Y finalmente si te debo plata, y son monedas, es muy probable que te de caramelos. Sin lugar a dudas debo ser oriental, pero no como Kitty

Uno no llega a ser quien es por lo que escribe sino por lo que lee

2009-04-01T23:05:00.004-03:00

Tengo una lista de libros que quiero leer este año:

Diario del Che en Bolivia, de Ernesto Guevara

Divina comedia, de Dante Alighieri

62/Modelo para armar, de Julio Córtazar

Los miserables, de Victor Hugo

La guerra y la paz, de Leon Tolstoi

Algo de Bukowski. Y seguramente algo mas de Osvaldo Bayer.

Libros que me miran desde la repisa, desafiando ser leidos:

JuntaCadaveres, de Juan Carlos Onetti

Del sentimiento trágico de la vida, de Miguel de Unamuno

Ezeiza, de Horacio Verbitsky

Adiós a las armas, de Ernest Hemingway

Y otra lista de libros que tengo empezados y quiero terminarlos:

Fausto, de Goethe

Madame Bovary, de Flaubert

Espejos, de Eduardo Galeano

Caso Satanowsky, de Rodolfo Walsh

Donaciones, recomendaciones, sugerencias, regalos, intercambios literarios o algún dato de alguna edición bonita y a buen precio, seran bienvenidos.

Pequeñas molestias de la vida cotidiana

2009-03-30T08:12:00.003-03:00

La persona que se pone junto a la puerta en el tren y el subte, y que cuando el tren llega a una estación,no se baja, sino que se queda ahí quieto entorpeciendo el paso de quienes bajan (y de quienes suben). ¿No es mas fácil bajar, quedarse a un costado y luego volver a subir?

Los que utilizan la nacionalidad para justificar sus propias miserias. "Y que querés? es Argentina!!!!"

Los que hacen alarde de cosas estúpidas.

Los que critican cuando va mal, pero festejan cuando va bien.

La gente que envía zumbidos por msn, sin justificación. Y si les preguntas "¿Pasa algo?" te dicen: "Era para ver si estabas" o "Ayy ¿Te molesta?"

Aquellas personas que les hacen dos preguntas contradictorias y te contestan afirmativa o negativamente Ej: ¿Querés helado de vainilla o de chocolate? Rta: Si.

Ir a preparar el mate y que este sucio.
Estoy en la facultad, la profesora dice un término ininteligible y el compañero que tengo al lado me pregunta: ¿Qué dijo? No sé que dijo, preguntáselo a ella antes que a mí ¿Te crees que tengo un traductor incorporado?

Mi amigo más grande

2009-03-25T21:15:00.005-03:00

Recibí el siguiente mail:

Me pidió un texto de mi autoría y voy a cumplir con lo pactado. Haga lo que crea conveniente con el mismo

Mi amigo es más grande

Por eso, cuando yo estaba en primaria él me explicaba porqué tenía que estudiar para diciembre o marzo.

Por eso, un día me llamó y su voz era mas grave

Por eso, me hacía escuchar música de bandas que no conocía

Por eso, me decía “esa mina esta buenísima” y yo creía que era una mujer con mucha bondad.

Por eso, crecí con él y a veces junto a él.

Por eso, me invitaba a salir con sus amigos, que también eran más grandes

Por eso, me acompañaba al cine y por eso vimos a Bredicce

Por eso, me acompañó a la facultad en mis primeros meses y cursaba conmigo aunque seguía otra carrera.

Por eso, me ayudó a planear mis viajes.

Por eso, cada vez que lo veo me divierte.

Por eso, pasó penas muchísimo antes que yo.

Por eso, cada vez que lo leo quiero parecerme a él.

Por eso, aborrezco a quien le haga daño.

Por eso (y por muchas cosas más), es por lejos la persona y el amigo más grande que conozco.

Guillermo Rey

Ni le declaro la guerra ni ella me firma la paz.

2009-03-21T21:35:00.004-03:00

Cuando los besos que creía eternos, demostraban ser mortales.
Cuando los abrazos que mas me curaban, están en otros brazos.
Cuando esa mirada que me hacía feliz no se refleja en mis ojos.
Cuando el corazón se me rompía antes de empezar.
Cuando mis sueños dependían tan solo de mi.
Cuando me faltaba con quien compartir.
Cuando deje de arroparte por las noches y de darte el besito de los buenos días.
Cuando me patoteaba el sol en la persiana y no me dejaba dormir.
Cuando no podía hilvanar dos ideas seguidas y menos plasmarlas en una oración.
Cuando me perseguía la mala racha (y cuando me alcanzaba)
Cuando los ojitos se me llenaban de lágrimas y tenía que dejar de escribir.
Cuando la gente me hacia mal y me pensaba peor.
Cuando no encontraba lo que tengo y perdía lo que no tengo.
Cuando los vendedores de flores me saludaban.
Cuando creía en lo que veía mas que en lo que sentía.
Cuando los espejos no reflejaban lo que quiero ver, y mostraban solo lo aparente.
Cuando la costumbre me aburría.
Cuando los impostores compartían mi misma mesa.
Cuando me rodeaba de gente con antifaz.
Cuando me molestaba porque llueve mucho.
Cuando no me caía de la cama por cosquillear a alguien.
Cuando miraba al cielo y la nube gris, seguía sobre mi cabeza.
Cuando tenia regalos que no te podía dar....

...es cuando mas necesitaba que estés.

Ya estoy curado, anestesiado, ya me he olvidado... Hoy me despido de tu ausencia (y de tu presencia), ya estoy en paz...

La Memoria

2009-03-19T00:48:00.008-03:00

Hay canciones que me gustan, miles que no quiero olvidar, otras que me divierten, muchas que me hacen pensar y algunas que me emocionan. Además de hacer todo eso, esta canción es una de las pocas, que siempre que termino de escucharla me doy cuenta que tengo los ojos vidriosos y llenos de gotitas saladas.

Los viejos amores que no están,
la ilusión de los que perdieron,
todas las promesas que se van,
y los que en cualquier guerra se cayeron.

Todo está guardado en la memoria,
sueño de la vida y de la historia.

El engaño y la complicidad
de los genocidas que están sueltos,
el indulto y el punto final
a las bestias de aquel infierno.

Todo está guardado en la memoria,
sueño de la vida y de la historia.

La memoria despierta para herir
a los pueblos dormidos
que no la dejan vivir
libre como el viento.

Los desaparecidos que se buscan
con el color de sus nacimientos,
el hambre y la abundancia que se juntan,
el mal trato con su mal recuerdo.

Todo está clavado en la memoria,
espina de la vida y de la historia.

Dos mil comerían por un año
con lo que cuesta un minuto militar
Cuántos dejarían de ser esclavos
por el precio de una bomba al mar.

Todo está clavado en la memoria,
espina de la vida y de la historia.

La memoria pincha hasta sangrar,
a los pueblos que la amarran
y no la dejan andar
libre como el viento.

Todos los muertos de la A.M.I.A.
y los de la Embajada de Israel,
el poder secreto de las armas,
la justicia que mira y no ve.

Todo está escondido en la memoria,
refugio de la vida y de la historia.

Fue cuando se callaron las iglesias,
fue cuando el fútbol se lo comió todo,
que los padres palotinos y Angelelli
dejaron su sangre en el lodo.

Todo está escondido en la memoria,
refugio de la vida y de la historia.

La memoria estalla hasta vencer
a los pueblos que la aplastan
y que no la dejan ser
libre como el viento.

La bala a Chico Méndez en Brasil,
150.000 guatemaltecos,
los mineros que enfrentan al fusil,
represión estudiantil en México.

Todo está cargado en la memoria,
arma de la vida y de la historia.

América con almas destruidas,
los chicos que mata el escuadrón,
suplicio de Mugica por las villas,
dignidad de Rodolfo Walsh.

Todo está cargado en la memoria,
arma de la vida y de la historia.

La memoria apunta hasta matar
a los pueblos que la callan
y no la dejan volar
libre como el viento.

Es mucho más lindo si lo escuchan a Leon Gieco acá.